tag:blogger.com,1999:blog-65190439671852855682024-03-13T02:06:17.589-07:00De la escritura / Edgardo LoisEdgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.comBlogger255125tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-39384173660398843152024-03-12T09:33:00.000-07:002024-03-12T09:33:09.005-07:00Proyecto Boedo<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipvTkqMI2yQLnPZugqu2REJ-UG5AgINxpx9d1OeiEqmQF2X2IFjzU1h3nscr5uIEHmhDami42q4CjsHIk_t9mUPV997xVY6t5iVog-MkSr0YYeyDy7GJdy5qa1pZdRiDl1tUxYuHlbdZ34Z_zKuPSHtVEjQJPItS6uwLaJ2U92AsiC8A2B_uuZGZSiFw2q/s800/WhatsApp%20Image%202024-02-24%20at%2016.03.11.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="455" data-original-width="800" height="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipvTkqMI2yQLnPZugqu2REJ-UG5AgINxpx9d1OeiEqmQF2X2IFjzU1h3nscr5uIEHmhDami42q4CjsHIk_t9mUPV997xVY6t5iVog-MkSr0YYeyDy7GJdy5qa1pZdRiDl1tUxYuHlbdZ34Z_zKuPSHtVEjQJPItS6uwLaJ2U92AsiC8A2B_uuZGZSiFw2q/s320/WhatsApp%20Image%202024-02-24%20at%2016.03.11.jpeg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En el buen
viento de la vida solidaria. En estos tiempos tristes. En la Ciudad Autónoma de
Buenos Aires. En el barrio y alrededores. Que no hay fronteras reales entre
barrios. Sólo el amor a la pertenencia. Memorias. Viajeros. Casas, lugares,
calles, esquinas. El amor a la identidad que se extiende y bosqueja los emotivos
límites de los barrios en la pequeña gran historia de cada día. De mi barrio
recordado hasta el barrio del otro. Porque la patria sigue siendo el otro. Y
las circunstancias, de todos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En el
viento bueno de lo humano. De mano en mano. Entre desconocidos viajeros de la
historia de todos. De la mano del vecino que atiende el localcito de la granja.
Casi en una de las esquinas de San Juan y Treinta y tres orientales. De la mano
del amigo Darío. Siempre dispuesto a ayudar al que necesita. Vecino,
comerciante, sobreviviente y compañero. De su mano recibo una hoja de papel
plegado. En la hoja un texto que ahora copio en una página del periódico <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Desde Boedo</i>. Una publicación que hace 22
años se ocupa de contar la ciudad. Desde el barrio hacia los barrios. De contar
los barrios donde los viajeros hicieron y hacen la vida durante “nuestro” <i style="mso-bidi-font-style: normal;">mientras tanto</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En el buen
viento de la vida solidaria viaja una hoja, una manera de decir las ideas, de
entender el paso de las causas y consecuencias. Vuela la hoja, el texto, la
ayuda, la mano, de Proyecto Boedo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Un
desplegable de papel simple. En la sintonía del blanco y negro. Compacto.
Pequeño. Para guardarlo en el porta documentos. En cualquier bolsillo. La
cartita de un amigo invisible cuando transcurrían los primeros tiempos de
infancia. Una boca. Una bocota que es grito ilustra la portada. Interior negro.
En letras blancas se lee: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Recursero</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Acabo de
abrir el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Recursero</i> de Proyecto Boedo:
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">¡Hola a todos! Somos una agrupación de
vecinos trabajando con el objetivo de ayudar a personas en situación de
vulnerabilidad social y en la resolución de distintas problemáticas barriales.
Realizamos entrega de viandas, ropa, kits de higiene, tramitación de
documentación y subsidios, y contención. IG: @proyecto.boedo / WA: +54 9 11
2597-4776</i><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En la tercera
página de la publicación: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Teléfonos
útiles:<o:p></o:p></i></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">#108 Atención de personas en situación de calle –
información y orientación sobre adicciones – contención y asesoramiento a
personas embarazadas – denuncias sobre desalojos – información sobre CIS
(centros de inclusión social).<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">#144 Dispositivos de alojamiento, recuperación y
atención a las víctimas de violencia doméstica y/o sexual.<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">#141 Para personas con signos de intoxicación producto
de un consumo problemático</span></i><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Cuarta página
para Ellas: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Centro de Integración Frida:
15 de Noviembre 2317, CABA Tel. 11 4304-2524 o 11 4305-6014 Todos los días:
Consultas médicas y salud sexual y reproductiva / Espacios terapéuticos
(individuales y grupales) y apoyo ante consumo problemático de sustancias /
Articulación con otras instituciones / Facilita la inscripción a los Centros de
Primera Infancia (CPI) y promueve los controles de salud regulares / Espacio
para dormir</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Quinta página
para Ellos: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Centro de Integración
Monteagudo: Monteagudo 435, CABA Tel. 11 4912-3568 Todos los días: Consultas
médicas / Espacios terapéuticos y apoyo ante consumo problemático de sustancias
/ Articulación con otras instituciones / Enfermería, medicación y curaciones /
Almuerzo y cena / Duchas / Espacio para dormir / Asesoramiento y gestión de
trámites</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Sexta
página: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cómo colaborar con Proyecto Boedo<o:p></o:p></i></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">cafecito.app/proyectoboedo o comunícate con nosotros a
través de: IG: @proyecto.boedo / WA: +54 9 11 2597-4776 y te contamos sobre
todas las formas de ayudar</span></i><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Séptima y
octava página: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Violencia Institucional:<o:p></o:p></i></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">Ministerio Público de la Defensa: Lunes a viernes de 9
a 16 hs. / Teléfono: 11 7091-3388 / 0800 –DEFENDER (33 – 336 – 337) / </span></i><a href="mailto:violenciainstitucional@mpdefensa.gob.ar"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">violenciainstitucional@mpdefensa.gob.ar</span></i></a><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Secretaría de Derechos Humanos: 0800-122-5878 / WhatsApp
+54 911 4091-7352<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">Defensoría del Pueblo de CABA: Avenida Belgrano 673 /
Lunes a viernes de 10 a 17 hs. / Teléfonos: 4338-4900 y 0800-999-3722 / </span></i><a href="mailto:consultas@defensoria.org.ar"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">consultas@defensoria.org.ar</span></i></a><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">Secretaría letrada contra la violencia institucional:
México 890/92 / Teléfono: 7091-3388 / </span></i><a href="mailto:violenciainstitucional.defensor%C3%ADa@jusbaires.gov.ar"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">violenciainstitucional.defensoría@jusbaires.gov.ar</span></i></a><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Ministerio Público Tutelar: Teléfonos: 0800 12 27376 /
WhatsApp: +54 911 7037-7037<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Asociaciones Civiles:<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><a href="http://www.culturadetrabajo.org.ar/"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">www.culturadetrabajo.org.ar</span></i></a><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><a href="http://www.accionpsc.com/"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">www.accionpsc.com</span></i></a><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><a href="http://www.abrigarderechos.org.ar/"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">www.abrigarderechos.org.ar</span></i></a><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><a href="http://www.fnv.org.ar/"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">www.fnv.org.ar</span></i></a><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Las
pequeñas páginas con su información se suceden sobre una cara del papel. En el
reverso aparece una fotografía, un primerísimo plano, de Leónidas Barletta
(1902-1975), un personaje notable del barrio de Boedo. De una Buenos Aires para
los trabajadores. Escritor, dramaturgo, periodista. Hacedor del Teatro del
Pueblo. El hombre de la campana, ese fue Leónidas. Fundador y director del
periódico <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Propósitos</i>. El grupo de
Proyecto Boedo rescata su figura en su impreso con la siguiente cita de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cuentos del zapatero Artidoro</i>: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Es curioso el mundo, bella mía. Lo ponen a
uno dentro de una jaulita sucia o dentro de una jaula dorada, es lo mismo, y le
dicen: usted es libre</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Baldosas.
Veredas. Esquinas. Bajo techos de ochava. De baldosas debajo del colchón o el
cartón. El cemento de bajo autopista como refugio. Buscando la sombra. Para
evitar la lluvia. No hay poema. Sin luz de luna. Sin estrellas. Así en el día.
Así en la noche. Comunidad de viajeros jóvenes. Muchos cartoneros. Tantos
puertos. Dormir sobre baldosas. Dormir en la calle. Vivir en la calle. La ciudad
afila su maquinaria violenta. El carro, el bote, se detiene fuera del río del
tiempo que todo se lleva. Por donde todo deriva. Al lado del viajero que
descansa, los utensilios mínimos para la sobrevida. Los trapos necesarios. Las
botellas con agua. Las bolsas. También los gestos. También el silencio. Lo
necesario mientras sucede la jugarreta final de un sistema desbocado. Inmoral.
En el barrio. En los barrios. En el todo. En la extensión de este mundo
enfermo. Muchos son los viajeros que viven en las calles y avenidas de la
ciudad.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Sucede
entonces que en medio del desastre aparece un grupo de vecinos del barrio.
Aparecen viajeros otros. No como los que vienen a llevarse el perro que
acompaña a quien duerme en la calle. Sí, claro que sucede. En el sistema
político de la ciudad respiran salvajadas varias. Entonces aparecen los buenos
vecinos en el buen viento de la vida solidaria. Dan la mano. Necesidades
varias. Gestos varios. Es ésta una de las posibles resistencias dentro del pogo
del payaso asesino. Dentro del ideario neoliberal. Del horror del capital
concentrado.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Es la
mañana. Una más. Nuevo día. Así en el cielo como en la ciudad. En el país. En
el barrio de Boedo. Camino y pensamiento. Porque la falsa libertad ya no
avanza. Nació. Está. Venía naciendo desde la derecha. Avanzó. Giró. Venía
girando bien a la derecha. La mayoría de la sociedad apoyó al payaso mesiánico.
Ganador. ¿Lobo está? Claro que sí. El payaso dijo: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">la justicia social, esa aberración</i>. Dijo el dios de mal trazo. Violento.
Vengativo. Creído. Iluminado por el peor de los cielos. Maldad y oscuridad en
su verba plena de amenazas y filos. Licuadora y motosierra.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Entonces,
¿el tablero donde los viajeros jugaban sus fichas? Una revoleada por aire y
tierra. Una violenta patada sobre todo el tablero. Que todo viajero recuerde.
Que todo viajero trate de guardar memoria. Por favor, que nadie olvide.
Prohibido olvidar una vez más. Unidos los viajeros. Los vecinos. Proyecto Boedo
con el otro. Con la patria. Estar. Dar la mano. Una manera de la resistencia.
Un plegable de papel. Una simple fotocopia. Una página en el periódico. Un
texto en el buen viento de la sociedad solidaria. La palabra. La idea. Pasa de
mano en mano.<o:p></o:p></span></span></p><br /><p></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-11971728054168520862024-02-05T05:09:00.000-08:002024-02-05T05:09:47.851-08:00La maldad de "El tío Silas"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7XzL1LupDn6gbvnl4oPVsbQdU_6eBEizJkZmZtqlC-GHJEzG-W1nE-lGKfCm2ZewnKBGJOj2ZopoYu_dq6c_gB-84F6ACIue0iqTeVG8vwoURokkHRkb2yufY_vSWupxDDNK6cCDP0DFZeFcW6C0xgm10iiKANK2YbpIcbSO3K621rCloI34oswSwz1tr/s1024/thumbnail.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7XzL1LupDn6gbvnl4oPVsbQdU_6eBEizJkZmZtqlC-GHJEzG-W1nE-lGKfCm2ZewnKBGJOj2ZopoYu_dq6c_gB-84F6ACIue0iqTeVG8vwoURokkHRkb2yufY_vSWupxDDNK6cCDP0DFZeFcW6C0xgm10iiKANK2YbpIcbSO3K621rCloI34oswSwz1tr/s320/thumbnail.png" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p> <span style="font-family: times; font-size: large; text-align: justify;">Era pibito
de barrio. Sucedió en tiempos en que fui pibito de barrio en Martín Coronado. Sentado
en la escalera -que llevaba a la terraza de la casa- abrí la revista de
historietas. Dentro de ella. Desde su buche –oscuro, silencioso, muerto- brotó,
se subió a la tarde que avisaba lluvia cercana, la maldad del tío Silas. La
escalera al techo era mi lugar -mi refugio- de lectura cuando el terror se hizo
dibujo y palabra.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Elegía la
escalera. Pegada a la medianera. Ahí permanece después de casi toda nuestra historia
familiar. Su universo desagua en el patio del fondo. Rodeada de memorias.
Pequeñas. Memorias de morondanga. Apenas murmullo de garúa. Alguna subida
ansiosa en busca de un misterioso regalo que encontré en una nochebuena. Subir
la escalera para ver cómo se elevaba un globo de luz hacia la noche. Durante mi
infancia la entrada a la escalera presentaba una puertita baja de madera
pintada de celeste. Desde hace ya una eternidad lleva puerta alta de chapa con
llave.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En sus
escalones la hojarasca de los días. Y un silencio de escalera. Y el terror
causado por el tío Silas.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Subía en
las tardes. Buscaba mi escalón. Cuatro antes de llegar a la terraza. Leía.
Desde el principio de la historia llevo un libro en mi mano. Desde que aprendí
a leer. Desde que desperté en una casa con libros. Sin embargo, y aun sabiendo
que la escalera de cemento era el lugar elegido para <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ser</i> en la lectura, no recuerdo libro alguno en la escalera. Es más,
no recuerdo libros ni otras revistas. Cada vez que subo la escalera miro el
escalón donde tantas veces agoté mis tardes de lectura. Pero de todo ese
tiempo, hay en mi memoria una sola tarde. Con amenaza de lluvia. Cuando
apareció el tío Silas.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Su
aparición parece debida a una conspiración de magos. De repente estoy. Soy en
la escalera. Y tengo en mis manos la revista de historietas. Era flaca en
páginas. A color. No hay pista alguna de su origen. No recuerdo que mi padre me
regalara historietas. Simplemente la revista estaba ahí. En mis manos. A punto
de encender su maquinaria de miedo y maldad.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Negro.
Azul. Celeste. Rojo. Blanco. Colores que regresan. La voz del narrador. En
finas líneas negras, sobre rectángulos claros, el hacedor de las palabras
acompaña el relato que pronuncia, ante todo, el dibujo. Porque el horror está
en el dibujo. Luego de la presencia de los diálogos entre la maldad y los
condenados, está en el dibujo el secreto primero del encendido de un mundo por
demás oscuro. Un mundo donde todo es puesto en duda. Un mundo donde el contexto
sólo dice la locura. Un mundo que está siendo desmembrado, aserrado con placer
y fanatismo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El horror
entró paso a paso entre mis pensamientos. Anidó. Como al descuido.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Tiene sabor
el horror, hoy lo sé. Sabor de tajo amargo en la boca cuando está llena de agua
salada. Sé que el tío Silas, su maldad, el miedo, el portador del terror, nació
con un primer temblor en las manos, las mías, las manos que sostenían la
revista, las manos que, sin poder evitarlo, desean, buscan, de primera
intención, la caricia de la vida. Aquel temblor fue incertidumbre fundacional.
Una obertura que avisaba de la sima del horror. Y esa misma incertidumbre,
veloz, mostró otro de los sabores del horror, la certidumbre de una amenaza que
lamentablemente llega a destino. Un terror concreto que llega hasta el día. Sabor
a trago de fuego y sangre después del tajo amargo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Aquel miedo
encontrado en la lectura fue, sin dudas, uno de los primeros en mi vida. Saqué
la vista del dibujo. Puro susto. Terror el trazo. Terror en las palabras. Sí
sabía el pibito que fui que un día sigue al otro. Entonces apareció la mirada
volviendo a la página. A ver cómo sigue. Un primer gesto de resistencia. Pero
el susto se hizo miedo, y el miedo: terror a partir del horror entrevisto.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Cerré la
revista. Quedó sobre mis piernas. Pero enseguida, para asegurar la distancia,
la apoyé sobre el cemento del escalón inferior. Una manera de protegerme. Una
primera reacción. Me digo hoy que en ese ayer pensé o me pregunté sobre cómo es
que el horror había sucedido. El pibito que fui volvió a abrir la revista. No
una, varias veces. Recorría las páginas hasta una en especial. En ella la
esplendorosa maldad del tío Silas.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Aquí está.
Regresa en esta memoria. El tío Silas en la escalera. En una tarde de lectura.
Antes de la lluvia. Aparece tan flaco. Tan alto. Aparece con cara de esqueleto.
La cara tiene un tinte verdoso, el color de la enfermedad. Tiene ojos, el
esqueleto tiene ojos. Tiene boca. Habla de violencias y horrores. También
amenaza. En sus manos ronronea la muerte. En sus manos la muerte. Unos cuantos
cabellos revueltos caen sobre la frente. Lleva sombrero de aparecido. Rojo, el
sombrero es rojo. Sus brazos se extienden en el aire. Las manos como garras.
Descarnadas. Asesinas. Amenazan salir del cuadro de la historieta. De la
página. Manos ocupadas con un desafiante delirio, un grito que desgarra. Viste
un saco largo de color azul. Solapa negra. Muy ajustado al esqueleto. Creo ver
que en su pecho lleva la camisa desprendida. En su pecho transparente alcanzo a
ver su corazón de hombre muerto. Sus pantalones son azules. Flacas y largas las
piernas. Está vivo el tío Silas. Vivo él. Vivo su cadáver. Habla de odio y
violencia desde el más allá. Amenaza el horror. El regreso del horror. El tío
Silas avanza por la habitación. Detrás de él se ve, contra una pared, un viejo
reloj. Grande su esfera. Un reloj con capacidad para medir el tiempo de todo un
universo. Y tan grande su esfera como el mueble de madera que lo abraza. Lo
contiene. Madera desde el piso hasta casi un cielo raso de puro abismo. Es un
hombre alto el tío Silas. Porque el tío ha salido desde dentro del reloj. ¿Por
cuánto tiempo el mueble había conservado el horror en su interior? Quién puede
saberlo. Dos puertas abiertas de par en par en el cuerpo del mueble del reloj.
¿Era acaso el ataúd donde aguardaba el tío Silas la siguiente oportunidad para
desencadenar el horror entre los hombres? El fin del sueño de vivir buenos
tiempos avanza desde el buche de caoba. Trancos triunfantes. Y su risa enferma.
Mientras tanto tiemblan mis manos. Otra vez. Ayer y hoy. La revista de
historietas está abierta sobre mis piernas. En la escalera a la terraza de la
casa de Martín Coronado. Mientras el horror sucede. Mientras la amenaza se hace
realidad. Mientras tanto. Llega desde aquel día de infancia la sensación de un
tiempo obsceno, de inconfundible color amarillo, goteante, susurrante, voraz, corrupto,
asesino. Blanda. Roja en sangre la esfera del reloj que marca un tiempo de
odio. Un tiempo sin poética que anuncia la amenaza de la destrucción.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Tuve miedo
cuando me temblaron las manos. A ese miedo regreso por distintas sendas,
distintas señales que convocan desde el sueño. Pero también desde el día y la
noche sobre el barrio, la ciudad, el país. El miedo como disparador para el
viaje al miedo de ayer.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Vuelvo a la
escalera. Me siento en mi escalón. No leo. Me digo que un tío Silas siempre
está enredado en el tiempo. Es parte del paisaje. Los satélites Fobos (miedo) y
Deimos (terror) siempre giran alrededor de Marte. Como si fuera calesita. En
todas las plazas del universo. Ellos esperan una oportunidad.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Porque tuve
miedo vuelvo a la escalera. A terminar con la pesadilla. Desde que cerré la
revista por primera vez. Para conjurar el miedo. Para contemplar el paisaje.
Para resistir. Resistirme. Y volver a mirar, a buscar en la historia. Otra vez
la amenaza. Vuelta a empezar. Anduve triste todo el resto del día. Sabiendo del
estante donde había quedado la revista. Pensando en el miedo. Sabido es que el
susodicho no es zonzo. Y puede crecer como enredadera y llevar a sus enamorados
hasta el muro donde el terror copula con el horror. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">A terminar <i>una vez más</i> con la pesadilla. Mientras
me pregunto si aquella historieta que leí en la infancia era una adaptación de
la novela <i>El tío Silas</i> (1864) de
Sheridan Le Fanu (1814-1873). Aún no lo sé. Novela que nunca leí, pero que
ahora leo mientras vuelvo al miedo aquel cuando el horror se hizo en la
escalera. Un regreso para saber, <i>una vez
más</i>, que existe la posibilidad de una aparición amarga. Y que siempre la
esperanza abre la puerta que lleva al tiempo de lo sencillamente humano: la tan
necesaria felicidad. Una resistencia.</span><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-6945508891432511922023-12-13T03:23:00.000-08:002024-01-05T04:22:57.567-08:00Paisaje desde el puente<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9TrJpHNlVktubp9wONTL5w5U7X-yo1WJxdvbpVNeap0shm2Mqe7RR-QDRCYSFSic1zeIB5Wkxahvds0LFuBzdQdA9vCP5P3PTPj3wmTan7T68JXNwnDr2Is7Llp977e8BgitvJuGgSjt3ULgOADNmoozFxgVhKwY7fhjrC5EgPtFJuucmGdJTVbjpA9dL/s800/lois%202.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="455" data-original-width="800" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9TrJpHNlVktubp9wONTL5w5U7X-yo1WJxdvbpVNeap0shm2Mqe7RR-QDRCYSFSic1zeIB5Wkxahvds0LFuBzdQdA9vCP5P3PTPj3wmTan7T68JXNwnDr2Is7Llp977e8BgitvJuGgSjt3ULgOADNmoozFxgVhKwY7fhjrC5EgPtFJuucmGdJTVbjpA9dL/w400-h228/lois%202.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: large; text-align: justify;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: large; text-align: justify;">Elijo el
tipo de letra. El tamaño de la fuente. Ojalá que el paisaje aparezca bastante
justificado. Aire entre líneas. Párrafos al viento. Insertar números de página.
Apenas un puñado de saltos para contar este paisaje donde se ahoga el día.
Inicio esta tinta a finales de noviembre del año triste. El 23, uno más. Trato
de subir, aferrado a mis almas, al puente. Desde todos los que soy, escribo
mientras pienso en “nosotros”.</span></div>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Escribo
pidiendo permiso. Casi que me obligo a decir, a decirme. Tanto miedo. Un
destino de condena. No importa el destino personal. A esta altura de la novela
propia, ya no. Mi cuenta regresiva, ya no. Importa la historia triste de los
otros. Porque la patria -con todos los pifies y desencantos que se puedan
enumerar- sigue siendo el otro. Un pelotazo en la boca del estómago me llega
desde una mañana de infancia. Quedo sin aire. Una eternidad sin aire. Y
entonces, cómo decir el mal del espanto. Porque ellos. Los ellos han regresado.
Cuchillo y tenedor a la mano para iniciar el desquicio. A degüello, a degüello,
la flecha indicativa de estos tiempos. Resulta más fácil el tajo que trepar al
árbol soñando, sumando en la esperanza. Cuchillo y tenedor, y motosierra.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Y sin
embargo la esperanza. Anoto, pero me cuesta. Pienso en la esperanza que guarda
toda resistencia. Es un deber. Un derecho. Visito ideas. Escrituras. Memorias.
Escucho. Decirme y decir a otro que pueda ver en el desastre que viene. <i>El futuro ya llegó</i>. Un viejo desastre parido
en la dictadura, y renacido en los 90 para todo consumo. Un desastre acentuado.
Porque de dos desastres venimos. La toma de deuda destructivista del signo de
amarillo, y después el más puro chamuyo de la albertencia.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Una
intención a la vista. Declamada a todos los vientos. Palabras claritas durante
toda la campaña de los habitantes del cuartel que guarda tropa a la derecha del
dial. Esta vez nadie puede exhibir como atenuante que el arte de la mentira del
maligno rey de amarillo ensució la cancha. En la encrucijada, los esbirros del
poder económico, declararon intenciones. A la vista los dientes. La amenaza. La
violencia física. La primera violencia en la palabra. El odio. Nadie mintió en
esta vuelta de calesita sin sortija.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Es la vida
una realidad sujeta a las tormentas, los desbarajustes, que el capital origina
para reacomodar moneda, poder, y escenario acorde a su intención. Lo dicho, en
esta vuelta de ruleta rusa que toca al país, nadie mintió. La esperanza tiene
que ver con tener cinco casilleros libres, y uno solo ocupado. Ahora, qué
sucede cuando el seis luces lleva tambor completo. De primera reacción, el
espanto. La pregunta. Por qué se permitió que se abriera la puerta de casa a
semejante amenaza. Por qué sucede lo que sucede. A quién beneficia. ¿Es que una
sociedad puede ser suicida? Mayormente, me digo, casi todos, tenemos memoria de
cada una de sus malas intenciones. Es maligna palabrería que ya ha sido
escuchada, leída. Ya se ha cobrado víctimas. Ha dejado el país en ruinas.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En la
memoria sabemos que fuimos derechos y humanos. Que las Madres. Que la Plaza. Sabemos
del horror en Malvinas. Sabemos que una vez la democracia. Que hubo juicio a
las juntas militares. Que el escritor oficial dio forma comestible a los dos
demonios. Que el punto final y la obediencia debida. Que el miserable de
Anillaco. Que el 2001. Que los monstruos de siempre. El helicóptero. Sabemos
que casi no quedaron fábricas. También sabemos que un presidente pidió perdón.
Que bajó los cuadros de los dictadores. Sabemos que el rey de amarillo arrasó
la patria. Que después de abrir la puerta volvieron los mensajeros de nueva
deuda. Sabemos que después llegó el chamuyante a mantener en su lugar los
restos del naufragio. Sabemos que el poder judicial tiene dueño. Que la bala no
salió. Sabremos que una motosierra no ronronea, sino que escupe violencias. Las
nervaduras del odio. Sabemos, me digo. Pero también me digo que, desde hace unos
años, la memoria viene de evapore sostenido. La inflación salvaje evapora
memoria. La desesperación evapora memoria. La velocidad evapora memoria. Los
precios del mercadito chino evaporan memoria. Las albertencias durante cuatro
años evaporaron memoria.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Pienso en
una sociedad donde la mayoría de sus habitantes ha sido reiniciada, acentuada. El
acento en la ansiedad por el consumo. Por tener, por sobre todo en este mundo,
lo mío. Lo que me corresponde. Aquello que necesito ganarme con decisión. Hay
caripela de derrota. Están ganando aquellos que practican el egoísmo y la codicia.
Personas a las que ya no les importa nada ni nadie. Durante noches de terror se
ha ido perdiendo el mejor costado humano, la buena intención, la solidaridad. Es
verdad, no todos, pero hay que saber que hoy los acentuados en las distintas
sintonías de la velocidad, suman y comienzan a establecer mayorías. No es el
país. No es sólo la región. Es todo un mundo que cambia de bordada, y se aleja
de lo que podría ser una vida solidaria. En la lejanía el frenesí por el
bolsillo del distraído útil que no sabe que el poder económico y sus secuaces
lo han transformado en militante de la derecha. Sabemos de los grandes medios
de comunicación. De propaganda. Lo dicho, sabemos del poder judicial. Sabemos
que siempre están los que especulan con el dólar y los precios de los
alimentos. Sabíamos de votar al verdugo amarillo o a cualquier esbirro de la
oscuridad. Dicho sea de paso, la oscuridad es una, y siempre amenaza desde el
mismo lado. La oscuridad de Mordor queda al extremo de la derecha. Los orcos
llevan gorra y falcon. Un verde que mata esperanzas. La maligna oscuridad
pertenece, desde el comienzo de los tiempos, desde allá por Mayo de 1810, a
Mordor y sus variados disfraces.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Escucho
radio. También el silencio. No veo cine. Tampoco tv. Desde mi lejanía renuevo
imágenes en la memoria. Leo. Soy uno más en situación complicada. Sobreviviendo
entre tajos gruesos. Antes estaba más atento al quehacer político de la vida en
el país. No es que haya abandonado ideas. No. Pero la desesperación, la
incertidumbre, el miedo, la velocidad, fueron desconectando una atención más comprometida.
Aun así pude resistir. Pude seguir siendo en mis ideas. Pero pienso en tantos
que no tuvieron la posibilidad de seguir siendo. Por tantos que se subieron sin
poder preguntarse por el violento que hacía su show por tv. Por tantos que
salieron un domingo fatídico con todas las ganas de simplemente patear el
tablero. Por tantos a los que se los lleva puesto el odio. Un poema triste
sería sumar las causas que nos llevaron hasta el nuevo presidente. Ni hablar del
gabinete de ministros. Muertos vivos no queridos que están de regreso. Si fui
nazi, pido disculpas, dijo uno de ellos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Hay tanta
amenaza de ajuste económico. Tanto es lo que descalabrará la religión del
mercado. Pienso en el precio de los alimentos. En los servicios. Lo por venir también
es despido de trabajadores y achique del Estado. Hay que sufrir, dijo la libertad.
Los caídos, llamó -me llamó el mandamás- a todos aquellos que se muevan
cercanos al último palo del gallinero. La casta va a pagar. Mentira, pagarán
con sus días los que siempre pagaron. Es la única mentira. El pago de todo
aquello que choquen, será del pueblo. Otra vez sopa. Una sopa espesa y malsana,
rebosante de consecuencias.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Escucho
radio. Escuché por ahí a algunas voces jugando a la crítica a lo por venir.
Pero no sin antes sonar políticamente correctas, limpias, impolutas, y afirmar
que ¡ojo!, ojalá que le vaya bien. No. Error de errores. No quiero que le vaya
bien al míster de la motosierra. Porque si a él le va bien y hace lo prometido,
habrá millones condenados. Él es uno de los ellos nacidos para la codicia en
una religión salvaje: el capitalismo de estos tiempos. En cambio, nosotros, el
pueblo, nacimos para encontrarnos dentro de una vida justa y digna.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La mayoría votó
<i>el pogo del payaso asesino</i>. El pogo frente
a las urnas donde los escombros del país.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Incertidumbre.
Tristeza. Asombro. Espanto.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Esperanza.
Conciencia. Calle. Resistencia. Memoria.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Decir,
decirme desde el puente de la escritura. A manera de resistencia. De seguir
siendo en el otro, la patria.<o:p></o:p></span></span></p>
<p><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span style="text-align: justify;"> </span> </span></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-45871378538602352522023-12-08T13:01:00.000-08:002023-12-08T13:01:58.382-08:00Mirar desde el puente<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPfR_HHq0DFpNKvXJbqoNmYVVKlW-B5tK3JrVFyjxXYQiNkMKpDfyDzoHYPBUZRdj2ALT6kQ0P4MG0lGtY1EQwwG0tU58ln4FrVce0cqpTnCWSruamP5r5dXgrq4iBuyXIHf8BIwT8BhvE3G04YeDOFltbkjtCiSXYQZDXYGDbMeJlS8n8Rvi03RT7NpCD/s800/lois%20web2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="455" data-original-width="800" height="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPfR_HHq0DFpNKvXJbqoNmYVVKlW-B5tK3JrVFyjxXYQiNkMKpDfyDzoHYPBUZRdj2ALT6kQ0P4MG0lGtY1EQwwG0tU58ln4FrVce0cqpTnCWSruamP5r5dXgrq4iBuyXIHf8BIwT8BhvE3G04YeDOFltbkjtCiSXYQZDXYGDbMeJlS8n8Rvi03RT7NpCD/s320/lois%20web2.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Me gusta
mirar desde los puentes. Desde las maravillosas bondades de los puentes. Puente
peatonal sobre el asfalto. Simple. Cotidiano. Personal. Íntimo. Puente sobre
las vías ferroviarias. En sociedad. Mirar desde el puente mientras pasa el
tren. Allá abajo, en el cauce. Tiembla el puente. Tiembla el hombre que mira.
Tiemblan los viajeros en el tren. Me gusta mirar desde los puentes. Pasados y
presentes. Sigo viendo el viejo barco de río sobre la tierra. Escombros a
metros de la orilla del río ancho visto desde el grande puente. Lo sigo viendo.
Una manera de regresar en el sueño.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Recuerdo
los puentes de madera en algunas esquinas del oeste de la provincia de Buenos
Aires. Los días de lluvia. Cuando se inundaban ciertas encrucijadas. Como la
esquina de mi casa de infancia. El asfalto terminaba en beso con la calle de
tierra. Detrás de la calle, el alambrado avisando terreno del ferrocarril
Urquiza. Luego el terraplén y la vía que lleva el tren. Que lleva a los
viajeros de la vida. El asfalto se hacía río, y pileta hasta la media cuadra.
Inundados los patios, las casas de los vecinos. No había dónde llegar. En esa
esquina nunca hubo puente. Sí lo había a unos doscientos metros por el caminito
que bordea la vía y acerca hasta la estación de Martín Coronado. Desde ese
puente veo señales de la infancia. Captura renovada de renacuajos y ranas. Otra
vez a cortar cañas para hacer barriletes. El pequeño cañaveral al costado de la
vía. A metros del puentecito de durmientes. Así lo llamaba el piberío: el
puentecito. Fijo sobre las aguas sucias de la zanja que pasaba bajo las vías. Y
que venía del siempre acechante otro lado de la vía. Un túnel amplio de cemento
que invitaba al juego de esperar el paso del tren. Nosotros, los pibes, dentro
del túnel. Estruendo y griterío. Todo un desafío. Un triunfo. Me vuelvo a ver
desde el puentecito. Ahí estoy, entonces me anoto en esta memoria. Desde pibe
dentro del túnel. Pasa el tren. Y sin embargo, no grito. Apenas miro desde el
puentecito. Digo que siempre estuve en el túnel.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOx_4i8NIm5NNje9Q8OXMB5LEhgxm5q60_bSZ2LuNI-s6PSafIyEVr0dJPHUqrjOxikz8SNfNMKISgvFLEI-SZql4KlwxO0oFqnCx5LQ9hWxr0EYQ_3PJYd4gEuXePcVrqbq_kFQFYd5bWgU4NlUgSwZepLOX1KypF3eVEaurbIJKKLrxp5LMe8gNap5Kr/s3404/Escanear0005.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2477" data-original-width="3404" height="233" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOx_4i8NIm5NNje9Q8OXMB5LEhgxm5q60_bSZ2LuNI-s6PSafIyEVr0dJPHUqrjOxikz8SNfNMKISgvFLEI-SZql4KlwxO0oFqnCx5LQ9hWxr0EYQ_3PJYd4gEuXePcVrqbq_kFQFYd5bWgU4NlUgSwZepLOX1KypF3eVEaurbIJKKLrxp5LMe8gNap5Kr/s320/Escanear0005.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Retorno
hasta una foto de mi amigo Eduardo Noriega. Una foto tomada en algún lugar de
la provincia de Buenos Aires. Eduardo se ocupó de retratarla muy bien. Foto con
una línea de grandes árboles a la izquierda del cuadro. En medio de lejanías de
campo sin elevaciones. En el centro de la foto un riacho de ancho modesto. Da
la impresión de haber sido dibujado en el paisaje por un pibe. Sus orillas
sugieren el corte de la mano del hombre. A pocos pasos de Eduardo. En el centro
de la foto aparece un viejo y destartalado puente casi tocando el agua. Puente
de hierros retorcidos. Oxidados. Casi olvidado. No es de gran tamaño. No parece
estar fijo en el terreno. Apoya en ambas orillas. Sobre la pura y simple tierra
pampeana. Refleja aún sobre el agua. Casi un fantasma perdido. Un puente sin
memoria. Sin presente. Un puente quebrado. Sin trabajo. Perdido en medio de la
soledad. Ajeno ya a todo murmullo. Un mundo que fue. Que ya no será. Un puente
donde la derrota dice y llora.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx3Pda-AN7q0_Ljc_5YxxCUjqybbm2o_qYBL-MmLXMwNGSzWL3JOLxHvZ98b8r5IEAGfwsKqFznJ7CacJMNCmMstYYbTUTO4yO4Kvccdce-qbwhruy2CfjQyEnk_bJx6TMT5cGfjjuX9LVRtgxhazSA7tQp4nfFFmlfqeiJW4ABwg_CQlYONHBFF0DAy8w/s3325/Escanear0018.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2097" data-original-width="3325" height="202" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx3Pda-AN7q0_Ljc_5YxxCUjqybbm2o_qYBL-MmLXMwNGSzWL3JOLxHvZ98b8r5IEAGfwsKqFznJ7CacJMNCmMstYYbTUTO4yO4Kvccdce-qbwhruy2CfjQyEnk_bJx6TMT5cGfjjuX9LVRtgxhazSA7tQp4nfFFmlfqeiJW4ABwg_CQlYONHBFF0DAy8w/s320/Escanear0018.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El
fotógrafo Eduardo Noriega -desde hace poco más de un año uno de mis buenos
fantasmas- tomó la imagen de otro puente para un final. Otro regreso al click
de lo que fue y ya no será. Esta vez en la ciudad. Puente Alsina. Sobre el
Riachuelo. Un hombre mayor camina por su tramo de la vida. Lleva una vieja
bolsa de mercado. Ya hizo las compras. Camina por el puente sin prestar
atención a las lejanías de Riachuelo que se eternizan al fondo del cuadro.
Camina el hombre, en cotidiano oleaje, hacia el interior de la maquinaria del
tiempo. A su derecha comienza el trazo de hierro en la estructura del puente.
Rectas y curvas. Piezas de un reloj sin tapa. A la vista. Para mejor ver y
decidir con las herramientas que supimos conseguir. Libertad en el tiempo
cuando toca comprender desde el puente. Cercanías y distancias. Sucedidos y
olvidos. En el viento el destino que dice encrucijadas. Mirar desde el puente.
Ser uno mismo y todos en el puente. Una mirada que puede nacer la idea. La
esperanza. Una historia que contar. Otra vuelta de la calesita, siempre que
quede recuerdo de nuestro pibe, ese que fuimos ayer nomás.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En la ciudad
del rey de amarillo elijo aguardar, esperar, soñar, que cada vez que cruzo el
puente sobre las vías, el bondi se detiene. Siempre voy en busca de esta magia urbana
que ofrenda el tránsito para quien guste del juego. Pero claro, no siempre
sucede. De vez en cuando la trampera retiene al bondinero sobre el puente.
Entiendo entonces que estoy en el lugar indicado dentro del universo de la
urbanía. Todo el movimiento sucede en un minuto. La mirada a través de la
ventanilla. La mirada que llega hasta la vía. Justo en el preciso momento en
que pasa el tren. Veloz. Ansioso. Repleto de viajeros. Los viajeros repletos de
almas. Todo un pueblo. Cada vez que soy testigo de su paso. Desde el bondi.
Desde el puente. Cada vez me siento presenciando un milagro. Una anunciación
del destino. Un toque de suerte para mí. Para todos los otros que somos la
patria. Una sortija en la calesita de los días. Un guiño en el ojo de Dios. Es
cuando pienso con mayor claridad que estoy mirando desde el puente, desde uno
de los puentes desde donde garúa la novela propia de cada vida.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Un hombre
es una comunidad. De almas. De comarcas. Territorios. Tierras de nadie. Lugares
impensados. De casilleros. De cajoncitos de secretaire. De papelitos doblados.
De recuerdos. Cada hombre con sus ingredientes. Sus tiempos. Cada hombre es a
través de sus utensilios. Sus herramientas para decir. Mucho. O poco. En los
movimientos cada hombre. En sus elecciones. Una comunidad. Un puñado de
personas, bien que lo supo el amigo poeta Fernando Pessoa. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">No soy complicado, pero sucede que contengo una docena de almas simples</i>,
recuerdo que anotó el escritor Gesualdo Bufalino. Tarde o temprano aparece la
tentación. Cómo encontrar el aroma de nuestra identidad. Quizá todo pueda
suceder cuando se mira desde un puente.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Anoto que
sigo visitando un momento de feliz misterio en la infancia. Me gusta regresar a
la tarde en que guardé en la memoria a Landucci sobre el puente. Desde el
puente que hacía posible ser en el juego sobre una cancha de fútbol. Tenía diez
años cuando junto con mi papá tomamos el 63 en Federico Lacroze. Domingo 3 de
septiembre de 1972. Pie a tierra y caminar hasta Gavilán 2151: Estadio de la
Asociación Atlética Argentinos Juniors. De vez en cuando se producía el domingo
en canchas cercanas a casa: Atlanta, Ferro, Argentinos. Recuerdo el pancho del
entretiempo. El sabor de la felicidad. La familia es hincha de Independiente,
pero el estadio del Rojo siempre quedó lejos. Aquel día vi la cara de Landucci.
Flaco, alto, con una pegada notable en fuerza, distancia y dirección. Sacó un
balazo de media distancia. Disparo rasante, a apenas unos centímetros del césped.
Estábamos junto al alambrado. El disparo de Landucci se estrelló en la base del
poste izquierdo de Antonino Rodolfo Spilinga, el arquero de Argentinos, y
rebotó hacia ese lateral. Spilinga se había estirado cuan largo era, pero no
llegó. Fue en ese momento que vi cómo Landucci giraba sobre sí mismo, y daba la
espalda a Spilinga. El movimiento me permitió ver la expresión de su cara. La
sonrisa, inolvidable. Su felicidad. A Landucci pareció no importarle la autoría,
me digo. Pensaba en el equipo. Alguien había disparado el cañón sobre la base
del poste de Spilinga. Alguien, uno entre los otros jugadores. Como si quisiera
conservar el lugar del que mira desde el puente. De aquel domingo no recuerdo
los dos goles de Ciccarello, un jugador admirado. Rosario Central perdió 3 a 0.
Siempre recuerdo el sablazo de Landucci. Fui yo, fuimos nosotros. Una mirada
desde puente, una manera de ser, de encontrarse en uno mismo y en todos. Una mirada
o una voz desde el puente. Mientras tanto pasa el tren con los viajeros.
Mientras tanto en la vida se trata de darse pases adentro, entre las almas, y
afuera, con los otros. Una patria bien puede entenderse como un equipo de
muchos mirando desde distintos puentes. Respirar en la claridad de la altura,
por más que la sonrisa de la mirada pueda pegar la pelota en el palo. Es el
encuentro con el intento del pase. De compañeros en la jugada colectiva. Una
canción, un poema, una brevedad de la memoria junto a un deseo. El juego del
pensamiento desde nuestro puente. En comunidad. De no mirar desde el puente,
será el rey de amarillo quien nos cuente nuestra propia historia.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><br /><p></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-45011981761463255102023-11-08T11:32:00.001-08:002023-11-08T11:32:50.379-08:00Día de perros<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim_sHJA1C7Bh4MaxTx-_mI8-guKwypS9YScqdzTXS9695s4zKrI9QWtt3A5bTlslSa6S46h5_ZoD-GFmilOeHID75WAqBjZrCd5vFExwJRwKpI6PAymxgJDY1NTivWra8Y06Ct8BZsRdbCPa0DsCFkHs5w2In8RfC_3YR269UsfTjLZok3RnE9sJrDjhRN/s768/perros-lois.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="502" data-original-width="768" height="209" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim_sHJA1C7Bh4MaxTx-_mI8-guKwypS9YScqdzTXS9695s4zKrI9QWtt3A5bTlslSa6S46h5_ZoD-GFmilOeHID75WAqBjZrCd5vFExwJRwKpI6PAymxgJDY1NTivWra8Y06Ct8BZsRdbCPa0DsCFkHs5w2In8RfC_3YR269UsfTjLZok3RnE9sJrDjhRN/s320/perros-lois.jpg" width="320" /></a></div><br /><span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-AR;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Febo asoma.
La ciudad despierta. Las huestes de la vida en las calles. Cada uno de los
viajeros atiende su juego. Continúa el giro urgente de Antón Pirulero. Pero cada
vez hay menos música. Un trompo/tiempo de perinola. Mientras la mayoría pone,
un grupo salvaje toma todo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Ciudad
apariencia. Maquillaje presto. Velocidad. Brillos para montaje. Bulla que
desdibuja.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Áspera.
Anónima. Sorda. Codiciosa. Raspa. Duele la ciudad que despierta.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Pateado. Violentado
cada día es el grande hormiguero. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Una caja,
despegadas sus juntas, extendida sobre la vereda. Bajo autopista. En una
esquina. En un reparo. Arrugue. Parecita. Bajo marquesina o alero sobre entrada
amplia de edificio. Un hombre joven. O un muchacho. Una vida sobre el cartón
cuando llega la noche. El cartón en el contenedor para la basura. Aquello que
sobra. Y que cada vez se ve menos. Invisibles en la repetición. Estar de cada
día. No se trata de un hombre solo. Miles en la ciudad. Los menos sobre colchón
sacado de la basura. Los menos con un trapo para cubrirse. A un lado de la
cabeza los restos de la cena. Botella con un poco de agua. Bolsa plástica con
facturas de ayer, cuando tal vez la vida se parecía a la vida. Será descanso
amanecido sobre cemento. En el viento el urbano silencio. Mudos los que no ven.
Mudos casi todos los testigos. En el piso. Dormidos o despiertos. La quietud
como condena. La espera. La vida que evapora. Noche y día. Memoria que evapora,
que gotea y evapora a metros de la orilla seca de la avenida.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Un hombre
toma mate. Es de mañana. Acaba de comenzar su día. Está solo. Toma mate solo.
Su ropa presenta el roce que provee la situación de no vivir bajo un techo.
Hace tiempo que vive cerca de la esquina. Por las mañanas toma mate. Solo. En
la ciudad. No es hombre joven ni muchacho. Entrecano su pelo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Casi invisibles
los carritos cartoneros. Botes pobres en el río de la ciudad. Cartones al
viento. Un par de ruedas en giro. Un hombre que tira del día. Joven o viejo.
Será hombre que abisma desde el borde del contenedor. Lleva en mano un bichero
terminado en gancho, en curva, en signo de interrogación. Abandona el cemento
mientras se balancea sobre el filo del contenedor. Como si nadara en la
profundidad de la historia. Bichero en mano.
Un intento. Otro más. Abismarse. Poder con el abismo. Volver a la tierra
con algo en mano. Volver al cartón. En la calle de barrio. En la avenida. Un
carro cartonero. Uno más. Por momentos a la vista. Invisible en el después. Se
acerca la noche. El botero en su carro no vuelve a su territorio. Quedo y
silencioso en el río de la ciudad. Hasta mañana. Haciendo puerto en una orilla.
Pasa el tiempo mientras se seca la noche. Con suerte cartón del grueso sobre la
vereda, y un trapo alguna vez sábana. Llega la alta noche. Silencio y quietud.
Un recuerdo de noche abandonada. Sucedía cuando los tiempos de la pandemia.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Una
seguidilla de fotos que muestra el paisaje injusto de la vida en la gran ciudad.
Y sin embargo, en medio de la condena, la herida, el espanto, la vida parece
aferrarse al cemento. Un perro negro -de largo pelaje apagado- acompaña a un
hombre joven. Cada día a su lado. Límite de Boedo. Por Avenida La Plata el
viento. Hombre y perro en la calle. Contra una pared. Una repetición que
aumenta la presencia. La felicidad parece posible cuando en medio de la
velocidad urbana sé que hay un hombre y su perro. Juntos. Solos. Juntos en la
felicidad de estar juntos. Me descubro. Soy feliz testigo. En determinados
momentos la felicidad de las criaturas es posible. Pienso. Me digo. El sueño de
una ciudad amiga. Una urbanía para todos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Lo vi por
primera vez en días de la pandemia. Por las calles desiertas del barrio se
ganaba el mango un paseador de perros. Se acercaba. De frente. Unos quince
perros de distintas procedencias. Variopinto el ramito de personas caninas. Camina
en dos patas. Flaco. Alto. Joven. Lleva un gorro de abrigo. Lo adivino de
cuero. Lleva gorro de cuero con grandes orejeras. Grises. Clara apariencia de
orejas de perro. Peludas por dentro y por fuera. Gruesas. Explícitas. Orejas de
gorro de libre balanceo en el viento. Descubro su hocico. Una sonrisa que pinta
inmóvil. Veo los dientes. A la vista los colmillos. También la lengua roja. Los
bigotes. La certera perspectiva de un artista del pincel. El paseador de perros
respetuoso de aquellos tiempos de pandemia, lleva colocado un original barbijo.
El paseador de perros lleva gorro y barbijo intervenido. A pesar de la sorpresa
ante el descubrimiento, reaccioné a tiempo y me corrí hasta el cordón. Unos quince
perros pasaron a mi lado. Dieciséis, si cuento al guía. Mientras pasaba el
perrerío noté que el grupo paseaba a gusto. En felicidad. Entre semejantes.
Entre otros. El guía parecía feliz en su quehacer mágico. Felices, en estado de
alegría, parecían las personas caninas. Fui feliz, lo soy, siendo testigo de
aparición tan venturosa. Ocurre que en muchas mañanas, mientras camino el
barrio por Mármol, Treinta y tres orientales, Tarija, Constitución, me cruzo
con el feliz paseador de perros felices. La felicidad también camina por el
barrio.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Siento que
el barbudito me mira a los ojos. Sobre Mármol, en una esquina. Un paseador de
perros. Personal su manera de pasearlos. Él sentado y apoyado contra la
persiana del local de la ochava. Cuatro perros. Uno, el más viejito, pelaje
oscuro. Dos perros chicos, petisones, blancos manchados de grandes toques
marrón claro. Hermanos tal vez. Hay días en que falta uno de ellos. El barbudito
completa el número de cuatro perros en la esquina. A media mañana el lugar
ofrece sol y sombra. A elección. El barbudito es de un beige claro. Obvio lleva
una barba en finas hilachas desde su hocico pintado de canas. Desde que nos descubrimos,
me llamó la atención su mirada, los ojos. Bondadosa con un toque de melancolía.
Un feliz memorioso de los días. Una persona canina transmite alegría desde su
estar en un paisaje de esquina de barrio. Está quieto. Otea en su mientras
tanto. Otea desde su profunda mirada. Ojos esperanzados sueñan los buenos
fantasmas de la poética urbanía. El barbudito me ve. Entonces nos miramos.
Decimos. Estamos. Ambos alegres. Somos en una calle de barrio. Sucede también
en Boedo. Tantas las historias que se guardan en el barrio.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Teo es un
galgo. Garúa de finos trazos grises y negros sobre manto blanco. Perro que
viene desde un grabado. Camina al lado de una mujer. Se acompañan. Los veo a
veces. Los sábados. A media mañana. Teo se acerca e invita a la caricia a todo
aquel que acepte el convite. No olvida a quien lo acaricia. En un momento del
destino del día fuimos, nos encontramos, en la caricia. Piensa Teo, así
adivino. Hablan sus ojos. Hay también en su mirada un toque melanco. Imagino
que ladra mientras acompaña desde la memoria. Teo se detiene en la vereda.
Espera a la mujer que tanto quiere, y que tanto lo quiere. Compañeros en la
vida.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Todo sucede
en el barrio. En la ciudad. Felicidad y esperanza. Abismo y sufrimiento.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Sin
embargo, la alegría.<o:p></o:p></span></span></p>
<p><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%; text-align: justify;">Imposible
descartar la culpa. Sentirse contrariado en este día ¿de escritura con mirada
liviana, tal vez demasiado edulcorada? Pero digo, me digo, que una foto no
anula la otra. Una al lado de otra para mejor contar la vida. Estos días de ciudad
salvaje. Ciudad amarilla. Quizás este decir trate simplemente de escribir el
aire que necesita cada destino.</span><span lang="ES-AR" style="text-align: justify;"> </span><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%; text-align: justify;">Dejarse llevar por un sueño junto al otro, en buena comunidad.
Barrio es la vida del otro. Escribir el aire que necesita cada calle, cada día
y noche en el barrio, en la ciudad. Escribir aire porque el paisaje se siente,
cada vez, más extraño. Se hace lento y pesado, sin sentido. Lleva aire de
derrota. Entonces, tal vez, y otra vez anoto que tal vez, hoy escribo el aire
que a veces encuentro en la mirada de las personas, el aire que a veces
encuentro en la mirada de las personas caninas. Felicidad, alegría, esperanza
que salve la vida de todo un pueblo. Escribo: la felicidad de dejarse llevar
por un mismo sueño junto al otro.</span> </span></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-19159774690041317082023-10-13T12:27:00.000-07:002023-10-13T12:27:35.001-07:00Soldado Cartasso<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijr9TAZHwfxwBcH-TPgnCnzFYl6GR94-nMlHxvv4_d-Z-3dNYDxN9CIntLw6aFc_VJ8NmJZ248IM4-F4Bkn3wepIZ9duj7vOV473S1sQDN0JT__LL_hV9baVAwmablHAKSKo2oZqu5a6d_viExxEPJCT2D7Bfz9h7DbgrUDGqKRGVubLhGUGMf2ZlnyBT4/s401/cartasso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="401" data-original-width="338" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijr9TAZHwfxwBcH-TPgnCnzFYl6GR94-nMlHxvv4_d-Z-3dNYDxN9CIntLw6aFc_VJ8NmJZ248IM4-F4Bkn3wepIZ9duj7vOV473S1sQDN0JT__LL_hV9baVAwmablHAKSKo2oZqu5a6d_viExxEPJCT2D7Bfz9h7DbgrUDGqKRGVubLhGUGMf2ZlnyBT4/s320/cartasso.jpg" width="270" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Grabado de Juan José Cartasso</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La
expresión en la cara del soldado. Casi un personaje de ficción. Apareció el
colimba. ¡Atención, soldado Cartasso! ¡En posición de llanto ocupe su tristeza!
Descubierto soldado desde el misterio de la creación. Años después de mi paso
por la colimba (febrero 1981 hasta poco antes de Malvinas). Soldado Cartasso. Una
cara que dice la cara de todos. La cara en una copia de grabado. La copia
dentro de una foto. Ésta en el taller del artista. Era 2008. Apareció la imagen
mientras respetaba el impulso de escribir un libro memoria sobre el servicio
militar obligatorio. Hace quince años escribí <i>Subordinación y valor (para defender a la patria)</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Entonces apareció
un grabado. La expresión de una cara. En el trabajo del grabador, del artista.
En mi memoria. Escuela de Caballería. Campo de Mayo. Última dictadura
cívico/militar. Siempre memoria. En los primeros días de instrucción supimos
que ellos tenían la facultad de golpearnos hasta donde entendieran que estaba
bien, de insultarnos como personas, de denigrar nuestras familias, y de
mostrarse satisfechos de su proceder. Un asunto de vital importancia: ser
demostrativos era la prueba de la no existencia del soldado. En esos días se
fijó en mí una sensación hasta ahí desconocida: respirar dentro de una trampera
infinita. Sentía que la colimba era una especie de reino eterno, absoluto, algo
que tuvo principio, pero que no tendría fin. No es un error anotar que lo
“sentía”. Porque no lo pensaba. El frío estaba en mí. Era tal el descalabro
humano que presenciaba que no podía imaginarme un final feliz. La noche de la
humanidad existía y yo estaba dentro de ella. Me llevaron para aprender a
defender a la patria, y creo que desde esos días, y a pesar de mi inconsciencia
-era un pibe que poco o nada entendía de la vida- empecé a preguntarme qué cosa
era la patria. En un capítulo de uno de mis libros, allá por el 2001, me
pregunté por la patria. Siempre las mismas preguntas. Cuál mi patria. Cuál la
patria de ellos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">Conocí al
artista plástico Juan José Cartasso (1924-2017) a través de mi padre. Amigos y
colegas. Pude charlar con Cartasso. Declaraba: <i>Soy un creador de formas</i>. Hubo charlas de café -mientras se
construía nuestra amistad- y una entrevista a la que regreso: </span><i><span style="line-height: 150%;">Mi papá tenía una empresa de pintura y yo desde
chiquito andaba revolviendo colores con pinceles. Él me engañó, porque una vez
me llevó a ver algunas casas en la calle Goyena, que eran casonas, y en el
techo había pintados angelitos. Me dijo: cuando vos seas grande, yo voy a hacer
pintar las paredes y vos vas a pintar los angelitos; y yo quería crecer para
pintar angelitos. Yo nací adentro de un tacho de pintura</span></i><span style="line-height: 150%;">. La
entrevista ocurría en 2008, en su taller. Sábado a la tarde. Me regaló un
grabado. Y sucedió que, </span><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">entre
los trabajos que vi sobre una mesa, había una fotografía de una de sus obras.
Era una cara, pura oscuridad y sufrimiento. Pregunté si era posible quedarme
con una copia de la foto. La imagen me impresionó, quería guardarme tanto dolor.
No sabía por qué. La foto quedó apoyada contra mi computadora. Desconozco la
razón que tuvo el artista para componer el trabajo, pero Cartasso me contó que
de joven había dibujado muchos muertos, y si bien el pibe, el muchacho, no
estaba muerto, su sufrimiento era de muerte.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Estos
detalles cotidianos acompañaron las primeras páginas de <i>Subordinación y valor</i>. La foto ocupó su lugar transitorio sobre mi
escritorio hasta el momento en que empecé a mirarla cada vez con mayor
detenimiento: la cara del muchacho sale de la noche que en apariencia se guarda
sobre la pared. Creo o siento que tiene los ojos cerrados, que los cierra de
dolor e impotencia. La boca abierta, un abismo más oscuro que la noche. Labios
gruesos. Llanto casi seguro. Una oreja se recorta contra la claridad que habita
sobre un pequeño sector de la pared. La piel de la cara está invadida por la
carcoma de la noche. La nariz es gruesa. Un grito como único final posible para
esa oscuridad. Y es el pelo corto el elemento que termina por revelarme la sustancia
verdadera del grabado de Cartasso: un colimba. Acaso, el rostro del soldado
desconocido.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La imagen
estaba en mis manos. Tuve así la certeza que de no encontrar las palabras
justas para contar un colimba, la obra de Cartasso podría ayudar, es decir, la
imagen pasó a ser parte de un libro que, si bien sería escrito, nunca fue
publicado.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Sucedió
entonces que desde el hallazgo tuve la ocurrencia de contar lo sucedido: la
aparición del soldado Cartasso. Contar que la expresión “soldado Cartasso” era
una manera de decir la tortura, la humillación, el dolor, el sufrimiento de un
colimba.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El soldado
anónimo tenía en su cara la expresión del soldado Cartasso apenas un instante
antes de hacer el disparo en la noche. Intento de suicidio en la primera
guardia. En la primera parte de la noche. En la puerta del polvorín. Porque en la
Escuela de Caballería, en Campo de Mayo, se vivía en mala noche.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La orden
fue pararse al pie de la cama. Todos ocuparon su lugar. El sargento tenía a un
soldado tomado de los pelos. La orden fue formar una fila. El sargento mandó
salto rana al soldado mientras lo pateaba. La fila empezó a moverse. Había que
pasar frente a la cama del soldado que estaba siendo castigado. Luego del baño
diario se colocaba el toallón extendido sobre la cama. Sobre el toallón un ejército
de moscas nerviosas trataba de nutrirse de la mugre acumulada. Doscientos
muchachos bañándose juntos en un tiempo mínimo. Todos se ocupaban de lo suyo.
Nadie veía al soldado que no se bañaba. Que apenas corría el agua, utilizaba el
toallón para cubrirse. El sargento, de dudoso amor a la docencia, ordenó al
soldado que se desnudara y así lo sacó al playón. Hacía frío. A principio del
otoño. Lo llevó a las patadas hasta los piletones que se usaban como bebederos para
los caballos. Sargento equipado con clásico cepillo de mano para refregar la
ropa. Madera y cerda amarilla. Soldado en el piletón. El sargento abrió la
canilla, y cargó el cepillo con jabón. El agua helada golpeó sobre el cuerpo
del soldado. El ciudadano bajo bandera, a esa altura de la barbarie del
sargento, exhibía en su cara la expresión que lleva el soldado Cartasso. A
partir de aquel baño, el soldado era llamado por los divertidos maestros de la
suboficiadad de la patria de ellos: el sucio.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">En la
entrevista, Juan José Cartasso, habló de un detalle en el quehacer del artista:
</span><i><span style="line-height: 150%;">Para pintar o grabar, primero debe
saber dibujar, entre los grandes pintores del mundo no hay uno que no sea un
gran dibujante; hay que saber desdibujar y para hacerlo primero hay que saber
dibujar, en eso no se puede mentir; el grabado te ayuda a entender y componer
el blanco, el negro y el gris, y cuando una persona sabe hacerlo puede pintar
lo que quiera.</span></i><span style="line-height: 150%;"> Quince años después de aquella charla me reencuentro
con este pensamiento de Cartasso. Digo entonces que este artista grabador hizo
suya la capacidad de entender y componer el blanco, el negro y el gris en las
profundidades del alma humana. Solo de esta manera pudo “decir” el alma
sufriente de un soldado. El alma desesperada que portaba el colimba que fui.
Fuimos tantos los soldados humillados por la patria. Muchachos compañeros
atrapados en la trampera de la patria, la de ellos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El arte de Juan José Cartasso, en aquel <i>mientras tanto</i> de hace quince años, se
sumó a mis papeles de trabajo. La escritura trabajó sobre una memoria en la que
siempre estoy de regreso. Una besana de gubia a fondo. Servicio militar
obligatorio. Antes y después de la colimba. Un tajo salvaje. Inhumano. Escribí
a lo largo de un año. Incluí casi todos los nombres que recordaba. Los nombres
de los humillados, y el de los torturadores. Entre pensamientos sobre la
escritura, entre los sucedidos de la vida cotidiana donde se daba el impulso
para aquella escritura, creció el recuerdo de la violencia vivida en la Escuela
de Caballería.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Hubo una vez un encuentro de café. Un café después de
comprender que la expresión de la persona del grabado me llamaba. Un café
después de saber que si el texto alumbrado, un día, se vestía de libro, sería
con el grabado de Juan José Cartasso en la tapa. El artista grabador dijo: sí,
autorizado.<o:p></o:p></span></span></p>
<p><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span style="text-align: justify;">Pasaron quince años. No hay libro. Y está bien que así
sea. Hay sí estos regresos a aquellas memorias. Una escritura más clara y
certera. Una vida. Una mirada. La escritura como abrazo piadoso ante aquello
que pareció trampera infinita.</span> </span></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-59609951959951616732023-09-08T05:20:00.000-07:002023-09-08T05:20:17.046-07:00Un ateo en Campo de Mayo<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrTOENcG_1tZKMORNq_p4_Zn7gryXDmk_vzmhwOvgXts8Y8-x_L4TDRW1Re-PPe2TclJQQHvwDHN3v2uXM6Qwo2nc86nFDeJWeii7U5hj6xX4tLTinnvauSnDts0R8kAJWM6KuQ-XCJaTPqgN1aiN0bLu1reZcSNMJeLIHyhJwhCtz9jaIpyYaV9Vwikjb/s1024/lois1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="893" data-original-width="1024" height="279" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrTOENcG_1tZKMORNq_p4_Zn7gryXDmk_vzmhwOvgXts8Y8-x_L4TDRW1Re-PPe2TclJQQHvwDHN3v2uXM6Qwo2nc86nFDeJWeii7U5hj6xX4tLTinnvauSnDts0R8kAJWM6KuQ-XCJaTPqgN1aiN0bLu1reZcSNMJeLIHyhJwhCtz9jaIpyYaV9Vwikjb/s320/lois1.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Una vez más regreso al día de
incorporación. Servicio militar obligatorio. El camión levanta con tajo frío de
pala y tira ciudadanos en la Escuela de Caballería. Campo de Mayo. La
guarnición. 1981. Al parecer Dios -en sociedad con los hombres de la patria de
ellos- había decidido. Mi destino estaba marcado. Servir, en posición de
firmes, con subordinación y valor. Servir desde el palo más bajo del gallinero.
Colimba con boleto picado en el inframundo, el cuartel. En Campo de Mayo todo
era salvajemente terreno. No había entradas para nada que tuviera que ver con
el apenas bocetado cielo del Señor.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Dios tenía en el cuartel a uno de sus
empleados en la tierra. Infaltable en la sociedad de la Escuela de Caballería.
Había iglesia. Y había cura. Como señalé en uno de estos viajes de regreso a la
colimba, no fue inteligente mi postura en el primer encuentro con el hombre de
camisa gris. La última dictadura cívico/militar/eclesiástica aún marcaba el
paso del tiempo. El muchachito estúpido que fui, ante la pregunta del cura:
¿Religión?, contestó: Ninguna. Dijo el cura: No puede ser, cómo no va a tener
religión, ¿y sus padres? Tampoco, respondí. Desconozco qué habrá anotado el
susodicho en el casillero de mi ficha. Quizás ateo. Haberme declarado ateo ante
el cura, haber dicho mi verdad, me provocó cierto orgullo. Había cuestiones de
la vida que aún no manejaba. Y habría muchas más -luego de transcurrido casi
todo éste, mi tiempo- que así se quedaron. Inmateriales, erradas, truncas, sin
nunca haber encontrado ciertas puertas.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Recuerdo un domingo. En medio de la
instrucción en el campo. Un altar dispuesto. El cura con su uniforme de gala.
La tierra húmeda. No barro. Tierra oscurecida. Pasto seco. Ralo. Pegado a la
tierra. ¿Por qué recuerdo con tanta nitidez este detalle? Pasto aplastado.
Todos los colimbas de pie frente al cura. Pases de mano bajo el cielo. Palabras
al tono. Supongo. En la memoria de esa mañana no veo la cara del cura. Tampoco
lo escucho. En mi remembranza sólo veo el pasto seco pegado a la tierra.
Imagino una lluvia lenta y silenciosa. Durante el sueño. Esperanzada. Asistí a
la misa sin resistirme. Todo fue de improviso. Dios y su empleado, de repente,
estaban ahí. Mi asistencia no trajo consecuencias para mis ideas. Diría -comprendiendo
el escenario y la ira provocada por tantas humillaciones- que la encerrona de
la misa acentuó al estúpido que había en mí. Yo, quien nunca supo dibujar una
cruz en el aire, abriría la boca a la primera oportunidad.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Hubo aviso de día y hora. Supongo que
también era en domingo. Durante la instrucción militar los colimbas
permanecimos más de veinte días dentro del cuartel. Fue largo el camino hasta
el primer día franco. Nueva misa. Entonces, y ya siendo conocedor de las
“bondades” del castigo para todo aquel que quedara un tanto a la vista, me
presenté ante el cabo primero que se encontraba de semana en mi escuadrón.
Estar de semana significaba que tres suboficiales eran los encargados de la
administración: conteo, listas, castigos, etc. Expliqué al milico que yo no
tenía religión, y que, por lo tanto, no quería asistir a la misa. Pedía la
excepción. No recuerdo su respuesta. Tampoco su cara. Imagino su burla. El cabo
primero fue con la consulta a su superior inmediato: el sargento. Una vez
agotada su curiosidad, es decir, ver la cara del tagarna (TArado/GARca/NAbo,
todo un poema) que hacía semejante planteo, el sargento miró hacia arriba. No
recuerdo el grado del jefe del escuadrón de Comando y Servicios, un oficial de
mediana graduación, quizás un capitán, pero bien sé que fue él quien me llamó y
preguntó por mi posición frente a la misa. Expliqué. Entonces dio órdenes a los
suboficiales para que yo no asistiera al convite con Dios. La fila de colimbas
marchó hacia la iglesia. Yo, el último. El ejército de almas entró a la
iglesia, y a mí me ubicaron cerca de la puerta, casi sobre la calle. Los
suboficiales de semana iniciaron las burlas. Cada milico que pasaba por el
lugar y me veía ahí parado, preguntaba. Es ateo, se mezclaba la respuesta con
la risa. Estuve de pie en el lugar durante todo el servicio en nombre de Dios.
Cada vez que regreso a ese momento, me digo que tuve suerte. Porque como se
verá, hacerse visible en la Escuela de Caballería presentaba sus serios
riesgos. No fui golpeado por ser ateo, pero sí burlado. Che, ateo, vení, me
llamó por un tiempo el suboficial mayor que dirigía mi destino: la sección de
Arsenales. Este es el ateo, el que no quiso entrar a la iglesia… Una diferencia
que saqué barata.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Ocurrió una mañana. Cortocircuito con el
cabo primero de Arsenales. Me manda a hacer cuerpo a tierra. Inicio de castigo.
Corro alrededor de su figura mientras camina por la calle central del cuartel.
Manda salto rana. La calle en subida. Recibo su ayuda. Me levanta a patadas. “Febo”
asoma. Antes de llegar a la iglesia, sobre la misma calle de Dios, el cabo
primero se encuentra con el cura. Hablan. Aprovecho. Intento detener el salto
rana. Necesito descansar. Pero mientras se da el saludo y la charla, el
suboficial me patea para que continúe. Levanto la vista. Recuerdo mirar la cara
del cura. Su sonrisa ante el castigo y los insultos. Recuerdo también que un
día fui testigo de cómo el mismísimo cura mandaba a salto rana a un soldado.
Salto rana mientras el susodicho, además de ordenar, golpeaba al soldado con
una vara de madera. Una costumbre. Aguanta, hijo mío, sobre esta bendita tierra
de Campo de Mayo, que tuyo será el reino de después. Veremos, si es que algo
tuyo queda, luego de recibidos por el lomo los patrios mandamientos. ¡Amén!<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En Campo de Mayo, en la Escuela de
Caballería, aparecían como confusos ciertos quehaceres relacionados con el
cuidado de las almas colimbas. En plena bulla podía ocurrir que se burlara al
ateo. Y que no recibiera más castigo que la humillación por la palabra. Se
podía creer en que las fuerzas armadas fueran profundamente cristianas. Pero
aún veo al seminarista desmayado sobre el playón. Sol fulminante de la primera
tarde del mes de febrero. Después del almuerzo (hambre, locro picante y la
prohibición de tomar agua). Los colimbas en formación. Cayeron algunos. Uno el
muchacho que estudiaba para cura. Siempre lo recuerdo. Tenía espuma en su boca.
Recuerdo a otro soldado. Vecino de Martín Coronado. Era cura. Y por tanto tenía
asegurado un trato especial a la hora del castigo. A esta situación se sumaba
la especial saña –insulto y patada- sobre todo aquel cuerpo y alma que llevara
un apellido de origen judío. Al ateo se lo burlaba, al judío se le pegaba con
ganas. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Entendí años después. Aquellas
situaciones no eran una contradicción ideológica. En el cuartel había espacio
libre en el campo. No en el pensamiento. Todo era una especie de impulso y repetición.
En la rueda del hámster sólo circulaba el portador de la violencia. Había que
castigar al colimba que no venía del barrio, de la calle, aquel que parecía más
débil, aquel que lloró de indefensión en las primeras noches en el infierno.
Había que castigar a los señalados como homosexuales. Había que castigar con
paliza y calabozo a los dos soldados que encontraron abrazados, una noche, en
un baño de tropa. Había calabozo, hacía más de un año, para el colimba a quien
se le escapó un tiro e hirió a otro. Calabozo también para el colimba que se le
escapó el tiro y mató a un ciudadano obligado a jugar a los soldados.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Recuerdo el castigo grupal. Los
doscientos treinta colimbas del escuadrón encerrados en el baño de la cuadra
dormitorio. Cerradas todas las ventanas y la puerta. Cuerpo a tierra. Que nadie
quedara de pie. En el centro el cabo primero parado sobre los piletones. Cuando
el espejo se empañó escribió: mamá y papá. Hasta que no se borre, no nos vamos,
dijo. Cuerpo a tierra, salto rana, un rezo completo. Y recuerdo el sabor
especial que tenía para el milico el castigo particular, libre de ideas
complicadas. Humillar y golpear a quien era así discriminado, al que según la
patria de ellos lucía diferente, a quien quedaba a la vista sin importar razón ni
derecho alguno.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">A pesar de que era obvia la inoperancia
de Dios y su empleado en Campo de Mayo por resguardar a las simples criaturas,
admito haber dudado. Tantos fueron los disparos accidentales, y sin embargo, hubo
solo un colimba muerto.<o:p></o:p></span></span></p>
<p><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span style="text-align: justify;">¿Y si todo, en efecto, sucedía bajo la
mirada de Dios? Un milico me llama ateo en el cuartel de la patria de ellos.</span> </span></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-56047400651572268822023-08-08T05:36:00.001-07:002023-08-08T05:36:48.583-07:00Fantasmas en la hondonada<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFGheeivQDZqCpqksXHA0e2PNCmpOjxi5L7-NwJzHiGt6CL40joE4tsZRfzR2MRBOL_egWvvkmWVD9USzpeIjkn1E_hjnaWJZlpvD4n3nhYDyeaqMJqqF2adB5MNmEdIyNcKn-AJYjSUdn2A-RhiC8afbUxtTII-SnfdeQ7k7Vahd506G3sTFzO_4dM3Sp/s1200/WhatsApp%20Image%202023-07-26%20at%2018.25.20.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="548" data-original-width="1200" height="146" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFGheeivQDZqCpqksXHA0e2PNCmpOjxi5L7-NwJzHiGt6CL40joE4tsZRfzR2MRBOL_egWvvkmWVD9USzpeIjkn1E_hjnaWJZlpvD4n3nhYDyeaqMJqqF2adB5MNmEdIyNcKn-AJYjSUdn2A-RhiC8afbUxtTII-SnfdeQ7k7Vahd506G3sTFzO_4dM3Sp/s320/WhatsApp%20Image%202023-07-26%20at%2018.25.20.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Collage de Mario Bellocchio</td></tr></tbody></table><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Nunca vi el fantasma del Reconquista.
Pero ahí estaba, todos lo sabíamos. (A pesar del universo oscuro que
ignorábamos). El boca a boca lo hizo auténtico. De la clase 61 a la 62. La
historia se extendió a pesar del silencio. Servicio militar obligatorio. Yo,
soldado. Había que estar atento en el puesto de guardia del mástil. 1981. Dictadura
cívico militar. En el borde, en el límite, el mástil donde nacía el confín de
la Escuela de Caballería. Su más allá.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Regreso a la colimba. COrre. LIMpia. BArre.
Hago guardia. Subordinación y valor para defender a la patria. Llevo el fusil
de la patria de ellos al hombro. El río Reconquista corre a unos quinientos
metros del puesto. Transcurre allá abajo -en medio de la hondonada-, lejos y
cerca. Se dice que el fantasma recorre las orillas. Siempre miro hacia el
Reconquista. Ni una sola vez dejo de buscar el fantasma. Un silencio malsano será
señal de los tiempos. Un aroma esencial en Campo de Mayo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El fantasma debía ser blanco. De la claridad
inmaculada de las almas, como en el cine. Así lo imaginé la vez que escuché a
un soldado –que había hecho guardia la noche anterior- asegurar que lo había
visto. Existía. Era la más pura verdad. Un misterio en la soledad de cada noche.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Hacia la hondonada fui llevado por el
destino. Una mañana. La cara del destino era la del soldado Pierandrei.
Pertenecía a la columna de transporte y estaba al volante de un Unimog. En este
retorno no veo la cara o las tiras de ningún suboficial. Sospecho que había
otro soldado en la excursión. Una misión de transporte dentro del cuartel. Íbamos
en camino cuando Pierandrei puso proa a la hondonada y el Unimog se zambulló en
la barranca. El Unimog es un camión que parece de juguete, diseñado para jugar
a cualquier cosa, incluso a los soldaditos. Pero más allá de su apariencia, fue
amanecido para moverse en terrenos accidentados. Va a los saltos. Veo cómo la
mancha del Reconquista se acerca a través del parabrisas. Es una locura, aún no
me explico cómo sucede semejante afrenta a la disciplina. Nadie nos ve. Como
fantasmas correteamos camino a la orilla haciendo círculos, riendo. Nosotros
soldados: invisibles cuando el golpe y el dolor. El paisaje fantasma del
Reconquista también lleva temblor de Unimog.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El puesto de guardia del mástil era el
lugar donde más se acentuaba el hambre del colimba. En la soledad silente de la
noche las tripas cantaban su queja. El hambre duele más en el frío. Cuando
tocaba el mástil, a veces, con suerte, se daba que el soldado conseguía en la
cocina -de manos de otro ciudadano obligado a soldado- un sanguchito con queso.
Una gambeta en el juego cruel de la guardia.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La vivencia -cada vez que regreso a una
de esas noches de guardia- es la de estar dentro de un óleo pintado por mi
viejo. Un río a la distancia. Oscuro como el cielo. Grandes nubes apenas
dibujadas por un trazo de luz viajera. Una luz de luna menguante. Luz de
estrellas muertas que llegan hasta las orillas de aquello que aún transcurre.
El río en su cauce. El río y su cauce en la hondonada. Allá abajo. Un arbolito
en la orilla más lejana. Del color de la despedida. A primeros días del otoño.
Una presencia viva en ocres y fileteados en rojo sangre. Mi padre pintor usa
una paleta de gamas bajas. Paleta donde se mezcla la materia viva con la
muerta. Sucede también el universo en Campo de Mayo. Contemplo desde el puesto
del mástil. Cuido la patria de ellos. Soy vigía, guardia, policía. Fui guardia.
Sigo siendo guardia del silencio de ese campo que tantas veces pinta mi padre.
Estoy a metros del mástil. Colimba que ignora los sucedidos en la tierra de la patria
de ellos. En el cuadro pintado por mi padre habita una presencia. Flota en el
aire, en el viento. Transcurre como río que sigue vivo en su cauce. Mientras
tanto en el mástil, el hambre, el frío, el peso del fusil. El silencio y la
ignorancia.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La palabra fantasma tiene otras
implicancias en la Escuela de Caballería. Y como en todo buen cuento, está
sujeta a la llegada de la noche.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Buen día. Gritos e insultos del sargento
como saludo a los doscientos treinta colimbas que guarda la cuadra dormitorio. Así
se inaugura cada mañana, cada día dedicado a la maldad en el mundo de lo
humano. Humillaciones a la carta. Golpes. Miedo y dolor. Tensión entre los
muchachos que ocupan el palo más bajo dentro del gallinero de la patria de
ellos. A partir del primer movimiento represivo, comenzaba a rodar el día bajo
amenaza. No faltaba oportunidad para que el cabo, cabo primero o sargento,
gritara al soldado. Lengua con filo de suboficial: ¿nombre, soldado? Para que
todos escucharan, para que nadie olvidara que cada cual, en cualquier momento,
por impensada causa, podía sumar su nombre a la lista. ¿Nombre, soldado? Por
moverse en la formación. Por ser el último en caer luego de haber sido
pronunciada la orden: cuerpo a tierra. Por alguna desprolijidad en el uniforme.
Por mal afeitado. Por llevar el pelo largo. Por ser el último en llegar a donde
hubiera que ir. Porque sí. ¿Nombre, soldado? Con el tiempo aprendí que no había
que llegar primero ni último porque al milico le quedaba en la punta de su
lengua bífida, el nombre asociado a la caripela. Entonces, mientras sucedió el
servicio, muy pocos milicos recordaban mis pistas esenciales.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Conocido el nombre, el suboficial
procedía a transmitirlo al superior que ese día llevaba la lista. El castigo
estaría dirigido por el suboficial de mayor rango que esa semana estaba a cargo
del escuadrón de Comando y Servicios. La lista se alimentaba a discreción. No
había justicia durante el día. Tampoco la habría en la noche.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">A Dormir. Todos al pie de la cama. Orden
de acostarse. Se apagaba la luz general. Sólo quedaba la del baño en un extremo
de la construcción y, en el opuesto, la del pasillo que llevaba al dormitorio
de los milicos que estaban de semana. Por esa puerta retornaba el cabo primero
o el sargento acompañado por uno de los esbirros. Cerca de la medianoche
encendía una luz y empezaba a nombrar a los colimbas que habían caído en la
trampera de la lista. Uno a uno al pie de la cama. Vestidos de fajina como en
el día que continuaba en la noche. Cada noche se daba la nómina de los
señalados. Cada noche salía el pelotón fantasma, así se lo llamaba. A cargo del
pelotón fantasma, los ejecutores del plan. Pelotón fantasma por tanta víctima
de tanta injusticia. Cuando partía el pelotón, en la cuadra dormitorio se
apagaba la luz. Casi todos esperaban el regreso. El susodicho pelotón fantasma
consistía en propinar castigos físicos y humillaciones varias en el campo y las
calles de la Escuela. Tortura. Los colimbas eran desaparecidos un tiempo
variable. Dependía de la crueldad del personaje a cargo, del compinche, de las
ganas de divertirse de los suboficiales. En el dormitorio se abría la puerta
del costado, y entonces regresaban los castigados. Eran repatriados los
escombros de los muchachos. Se encendía la luz para que quedaran a la vista.
Para que los demás supieran que mañana, cerca de la medianoche, partía el pelotón
fantasma. Nadie volvía con hambre. Todos alimentados a patadas, piñas y
cachetazos. A lagartijas, saltos de rana y cuerpos a tierra. A carrera al
frente o a correr en círculo. Siempre el mismo paisaje en el cielo. Apenas un
poco de luz, como para seguir vivos, como sucede en muchos de los óleos que
pintó mi padre.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Sucedió que años después de terminada la
colimba supe de la oscuridad reinante en Campo de Mayo. Una oscuridad mucho más
oscura que la vivida, la imaginada. Campo de Mayo escondía tortura y muerte. Un
campo de concentración alimentado por bandas de asesinos. En la patria de ellos
los vuelos de la muerte. Mientras el poder económico crecía entre sombras.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Siempre vuelvo al mástil frente al
Reconquista en la hondonada. Puesto de guardia. Cuidando el horror que
desconocía. Con los regresos a través de los años me di cuenta de que el
paisaje bien podría haber sido pintado por mi padre. Con los regresos supe que
no era uno solo el fantasma que transcurría como el río. Supe que eran muchos
los fantasmas en el aire, en el viento. Fantasmas que exigen memoria. Exigen
verdad y justicia. Castigo para aquellos que diezmaron una generación. A través
de los años regreso al cuadro de mi viejo, y me digo que, al fin, pude ver los
fantasmas en la hondonada, a orillas del río Reconquista.</span><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFw4Q1bqUpmlu3aHWOxH_2n4vkTt1ESzOkV3D4rpycwarP95TSC2Fr5DOd9nv-Hh9yTzR26lXLji2l3ld9cbGrkJrHiQFw-310L5-VO3T7OQHxyX0IPj4dRVndKJuOuZ2iWL25DPQ6O4YzXUwWIjwO-TO0yMUOM1oKkGBtGyNfTTNpEWZmNhcgE4TtnMR2/s1200/WhatsApp%20Image%202023-07-26%20at%2018.25.20.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="548" data-original-width="1200" height="146" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFw4Q1bqUpmlu3aHWOxH_2n4vkTt1ESzOkV3D4rpycwarP95TSC2Fr5DOd9nv-Hh9yTzR26lXLji2l3ld9cbGrkJrHiQFw-310L5-VO3T7OQHxyX0IPj4dRVndKJuOuZ2iWL25DPQ6O4YzXUwWIjwO-TO0yMUOM1oKkGBtGyNfTTNpEWZmNhcgE4TtnMR2/s320/WhatsApp%20Image%202023-07-26%20at%2018.25.20.jpeg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-54118492832238186312023-07-05T11:10:00.000-07:002023-07-05T11:10:23.898-07:00Ensoñado en la novela<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRbNB68sgxRFTriu_usXvwer_1W9LQORLOKSI9f4UHpQxud2Qv1uRr-wHW8sVjyB6X_LfQekLmTkLOEW1EsJY156PwTAREHOE72hfO7p0azgbdTE3ffeFCMQrs5dFnc8wlckQLj4lbcUfywANcg-leVSC93faEjM03QIIhS1q2s6t6fCXnAk3t0efHkr0B/s850/WhatsApp%20Image%202023-06-29%20at%2018.53.07.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="303" data-original-width="850" height="114" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRbNB68sgxRFTriu_usXvwer_1W9LQORLOKSI9f4UHpQxud2Qv1uRr-wHW8sVjyB6X_LfQekLmTkLOEW1EsJY156PwTAREHOE72hfO7p0azgbdTE3ffeFCMQrs5dFnc8wlckQLj4lbcUfywANcg-leVSC93faEjM03QIIhS1q2s6t6fCXnAk3t0efHkr0B/s320/WhatsApp%20Image%202023-06-29%20at%2018.53.07.jpeg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Digo que me
fui del barrio. Casi dos meses hasta la casa que queda en la infancia. A la vez
digo que nunca me voy del barrio. Como Troilo. <i>Si siempre estoy llegando</i>. De regresar se trata mientras dura la
cuerda de la calesita. Vuelvo en las veredas cotidianas. También en fantasmagorías.
De buen fantasma que no lleva cadenas quejosas, sino recuerdos. Buen fantasma
que anda el barrio como si fuera escenario de teatro. Retornan a las calles
escenas de ayer. Alegres y tristes. Simplemente regresan mientras, por ejemplo,
el bondi me lleva, por Avenida La Plata, de ida y vuelta, hasta la casa de
Virginia y Mario, mis amigos. El 65 me pasea por el límite de Boedo. Entonces me
sueño caminante por Garay, Muñiz, Mármol, Treinta y tres orientales, Tarija, Estrada,
Las Casas. Soy renovado fantasma y veo. Regreso a ciertas escenas, a ciertas
presencias. Convoco, al mismo tiempo que soy convocado. Esas misteriosas
maneras del murmullo con los habitantes del más allá. Veo todas mis calles cada
vez que voy como humano ensoñado que mira por la ventanilla. Similar al sueño
profundo en la alta noche, en su encrucijada es donde se tocan los mundos. Más
acá en el mientras tanto. Más allá en el después del último trago. Ensoñación
bondinera. Buenos fantasmas que retoman diálogos. Regresa el sucedido. El que
se podía adivinar, presentir. También el que sorprendió. Un poema universo bien
puede comenzar con un abrazo.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Puedo
contar escenas a las que siempre regreso. Sobre esta vereda aquella mañana.
Frente al portal de la Santa Cruz. En ese banco de la Martín Fierro. Por
Estrada hasta el parque. Caminantes por Boedo. El altar del Gauchito Gil por Las
Casas. La constelación del escarabajo sobre Mármol. La vida secreta en el
refugio de Garay. El mercadito chino de Pavón. El azar amasando su esencia en
la esquina de La Plata y Vernet. La humana conspiración en el sueño de cada
mañana; haciendo real este barrio al que vuelvo, retorno, regreso, luego de la temporada
en mi casa de infancia.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Es verdad.
La vida parece sueño. Y en las tierras del sueño siempre habrá lugar para la
felicidad y su goteo lento. En la vida hay lugar para buenas magias. También
para el quehacer de personajes de espanto. Para palabras e imágenes con esencia
de eternidad guardadas en nuestra eternidad limitada. Eterno mi barrio de
Boedo. Eternos sus buenos fantasmas que aparecen, cada vez, cuando voy ensoñado
en el 65, o ensoñado, a la deriva, como viajero caminante de las calles. Siempre
llevado por el viento de la memoria.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Estoy
parado en la puerta del refugio de Garay. Viene de visita uno de mis buenos
fantasmas. Vuelve porque me quiere (ahora mismo está de regreso, mientras
escribo). Dobla en la esquina y lo veo. Sonríe. Se cuenta en su historia de
vida. Los capítulos de la novela en innumerables caminatas por el barrio. Veredas
en la mañana. La vida que, hasta en las peores instancias, puede dar sorpresas.
Un dibujo. Un blues. Un tango. Un cuento. Toda una historia.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Cuando voy
como ensoñado bondinero o en el mientras tanto -paso a paso en el camino-
recibo al buen fantasma. Aparece la necesidad, como sucede con la escritura. Soy
un extraño en su ausencia. Saludo. Escribo. Nace un apunte, una brevedad, quizás
hasta un poema, o nace esta forma de crónica de la calle donde también se tocan
los mundos. Más acá el cotidiano. Más allá el después del último trago. Lo
dicho. La realidad bien puede ser un sueño. Uno más. El buen fantasma y yo
sentados en la puerta de una iglesia sobre Estrada, cerca de parque Chacabuco.
Charla en la mañana sobre escalones de mármol. Una imagen que se quedó conmigo.
Vuelvo a ella parado frente a la iglesia o desde dentro del 65 a velocidad por
Avenida La Plata.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Y con cada
regreso presencial. O con cada ensueño de bondi. Siempre aparece la escritura
de las voces y los gestos. La reescritura de los diálogos entre el ensoñado y
el buen fantasma. Los regresos parten de la esencia argumental del sucedido de origen.
Y serán los regresos sucesivos, aquellos movimientos, encuentros, encrucijadas,
los que sacarán brillo a la felicidad –no olvidar que siempre lento es su
goteo- de haber estado vivo de manera tal para que la memoria nos guarde como
ciudadanos de un paisaje de barrio. Bienvenido entonces el recuerdo que mejora.
Bienvenida la esencia que perdura. Que se mantiene un tiempo más, por ejemplo,
sobre las veredas y calles arboladas de Boedo. Una y otra vez el poema. La
novela. Un tango. Un blues. Quehacer mágico de alquimista que encuentra cada
vez la piedra filosofal. La piedrita del destino que transmuta la muerte en
renovada vida. Sucede a cielo abierto. Por ejemplo caminando por Mármol en
dirección a Las Casas. Hace instantes caminaba por Garay. El día al que regreso
descubrí siete autos, siete viejos escarabajos muy coloridos, estacionados en
ambas manos de la calle que avisa taller mecánico. Dentro del taller, un mago
celeste. Supe de inmediato que cada auto era una estrella. Supe que los siete
autos formaban una constelación en el cielo terreno de Boedo. Con rapidez
comenté el hallazgo con un viajero que, en ese momento, era mi compañía. Puede
ser, comentó con alegría. Por qué no una constelación terrena, se preguntó.
Sucedió que un día, ensoñado en el 65, mientras al parecer me alejaba de Boedo,
regresé al día aquel cuando el descubrimiento de la constelación. Ocurría otra
vez la mañana. El tiempo de vida del viajero aquel que me había acompañado en
el origen, se había agotado. La Parca y sus visitas. Siempre de pandemia. Asumida
su nueva condición de buen fantasma, aseguró, recién aparecido, conocer el
nombre de cada estrella de la constelación de este cielo. Cada auto un nombre
de calle. Digo que una vez me fui del barrio. Digo también que siempre estoy
llegando. Ya de regreso de la casa de infancia, retomé las caminatas. Siempre
hay siete escarabajos frente al taller de la calle Mármol. Cambian de ubicación
debido al azar que manejan determinados dioses en tierra santa. Pero la
constelación siempre está ahí. En el cielo. En la tierra. Caminé entonces por
el interior del dibujo para ese día. Arte propuesto con escarabajos. Caminé
lento -como gotea la felicidad- hasta que apareció mi buen fantasma. Esta vez
agregó que vivía en la constelación de los escarabajos, cada auto una estrella,
cada estrella un nombre de calle del barrio. Y dijo, además, que cada vez que
me acordara de su buen fantasma, simplemente llegara hasta la constelación. Y
entonces hasta ella llego. Regreso. Retorno en éste, mi único cielo donde mi
puñado de dioses, y de almas, se encuentran en la buena memoria de lo humano.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Digo que es por eso
que creo en un dios de la memoria. Ante todo imperfecto. Porque en tanto
memoria, siempre hay lugar para el olvido. La memoria es un océano misterioso.
Y misterio en el cielo. Así también en las veredas del barrio. Digo que siempre
estoy llegando. Caminante o ensoñado en el bondi, viajero en la eternidad
limitada. Transito veredas, calles y avenidas, ando por su filo. En el filo
respiro. En el misterio. Quizá por ello escribo. Para eso tal vez este
trabajador de la memoria. Respiro en ella. Simplemente la anoto. Una y otra
vez. Mientras mantiene su forma. Mientras cambia. Mientras respira y se
agranda. Mientras se afina en el trazo en rojo. Porque la tinta siempre es roja.
Como la que usaba el escritor memorioso del Pombo. Una y otra vez la historia
gira intentando alcanzar otra vuelta con sortija. Para durar un tiempo más
sobre la tierra, por ejemplo, sobre este barrio donde un puñado de buenos
fantasmas vuelve, regresa, retorna. Un puñado de personajes vuelve a sus
historias. Y entonces la escritura -arte basado en la respiración de las almas-
los recibe, y entonces viven y se reescriben, mientras es tiempo de recuerdo. Los
veo sonreír. En días de sol. Importa la razón primera del encuentro. El impulso
desde el más allá. Las ganas de renovar la charla en el más acá. Ellos viven
dentro de la memoria practicante de mi escritura. Los presiento en el aire, en
el viento. Somos memoria en la escritura del libro propio. La novela que nos
guarda, que nos lleva. De encrucijada el poema, el blues, el tango, esta
crónica de la calle. En Boedo. En Buenos Aires.</span></span></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-20421275605418858042023-06-07T05:07:00.001-07:002023-06-07T05:07:34.176-07:00Payaso en situación de calle<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNYwc-eIx3wa9Nch8ypQyV63JAto-d4a2IrCDDTW1dr7Z0EvknuW5z5zktJy5aBHmLkFnLBjX9tjPQVrk70GCEdCqxN0LVcxMkPXLR9qKYYhQbFHKXEy8LIgBIViO8QCHzspuGsT0p9z_q5XQRfI_kK85vXogN0OblOxauAvF_buEHbQE3se-bAZYrBA/s1600/WhatsApp%20Image%202023-05-27%20at%2015.37.16.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="571" data-original-width="1600" height="114" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNYwc-eIx3wa9Nch8ypQyV63JAto-d4a2IrCDDTW1dr7Z0EvknuW5z5zktJy5aBHmLkFnLBjX9tjPQVrk70GCEdCqxN0LVcxMkPXLR9qKYYhQbFHKXEy8LIgBIViO8QCHzspuGsT0p9z_q5XQRfI_kK85vXogN0OblOxauAvF_buEHbQE3se-bAZYrBA/s320/WhatsApp%20Image%202023-05-27%20at%2015.37.16.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Collage de Mario Bellocchio</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Es sabido.
Es una verdad relativa. Una línea que se dice y repite hasta que duele. Una
afirmación que se engancha en el viento. La anoto. Se queda. Un tanto de verdad
y otro tanto de mentira. Como todo en este mundo. Aviso. Es sabido. Todo payaso
es triste. O lo será. Como cualquiera. Quién puede saber cuánto de payaso carga
entre sus almas. Todo payaso es triste. Es sabido. En eso pienso cerca de la
esquina. En la avenida. Pienso mientras miro por la ventanilla del bondi que me
lleva a destino. Todo payaso es triste. Todos vamos a destino. Es sabido.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Adivino. Soy
el único pasajero del 65 que mira sobre avenida La Plata. Bondi cercano a su
parada. Semáforo en rojo. Cercano al cruce con avenida Rivadavia. Miro por la
ventanilla y ya no se trata de un cruce de avenidas. Ya no es paisaje común.
Simple. De cotidiano a primera hora de la tarde. De sábado chato. Paisaje que
deviene en encrucijada blusera en tanto escucho mi tango. Puede que en el bondi
haya otros pasajeros que lo vean. Pero no. Me digo que soy el único que tiene
ojos para el payaso que se mueve sobre la avenida. Pide una vida amable y pide monedas
sobre La Plata. Ni lo intenta por Rivadavia.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Lleva gorro
de payaso. Verde, rojo, blanco. Lleva gorro ajado. De payaso escorado. Lleva
nariz de payaso. La cara lo deschava. Camina la avenida. Paga un precio alto. Esforzado
su andar de paso a paso. Hombre desvencijado. Lento. Un payaso de edad. Porque
el hombre vestido de payaso es payaso. Su oficio de vida. No hay duda.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Descuelga
una bolsita plástica de la reja. Bolsita al mar. La reja pegada al cordón. La
vereda impecable. En la encrucijada una pizzería brilla interiores. La bolsita
que desata el payaso guarda restos de comida de una mesa de vereda. Hubo
alguien antes de este tiempo de semáforo que se estira, que vio, que pensó en
el otro. El payaso lleva un morral. Luego de mirar el contenido de la bolsita, el
plástico marcha a bodega de morral profundo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">A pleno sol
en la noche de esta encrucijada. En este tiempo de escritura. Llueve payaso
afuera. Llueve payaso adentro. Una lluvia lenta. Triste. El hombre que es
payaso camina la avenida. Entre los autos detenidos. Entre autos que se mueven lento.
Paso a paso. A los 60 años se quejan las piernas del payaso. En el aire el
gesto de la mano que pide. Camina lento. Saca pecho. Trata. Toma aire.
Recuerda.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Adivino. Hubo
una primera vez. Sucedió mientras fue pibito en un barrio pobre. En la
provincia. Recibió un papelito llamado entrada gratis para ir a ver la función
del circo recién llegado a la zona. Fue aquella vez. Vio un payaso. Hacer y
deshacer el mundo. Las risas de tantos pibitos. Al fin un hombre vestido con
todos los colores. Recuerda el payaso sobre la avenida. Recuerda el pelo, el
sombrero, la nariz, los zapatos. Aquel gesto azaroso con payaso se lo llevó del
mundo. Lo hizo universo. Ya no pudo entender de la pelea que exige el deporte
malsano de la codicia. Condenados aquellos que no nacieron para cosechar dinero.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El payaso
vive sobre la tierra, en la urbana pertenencia. Transcurre en el aire. En el
viento. En el plano general donde evapora la sociedad, el tiempo. Toma aire.
Duele verlo caminar. Su mano de pedir. La cinta de tela que sostiene el morral cruza
sobre el pecho. Camisa que resiste la suma de un nuevo día. Saca pecho. La mano
en el aire. En posición. El payaso lleva un cartel colgado del cuello. De
tamaño regular. Un aviso para descuidados. Para pasajeros veloces. El payaso se
ofrenda. Saca pecho. Se deja leer. Entonces leo. Payaso en situación de calle.
Así el convite de escritura mínima. Un hombre en pocas palabras. Un título
certero. Payaso en situación de calle. Lleva un cartel de cartón colgado del
cuello. O el payaso todo cuelga del cartel. Saca pecho. En el aire. En el
viento. En la encrucijada de blues donde escucho mi tango. Cuántos leen el
poema crucial, esta novela con personaje de cotidiano incierto y final cantado.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Baja una
ventanilla de auto último modelo. La mano del payaso llega hasta la frontera.
Aguarda. Mejor billete. El payaso aguarda en medio de un presente salvaje. Ya
lo explicó el pensador amarillo de dudosa sustancia humana: Vivir en la
incertidumbre y disfrutarla.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Adivino. El
payaso duerme en la orilla. Al pie de un grande cartel de publicidad. A unas
cuadras de la encrucijada. El payaso guarda en la noche su sombrero de colores.
Su nariz roja con elástico. El cartel bajo almohada improvisada. En la memoria
lo aprendido. Duerme el payaso en la avenida. La noche trae vecinos de vereda.
Poco o nada se dice. Se comparte la ciudad a cielo abierto. Importa el lugar
junto a la pared. Igual que un animal cuando se siente morir. Un lugar donde
apoyarse. Nada más. Un lugar donde guardarse hasta que haga falta. Dentro del
buen silencio, la espera.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Cuántos los
que leen la escena sobre la avenida. Casi todos los ciudadanos andan lanzados a
velocidad. Pensando en lo por venir, en todo aquello que hay que hacer después.
Siempre es después en el mientras tanto amarrete del ahora, en el presente que
se despide en un abrir y cerrar de pantalla. Ciudadanos en el viejo Oeste. Como
cuando las películas de infancia. En el OK Corral, en el bondi, la vereda, la
esquina, el asfalto, hasta en el sueño y el deseo del caminante, se desenfunda.
Urgente el mil luces. Ansiedad. Velocidad y desesperación. Como si se escapara
la vida toda en el gesto. Urgente la búsqueda hasta que al fin -aferrada como a
madera en el naufragio- la mano rescata el celular del bolsillo o la mochila, y
apunta al primer después. Un cable se ajusta a las orejas, y éstas al cerebro,
y en él la magia de ver en el paisaje cercano. Con suerte, unos pocos ven al
payaso en situación de calle. Cuántos los que leen el poema que escribe el otro.
Cuántos la novela donde resiste el otro. A cuántos importa la incertidumbre del
payaso.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La bulla
ensucia la mirada. El barullo malo, el interesado, se hace humo oscuro sobre el
cemento. Los dueños del circo manejan el programa de la función. No hay
entradas gratis para este circo. Todos pagan la suya. Todos frente a las
pantallas donde factura, despista y miente el gran manipulador. A esta hora de
la función, cuántos los que entienden el mecanismo del show. Cuántos viajeros
tienen consciencia de la trampera. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Payaso en situación
de calle. Escrito va. Vive en la orilla. En el río cerca de la esquina. Bajo el
cartel. Sobre la vereda unos trapos. Así de efímero. Un pibe más. Entró al
circo donde el trapecio afila la moneda. No hay red. Sólo condena. Sobre el
cemento del circo los escombros del nacido con destino equilibrista.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El payaso
llegó, sobrevivió, hasta este momento de encrucijada. Lleva cartel al cuello o
lo lleva el cartel, su nombre, por la avenida. En verdad, la vida siempre es de
encrucijada. El payaso tiene perfecta idea de su mapa sin tesoro. Lejos del
puerto de la infancia. Lejos de la ciudad. De la poética de la urbanía que lo
viera caminar por tantos barrios. Continúa quieto el bondi. Miro. Veo por la
ventanilla. Leo el cartel del payaso. Quién puede saber cuánto de payaso carga
entre sus almas. Todo payaso es triste. Es sabido.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Recuerda mi
alma de payaso haber leído unas líneas. Título del libro: <i>Automoribundia</i>. Del egregio escritor Ramón Gómez de la Serna.
Durante varios meses el libro fue mi casa, mi lugar a donde poder regresar.
Recuerda y busca entre escritos una de mis almas y al fin encuentra: <i>(…) Oscilo entre el circo y la muerte. Amo
los payasos y los muertos y encuentro un gran parecido entre unos y otros,
habiendo observado que los payasos se caracterizan de muertos, pálidos,
pálidos, con los ojos hundidos en negrura, dos comillas de calavera en la nariz
y la boca rasgada como la de los cráneos que ríen.<o:p></o:p></i></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Reír en la
encrucijada donde se escucha mi tango. Tener toda la tristeza dispuesta sobre
la mesa. Era sabido.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Anoto que
hay un payaso en situación de calle. Por avenida La Plata. No por Rivadavia.
Anoto su movimiento. El gesto. El dolor a la vista. En la gran ciudad donde
tantos ciudadanos tienen por techo la autopista. Y un cielo que nunca llega
hasta el cemento. Donde historias, trapos y cartones.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Anota Ramón
Gómez de la Serna: <i>A veces soy actor de
soledades y me siento morir en la noche. Confieso que en ese momento sólo
quisiera romper mis papeles, y sólo siento no haber agotado mis ternuras con la
mujer</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span style="text-align: justify;">Leo: payaso
en situación de calle. Escribo: todo payaso es triste. Pregunto: quién puede
saber cuánto de payaso carga entre sus almas. Pienso mientras miro por la
ventanilla del bondi que me lleva a destino.</span> </span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE_QOWM0Xakw6JlwwV8uY1mSNVxcyatCgLumH-6-GiaK0zbobsVAN69Z9AUNvaB2BgwwJBLNwY4ZHBrwfH2GZsvWBLpREBrsccL7rFRl0bEM1NDOe5HEAqAyaIaZlzLMwoF0t_8_50BrpO4siQXqT1jI_GxpcJNTuA10S8ZnKln6ixkC4Ux32P6BPqIg/s1600/WhatsApp%20Image%202023-05-27%20at%2015.37.16.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="571" data-original-width="1600" height="114" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE_QOWM0Xakw6JlwwV8uY1mSNVxcyatCgLumH-6-GiaK0zbobsVAN69Z9AUNvaB2BgwwJBLNwY4ZHBrwfH2GZsvWBLpREBrsccL7rFRl0bEM1NDOe5HEAqAyaIaZlzLMwoF0t_8_50BrpO4siQXqT1jI_GxpcJNTuA10S8ZnKln6ixkC4Ux32P6BPqIg/s320/WhatsApp%20Image%202023-05-27%20at%2015.37.16.jpeg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-88421710071214190372023-05-24T05:38:00.000-07:002023-05-24T05:38:36.037-07:00Una Guía para todos los viajeros<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitc6v4G3ezbfBKz_iwaZT0dF-diV2zMNfIJMC2nh7W8o3bPMHJwzljc7xFFX81K-ixdpCfmdbM2UWU9rL88C87nAuR1uPAdkKQxLG5MIAg1mjJVilOq8xlIfO9pdlvZOa_D6CehklOxVyuyy2ALrLqm2oVjUBaQbw7MZsvqrY4O3I65O6P2kPwHgeeiQ/s800/lois%20libro%20muchnik.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="455" data-original-width="800" height="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitc6v4G3ezbfBKz_iwaZT0dF-diV2zMNfIJMC2nh7W8o3bPMHJwzljc7xFFX81K-ixdpCfmdbM2UWU9rL88C87nAuR1uPAdkKQxLG5MIAg1mjJVilOq8xlIfO9pdlvZOa_D6CehklOxVyuyy2ALrLqm2oVjUBaQbw7MZsvqrY4O3I65O6P2kPwHgeeiQ/s320/lois%20libro%20muchnik.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Collage de Mario Bellocchio</td></tr></tbody></table><br /> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Un libro
sobre la mesa de madera. Transcurre la media mañana. Mientras tanto de mate en
el refugio de avenida Garay. Allá lejos, en el inicio de esta historia, una
primera edición con viaje limitado. Luego fue el turno de una edición bilingüe.
Unos ejemplares en Paris y otros en Buenos Aires. Ahora, en este presente, la <i>Guía poética de Buenos Aires</i> de José
Muchnik espera sobre la mesa. En Boedo. 20 años después. Flamante su ropaje de
libro. Su regreso en palabras, la escritura del caminante.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Una de las
posibles afirmaciones aparecidas desde la relectura es que, a través de la
Guía, se llega hasta el centro del lugar –conocido, imaginado, y por conocido
siempre imaginado-, hasta el alma esencial de un lugar llamado Buenos Aires.
Una ciudad que devino río, quizá por haberse levantado de espaldas al río
grande. Tal vez por apagar el cielo de riachos menores (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">En algún lado está… más allá del entrevero de bares y avenidas… más
allá de alfiles y torres atravesando casillas y diagonales… más allá de tierras
ganadas o copas vacías… en algún lado está el líquido límite de una ciudad que
quiso olvidarlo… líquidas las almas inmigrantes, líquidas las ilusiones
traídas, líquidos los dolores acarreados… la Ciudad le dio la espalda y
buscando tierra firme se marchó.</i>). Por la ciudad que devino río navega el
poema del hombre nacido poeta. Poema suma poema mientras la ciudad respira en
eterna fundación. En ella los viajeros, los nacidos en esta tierra, los que
llegan desde tantas otras. Todos viajeros. No es una Guía para pocos, es para
todos, para el otro. En la deriva del bote del destino se hace recomendable
andar con la Guía a la mano. Mientras transcurre nuestro tango, saludable será
reconocer los elementos que integran la vera urbanía. Un libro para afantasmarse
mientras la pulsión de la vida. Un río para buenos fantasmas. A consciencia
despierta. Dejarse llevar en la memoria mientras se despide la noche con un
beso húmedo de luz. Una vez alcanzado el estado bien aromado del buen recuerdo.
Una vez abiertas las puertas del almario -en la Buenos Aires que propone la
Guía- el navegante será hombre de a pie. Será caminante en el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Teatro de Vida”</i>. Buenos Aires
escenario. Buenos Aires, siempre una obra en construcción. En ella la
escritura, la búsqueda, la suerte de lograr cada día. El intento de los
viajeros, de cada personaje del libreto en desarrollo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Así lo
entiende José Muchnik, Josecito de la ferretería, Boedo 1561, allá lejos y hace
un tiempo, el pibe de barrio nacido poeta -es decir letra y música del río-
inició la escritura del poema que boceta imágenes del paisaje de la vida. Entre
las dedicatorias de la Guía: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">A los que
agrandaron el alma inconclusa de Buenos Aires</i>. Queda dicho. Para todos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Sea dicha además
la mentira y la verdad cuando el poeta anota: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">(…) esta guía no lleva a ninguna parte…</i> Cuando insiste: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">(…) Es una guía para recorrer el alma de la
ciudad. Una estafa… una bella estafa, pues se trata de un alma inalcanzable…</i><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Consejo de
poeta para el caminante: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nostalgia
abierta, esquina universal, calles sin bordes, juego para armar…ya descubrirá
usted su propia manera de recorrer el alma de esta ciudad</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El poeta
lleva la noticia de la vida desde la esquina de Pavón y Colombres. A modo de
instructivo recuerda: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">(…) la misma calle
/ con los mismos jazmines / con las mismas ansias / de imaginar futuros // mas
una brisa se inclina / y ya no es la misma / (…)</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Llueve a
ambos lados de la ventana. Caminante que sale del café Margot, en Boedo y San
Ignacio: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">(…) Sur que no es destino / mas
búsqueda de algo // (…)</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En la
ciudad, después de tanta lluvia, se escucha un tango: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Alguna vez se vuelve / la casa está vacía // las camas hechas / las
fotos colgadas / las voces suspendidas / y todas las ausencias en su lugar. //
Alguna vez se vuelve / y ya no está la casa // solo algunas matas / espiando
sobre la tapia / de un baldío desplegado / sobre ausencias diluidas // Alguna
vez se vuelve / y ya no está la casa // ni siquiera su vacío / solo enigmas /
brotando entre fisuras / de tierra abandonada</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Dentro del
tango que nos espera desde el nacimiento, desde cada uno de los ingredientes
del caldo primordial, mezcla y recita el mago, el poeta alquimista de la urbanía,
y es entonces cuando se avisa: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">(…) acá se
vive del rebusque, cada uno se fabrica sus nostalgias (…)</i>, y luego toma
asiento a la mesa de amigos. Porque esta vez, la Guía Poética, regresa e invita
a la palabra de un grupo de amigos. Mesa generosa. Festejante de la vida, de la
amistad. Josecito de la ferretería invita a un puñado de amigos a la escritura
conjunta para bocetar una mesa Buenos Aires donde la escritura -la herramienta-
vuele mucho más allá de la escritura, y sea crónica humana de afecto, de
historia, en esta ciudad escenario donde los viajeros asumen sus personajes.
Dice la actriz Cecilia Labourt: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">(…)
Buenos Aires “Teatro de Vida”, con habitantes de un drama que espera ser
representado. De una obra no terminada que necesita de actores y actrices que
sientan, que tengan memoria y le presten su cuerpo a cada uno los personajes.
Como alguna vez dijo Pirandello: el hombre creó el teatro para representar la
vida; Buenos Aires se siente y encarna como una dramaturgia que se completa en
el devenir de sus ensayos. Que transpira en una pulsión que busca manifestarse.
(…)</i>. José Muchnik, el poeta, propuso una mesa de amigos, de esta manera se
abre el recorrido de la Guía sobre la ciudad. Afirma el poeta: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Todas las ciudades tienen un alma: la de
Buenos Aires nació de una herida, es un alma agridulce surgida de espadas que
aquí se clavaron hace más de cinco siglos; tal vez la herida original aún no
cicatrizó, todavía no saldamos nuestro reconocimiento a los pueblos originarios
que aquí habitaban. Pero la historia sigue su curso, oleadas de culturas
inmigrantes se sucedieron, escapando de guerras, genocidios, hambrunas…
aportaron su limo a las costas del Plata. Un alma en movimiento, un alma nacida
del dolor, Buenos Aires ciudad abierta, (…)</i>. Una mesa de amigos en el
tiempo de la ciudad abierta. Imagino la mesa en Margot. Porque en su paisaje se
levantó el viento para que los viajeros nacieran su amistad. Escriben la mesa: Mario
Bellocchio (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Vengo de una Buenos Aires…</i>),
Otilia Da Veiga (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Mi barrio y mi herencia</i>),
Rubén Derlis (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Dantas y Granville,
custodios de la magia y el silencio</i>), Gabriela Giménez Lamberto (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Diego Ruiz, un cronista callejero</i>),
Cecilia Labourt (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Buenos Aires “Teatro de
Vida”</i>), Edgardo Lois (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Una escritura
de Buenos Aires</i>), Juan Carlos Manoukian (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Un jardín para el encuentro en donde todos somos poetas</i>), Ildefonso
Pereyra (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ildefonso en Boedo</i>), Adrián
Placenti (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Te quiero, Buenos Aires</i>) (además
es autor de la música de la Guía, un poema y su música, todo queda cerquita
caminando por la calle del código QR). Desde el principio la Guía va acompañada
en la milonga de los días por los tangos dibujados por el artista plástico
Ricardo Curchi. Cuenta la Guía que en este nuevo andar de ronda y marcha -además
de la mesa de amigos, la música, y los dibujos- suma en su nuevo vestido como
libro: las fotografías de Mónica Miller donde también avisa Buenos Aires.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Los días se
suceden y la Guía continúa sobre la mesa de madera. Releo. Ida y vuelta. Paseos
de lector que, caminante, va con aire de bondinero sin apuro. El pensamiento a
través de la ventanilla. Un viajero a consciencia que encuentra cada vez la
esquina que cuenta un misterio. Un aroma que se guarda en la memoria. La Guía
atrae la lectura. Convoca desde la mesa en el refugio. De esa misma manera
tienta Buenos Aires al viajero. Tomo el libro y abro en cualquier calle. Una
vez compartí un café junto al escritor José Saramago. Un sucedido mágico en
Buenos Aires. Uno más. Mientras sostenía entre sus manos un ejemplar de su
libro <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La caverna</i>, afirmaba que dentro
del libro había un hombre: el autor. Gracias a la magia del poeta -siempre
ocurrente- la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Guía poética de Buenos
Aires</i> de ayer devino en esta edición que -sucede en cualquiera de sus calles-
propone una mesa de amigos que escriben la ciudad, la de ellos y la de todos.
Una ciudad poema. Una ciudad novela. Abro en las calles de un libro donde se da
el encuentro con un puñado de hombres y mujeres, un puñado de viajeros que
anotan sus miradas en el tiempo de un libro que dice Buenos Aires.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Un viento
nuevo invita a retornar a la poética de mi ciudad. A practicar el impulso del
caminante.</span><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-43179288688850922692023-04-04T09:35:00.004-07:002023-04-04T09:35:56.787-07:00El silencio sobre el Reconquista<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsJHwH3aGQ1u-QwieLPNkCDKt4-AD0HutxezWpQH-UJJmx0y07wLdwrwhV12ZnxhDS-U1Y_-2q5JxPWDBedQvkeosc90v3iTCnUFSl8cHWbfpmKKYv8hJVVUHKwxm5kRWofwe8Dq0XmqaNXgYIsRPJ6hFZgAPWlpVfpg5-WRzOnEPd2Yhrkpy3klhuyg/s423/lois2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="151" data-original-width="423" height="114" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsJHwH3aGQ1u-QwieLPNkCDKt4-AD0HutxezWpQH-UJJmx0y07wLdwrwhV12ZnxhDS-U1Y_-2q5JxPWDBedQvkeosc90v3iTCnUFSl8cHWbfpmKKYv8hJVVUHKwxm5kRWofwe8Dq0XmqaNXgYIsRPJ6hFZgAPWlpVfpg5-WRzOnEPd2Yhrkpy3klhuyg/s320/lois2.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Collage de Mario Bellocchio</td></tr></tbody></table><br /><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="font-family: times; font-size: large; line-height: 150%;">Tuve como
destino la oficina de arsenales. A las órdenes de un suboficial mayor y un
subteniente. Durante la última dictadura cívico militar. La oficina en la
Escuela de Caballería. Campo de Mayo. Un lugar donde fui soldado. Un lugar de
donde creo, a veces, no haber salido nunca. Trece meses.</span><span lang="ES-AR" style="font-family: times; font-size: large;"> </span><span lang="ES-AR" style="font-family: times; font-size: large; line-height: 150%;">Una posible medida
de la eternidad. Febrero 1981 a marzo
del 82. La baja a unos días del inicio de la Guerra de Malvinas. Además de los
listados, y la máquina de escribir, tuve acceso al mundo de las armas. Presté
atención. En la locura que era el cotidiano en el cuartel, pensé que saber de
armas era parte de entender el mecanismo de este costado de la patria. Entendí
de manera rápida que debía cuidarme. Hubo las prácticas de tiro en el polígono.
La prueba de armas que habían pasado por el mecánico. Hubo las clases que dio
el cabo, cabo primero y sargento. Aprendí de ellos, de los mismos que nos
humillaban o nos molían a golpes. Supe del fusil automático liviano y de otros
juguetes peligrosos. Supe que los juegos de la portación y exhibición, como en
las películas -esa extraña fascinación que para algunos tienen los fierros-, cambiaban
cuando una munición entraba a recámara y se sacaba el seguro. Fusil listo para el
disparo. Aprendí a estar atento a ese detalle.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Una noche
fui a hacer el relevo a un puesto de guardia. El soldado dio la voz de alto.
Enseguida di la contraseña. Me acerqué. El soldado estaba cansado. Necesitaba
dormir. Era uno de los elegidos por los suboficiales para la burla y el
castigo. Siempre cometía un error, y peor siendo presionado. Quedaba claro. No
tenía todas las luces encendidas. Aquella noche olvidó apuntar el fusil al
cielo. Olvidó retirar el cargador. Dos pasos esenciales para descargar el fusil
de manera segura. Sólo el sonido de la corredera colocando la munición en la
recámara, lo detuvo. Justo antes de quitar el seguro y accionar la cola del
disparador. Le dije que no hiciera nada más. Dejé mi fusil. Tomé el suyo. Quité
el cargador y di un golpe de corredera. Como si fuera un bichito de luz, la
munición brilló mínima en la oscuridad. El soldado la levantó del suelo y la
devolvió al cargador. Luego entregué el fusil. Me dio las gracias, y se perdió
en la noche camino al puesto de referencia. No era su culpa. Alguien ponía en
sus manos un arma de guerra con cargador de 20 disparos. Una víctima más del
mecanismo salvaje de la patria, la de ellos. Ahorré un tiro en aquella noche.
Salvé a un colimba, al otro, la patria, la mía, de un nuevo suplicio. Salvé,
quizás, una vida. Quizá hasta salvé la mía. Un riesgo cierto cada vez que se
producía un descuido. Tantos disparos perdidos en el cuartel, y apenas hubo un
muerto en el año. De repente Dios parecía existir, y se manifestaba, a veces,
en la Escuela de Caballería.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Hice muchas
guardias. En todos los puestos del cuartel. También fui asiduo participante de
un grupo de seguridad que patrullaba día y noche dentro de la guarnición de
Campo de Mayo. Cada vez que le tocaba el servicio a Caballería, era casi una
fija que yo sacaba la sortija. Una camioneta al frente. Dos camiones Unimog con
los soldados cerraban la columna. El soldado llevaba un bolso grande con su
equipo para la actividad. Se podía dormir en cualquiera de los institutos de
enseñanza. Y se podía dormir en el campo. Me tocó una vez. De cara al cielo mientras
la incertidumbre latía en la tierra. De una noche recuerdo el Unimog solitario
avanzando por un camino cercano a una arboleda. El suboficial al mando ordena
detención. Ordena, a los soldados, unos seis, pie a tierra. Silencio absoluto
entre los árboles. Avanzamos lento en dirección hacia un lugar dentro de la
arboleda. El suboficial señala un auto en medio de las sombras. Ordena
separarnos. Cada uno detrás de un árbol. Un asunto es avanzar con el fusil en
las manos. Siempre es un arma. Pero lo es más cuando lleva munición en la
recámara. Esa fue la orden. Sólo faltaba quitar el seguro para disparar: tiro a
tiro o en ráfaga. Hasta ese momento pensé que jugábamos a los soldaditos, como
casi siempre. Pero con el fusil cargado era distinto. Una orden excepcional, y
más cuando el guía pensaba moverse en la hipotética línea de fuego. El
suboficial se acercó al auto pistola en mano. Después encendió su linterna.
Todos apuntábamos al vehículo. La linterna se apagó. Nada. Misterio. Ni una
palabra. Volvimos al camión. Antes de montar, todos sacamos la munición de la
recámara. La luz de la noche permitió, con facilidad, ubicar el lugar de caída
en el camino.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Otra noche
distinta sucedió en la puerta principal del cuartel. Era madrugada. Me tocaba
ser el soldado que custodiaba -el que abría y cerraba- el portón de hierro y
madera que daba sobre la Ruta 8. Se abre la puerta de la guardia, y veo que
sale el sargento de turno. Mientras avanza se coloca el casco. Lleva fusil. Me
ordena que me corra a la garita. Ordena la ubicación de los demás soldados de la
guardia. Un sucedido. Tiros en una de las entradas a Campo de Mayo. Alarma. El
sargento ordena colocar munición en la recámara del fusil. De nuevo, otra de
esas noches en que los elementos se corrían del lugar repetido. El juego “a los
soldaditos” se detenía. Hay munición en la recámara. Suspendida el hambre del
soldado en las noches de guardia. El castigo de soportar que nos despertaran en
medio del descanso por puro divertimento. El paso del sueño a la carrera.
Suspendidas las sombras tristes de las mujeres de la ruta. La humillación en la
mirada de los colimbas que estaban castigados en los calabozos de la guardia.
Todos los horrores se suspendían del cielo de noches como ésta, la que regresa.
Hay munición en la recámara. Tragaron metal los fusiles. Luego el silencio. La
espera. Cuál el siguiente capítulo de esta pobre novela. No recuerdo el tiempo
transcurrido. Desde todos los fusiles saltaron las municiones hasta el cemento.
El sargento se quitó el casco. Volvió a su noche. Todos los elementos volvieron
a su andar. El espanto era otra vez el espanto universal, el cuartel.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En el
depósito de arsenales había unos 15 cajones de madera de porte generoso. La
orden fue registrar el contenido en un listado. Los cajones guardaban armas que
habían pertenecido a la “subversión”. Una mañana se abrieron todos los cajones.
Pude ver el museo. Eran recuerdos de familia. El revólver del abuelo. Fue en
esa oportunidad que pude accionar el mecanismo de un Winchester de palanca. De
seguro robado en casa de un coleccionista. Al final no se hizo el trabajo de
registro, y el museo, constituido mientras la patria de ellos pateaba puertas,
siguió en su sueño de cárcel. En aquellos días no tenía una idea clara del
horror que se vivía en nuestro país. Fue después de la colimba que comenzó mi
toma de consciencia. La dictadura de los asesinos. Los desaparecidos. Madres de
Plaza de Mayo. Malvinas. La información sobre lo ocurrido que apareció en
democracia. En años posteriores supe aún más de los sucedidos en las noches de
Campo de Mayo. Noches de dictadura.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El frío
salvaje del fusil en pleno invierno. El hambre en la niebla. En la lluvia. Un
silencio de muerte. No estuve en Malvinas. El frío que cuento es del puesto del
mástil, en el lejano puesto 4 de la Escuela de Caballería. Tan lejos y tan
cerca de la ruta. Tan lejos y tan cerca del río Reconquista. En la hondonada
viajaba mi mirada hasta su cauce. Silencio. Anoto el silencio. Si ocurría algo
y el centinela debía dar aviso, tenía que cargar el fusil y hacer un disparo al
cielo. Una vez estuve a punto. Un incidente entre automovilistas. Cargué. No
disparé. Seguro el aviso resultaría una pavada de tagarna, y debería pagar la
munición. Detrás del mástil, siguiendo la hondonada, comenzaba el camino que
llevaba hasta el alejado polígono de tiro. Dentro de esa inmensidad -lo supe
años después- se escondía el horror. Un campo de concentración de la dictadura.
Tortura, traslado y muerte de ciudadanos. Un terreno que guarda secretos. Y secretos
esconde el poder judicial de la democracia en su demorada investigación. Desde
que conocí el dato, me veo haciendo guardia en el puesto del mástil. Sin saber
nada. Silencio en la noche más oscura. Hace tiempo que nada está en calma. Una
y otra vez pienso en que yo cuidaba el silencio de tanto crimen cometido. Un
silencio que llevaba la hondonada, el río. Que llevaba la maquinaria cotidiana
del cuartel, de la patria, la de ellos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Una
esperanza de justicia (aún) lleva la memoria de mi patria.</span><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-11545755980198099332023-03-07T03:41:00.002-08:002023-03-07T03:41:38.750-08:00El cucharón del sargento<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiYlVlh-ZLT0-qy9kw8v46ZEH1KFROMAwSKJg5SVTKEH3Zuu1dR_AuIM4Eiikip8rkMRILtL2dr1b1FySUQ1LzOYYfQMxZxW62Cuj8AZnmOBvzF29gNg2VQPBIP23Cdc62MF84QZkIWS_0ru7iw3kApWokLUu-HkLOgr8AZ2oo94UIqQiSWesmw7Nw3A/s1575/WhatsApp%20Image%202023-03-07%20at%2008.25.32.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1048" data-original-width="1575" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiYlVlh-ZLT0-qy9kw8v46ZEH1KFROMAwSKJg5SVTKEH3Zuu1dR_AuIM4Eiikip8rkMRILtL2dr1b1FySUQ1LzOYYfQMxZxW62Cuj8AZnmOBvzF29gNg2VQPBIP23Cdc62MF84QZkIWS_0ru7iw3kApWokLUu-HkLOgr8AZ2oo94UIqQiSWesmw7Nw3A/s320/WhatsApp%20Image%202023-03-07%20at%2008.25.32.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Collage de Mario Bellocchio</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En la
Escuela de Caballería. Campo de Mayo. En la memoria. Entre aquello que ya no es
y que, sin embargo, sigue siendo, gira, eterno, el cucharón del sargento de la
cocina. 1981. Un dios de poca monta. Pero queda claro, en todo momento será sargento
en el engranaje del cuartel de la patria. Era en la patria de ellos donde los
colimbas se jugaban la vida. Todos artistas en el arte de sobrevivir. Resistir
dentro del universo malsano que giraba como polenta hirviendo en tachos de puro
acero. A buen ritmo mezclaba el cucharón del sargento. Un toque. Una magia
mugrienta. Oscuras burlas sucesivas en el circo del terror. Estoy de regreso.
Anoto desde el ayer, cuando fui soldado. Cuando, con subordinación y valor, me
defendí de la patria.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Ningún
soldado del escuadrón Comando y Servicios conocía las bondades del teniente.
Nadie podía saber de su inclinación a la naturaleza. Sucedió la tarde en que al
oficial se le ocurrió invitar a la muchachada a un viaje. El objetivo: hacer
ejercicios. Era el final del día. A la mañana instrucción: orden cerrado en el
playón mayor. En la primera tarde instrucción de armas en el campo cercano.
Como broche inesperado apareció el teniente. La orden fue: zapatillas,
calzoncillos, y en cuero riguroso. Corríamos por la ruta, fuera del cuartel. Al
frente de la tropa: el teniente. Y un puñado de esbirros estratégicamente
distribuidos entre los ciudadanos bajo bandera. La orden fue ingresar a una
pista con obstáculos que se abría a un lado de la ruta. Como en las películas:
escaleras, sogas, subidas, bajadas, toda clase de juguetes para la carrera del
militar. Ellos nos prestaban su juguete. El teniente indicó el primer
obstáculo. La tropa lo superó. Igual el segundo. Pero -estoy seguro- el jefe
esperaba que surgiera el envión, una inercia anímica aparecida desde aquello
que parecía un juego. Pero no. De juego nada. Unos veinte colimbas superaron el
obstáculo siguiente, exactamente una orden que el teniente no había dado.
Histérico, el jefe se puso hecho una furia. Era tiempo del castigo. Entonces
mandó cruzar el alambrado del cerco de la pista. Era el claro límite entre el
pasto corto de un lado, y un lado otro, fresco e infernal, donde crecía,
silenciosa, paciente, una multitud de cardos. Los más grandes que viera. El
teniente nos acercaba así a la naturaleza. Yo sabía de la existencia del cardo,
pero de tamaño modesto. Cardos del costado de la vía del ferrocarril Urquiza.
Cardos de Martín Coronado. Los que crecían en Campo de Mayo eran bestiales,
inhumanos –obvio-, como todo lo que ahí crecía. Cuando la tropa estuvo ubicada
entre la multitud verde, el teniente mandó a separarse, a abrirse entre
ciudadanos. Para verte mejor. Para escucharte mejor. Para anotarte mejor, acá
en mi libretita. Para que figures como privado de franco, si tan solo dudás en
cumplir mi orden. Así avisaba el plan, su placer, el teniente feroz. Luego
ordenó cuerpo a tierra. Lapicera en mano. Rodillo a la izquierda. Rodillo a la
derecha. Girar en una cama tendida de cardos. ¿Es que nos avisaba el teniente, al
tiempo que convidaba espinas, algo sobre la naturaleza humana en los complejos
territorios del amor? Cuerpos colimbas humillados. Sudor y agujas. Las espinas
más grandes, luego de finalizada la lección de vida, se sacaban, y muchas
guardó el cuerpo. Las espinas profundas las fue vomitando el tiempo, mucho después
de finalizada la colimba. De repente aparecían en brazos, piernas, espalda. Y siempre
en la memoria.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">A decir
verdad, todos los habitantes de la Escuela de Caballería, me refiero a los
“ellos”, tenían una inclinación hacia la naturaleza, quizá por ser una gran
proveedora de sensaciones. O, tal vez, era simple y directa hijaputez aplicada
a una turbia imaginación creativa.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">No sabía
que fuera una especie protegida, el cardo. Tan diferente el destino del
ciudadano bajo bandera. Una especie admirada, famosa en el reino verde. Nada
sabía sobre aplaudir su existencia. Extraña manera de celebrar en Campo de
Mayo. Eran mugres de las que solo se ocupaban los suboficiales, especialidad de
cabo, cabo primero y sargento, la delantera titular del castigo. El suboficial
goleaba al colimba. Y lo hacía especialmente cuando señalaba la presencia del
cardo. Soldado, rodilla a tierra. El cabo, cabo primero o sargento daba la
orden de arrodillarse a aplaudir cardos. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Mano
a mano hemos quedado</i>. Cantidad de espinas a fondo rojo. Había que hacerlo
temblar de gozo. Nada de aplaudir liviano, porque se extendía el festejo hacia
la madre naturaleza.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Casi
siempre había cardos en cercanías. Siempre dispuestos a servir a la defensa de
la patria. Cuando estábamos en medio del campo, el enemigo a atacar siempre
estaba detrás de una comunidad de cardos. A la carrera en zigzag, esa la orden.
Al frente. El fusil en las manos. Cuerpo a tierra, gritaba la voz a obedecer. Cuerpo
a tierra sobre los cardos. Arrastrarse, rodillo a la derecha, arrastrarse.
Carrera al frente, zigzag entre el cardal, hasta que tocaba nuevo cuerpo a
tierra.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Nunca era
recomendable cometer una falta. Menos en el campo donde se acentuaban los
juegos de humillación. Un castigo personalizado, a esta altura una obviedad,
significaba acercarse a un cardal junto al suboficial que decretaba la acción.
Tratamiento básico era aplaudir. Uno con más sustancia se daba con un repetido cuerpo
a tierra. De no alcanzar los suplicios anteriores, quedaba el dulce, el
tratamiento especial. Mandaba el milico: Soldado, chupetín de campaña.
¿Entonces? Para que todos vieran, temieran, para que todos supieran que ese
sargento -igualito al de la cocina, el dueño del cucharón- convocaba al horror.
A falta de kiosco de caramelos en el campo, la naturaleza, otra vez la
damisela, aportaba el chupetín. El castigo consistía en cortar la flor del
cardo. Linda. Violeta y verde. Con una gargantilla de puras espinas. La flor
del cardo, toda, todita, en la boca del soldado. Grande, bien grande, abrí la
boca, que así vas a aprender a obedecer los mandatos de la patria. Sucedidos. Instrucción.
Materias fundamentales para que nos hiciéramos hombres en Campo de Mayo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Giraba el
cucharón del sargento. Giró. Gira en el recuerdo. Altivo, esencial, al tiempo
que insignificante, una simpleza más en el paisaje. Parte de un dispositivo
mayor. El universo de la Escuela de Caballería. En cada giro del cucharón sobre
la polenta hirviente que guardaba el grande tacho de acero, el cuartel,
arrastraba acciones, gestos, condimentos, y todo tipo de ingredientes que
nacían una historia, y una manera de entenderla. Ser parte del poder de decidir
sobre el otro. Decidir su quehacer, su comida, su castigo. Una forma de ser
alguien en el engranaje. Ser por tener una o más tiras rojas en la camisa. Ser
por llevar pistola al cinto. Volver a casa siendo un tipo amable, y con el
cuartel bien escondido en el silencio. Ser por manejar el cucharón. Ser por
mandar cuerpo a tierra entre los cardos. Ser porque podía obligar a un soldado
de la patria a meterse la flor del cardo en la boca. Ser porque insultaba al
soldado a viva voz. Lo humillaba. Aún más si resultaba que estudiaba para cura.
Aún más se humillaba al judío. Ser muy hombre cuando entraban las prostitutas de
la ruta al puesto de guardia. Ser cuando el sargento se llevaba a la casa, en
el piso del auto, bajo el asiento del acompañante, los sachets de la leche que era
para el colimba.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Gira en la
memoria el cucharón del sargento acomodando imágenes.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Aquel
mediodía fui uno de los seis colimbas elegidos para ir a la cocina a buscar la
comida. Estábamos en el campo cercano, dentro del cuartel. Mañana de
instrucción. El sol desatado sobre el paisaje, salvo bajo la arboleda donde
estaban los jefes. Los demás al fuego. Llegamos a la cocina. En la puerta había
tres tachos grandes de acero. Repletos de una polenta que había llegado del
sol. Un colimba llamó al sargento para que hiciera la entrega. Salió el jefe.
La pistola en la cartuchera. Desenfundado el cucharón negro. Toda la escena se
ve entre el vuelo de las moscas. Un verdadero enjambre. Ellas volaban excitadas
en lo que suponían una fiesta. Confiadas seguidoras de Icaro, las moscas que se
habían acercado demasiado, cayeron fulminadas por el rey de amarillo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La polenta tenía una apretada cobertura de
muerte. Los colimbas vimos el granizado hasta que llegó el movimiento del
sargento. Del cucharón. El mago sonríe feliz. Un toque profundo por tacho hundió
el rastro de las moscas.<o:p></o:p></span></span></p><br /><p></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-90369706357760405672023-02-07T10:39:00.001-08:002023-02-07T10:39:50.828-08:003 de febrero de 1981<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7LaRXuJvz22prYjTZDK7ZGTUEo9rIf2ZOoO711IGsEjdXKOGSvZ2jf6lgEm5qTS4pXlynLN764CtGbetvGGttAZIgm70Ft_t2tW6ofZ6aybtSGMctlEM_qL4NuF1S7f4hsebRUqEx7x7il1D4D8HojfzeNDaob3ATXWeXqlraTC1sDLbVv4HVlkQlqQ/s401/cartasso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="401" data-original-width="338" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7LaRXuJvz22prYjTZDK7ZGTUEo9rIf2ZOoO711IGsEjdXKOGSvZ2jf6lgEm5qTS4pXlynLN764CtGbetvGGttAZIgm70Ft_t2tW6ofZ6aybtSGMctlEM_qL4NuF1S7f4hsebRUqEx7x7il1D4D8HojfzeNDaob3ATXWeXqlraTC1sDLbVv4HVlkQlqQ/s320/cartasso.jpg" width="270" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Grabado de Juan José Cartasso</td></tr></tbody></table><br /> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Había una
vez un muchacho de barrio. Lo hubo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Quien fuera
aquel muchacho, en estos días, a primeros de 2023, mientras despierta en una
mañana de Boedo, se descubre regresando al 3 de febrero de 1981. Quizá debido a
la cercanía calendaria. Vaya uno a saber. La memoria sale a jugar por la puerta
que mejor convoca. Un poco de misterio. Otro tanto de azar. Pero regreso
cierto. Sucedió entonces que las ventanas del día dejaron entrar el aire de
aquel ayer con muchacho de barrio incluido.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Fue
creciendo la enredadera de los recuerdos durante los días siguientes. Un recupero
de imágenes y palabras. Diálogos. A la sombra de esta mecánica del regreso, se
aprontaba un inicio de escritura.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">A unos
meses había quedado la experiencia de la revisación médica. Ese 3 de febrero
del 81 me presenté -porque la patria lo mandaba, yo ciudadano- en el distrito
militar, para mi incorporación al servicio militar obligatorio. Sí, soy de los
tiempos cuando el ciudadano estaba en edad de merecer –después se verá qué-, y
entonces se transformaba en colimba (COrre LIMpia BArre).<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El día
arrancó tempranito en la casa de infancia. Martín Coronado, provincia de Buenos
Aires. En camino. Un paisaje sin detalles. Llevo mis manos libres. Un porta
documentos marrón en el bolsillo del pantalón. DNI y algunos pesos. Empezó el
viaje hacia un destino de cuartel. Colectivo entre verde y gris, oscura su
facha. No hay registro de tiempo de viaje. Se abrió el portón principal de la
Escuela de Caballería de Campo de Mayo. Ingresó la fila de colectivos. Nos
ubicaron en el playón principal. Fuimos separados en grupos. Hubo gritos,
puteadas, y listas y órdenes que cumplir. Todos calladitos bien la boca. Un
sargento nos informa: Acá los huevos los dejan colgados del alambrado. Un
universo impensado se había puesto en funcionamiento.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En una
punta del playón daba su presente una construcción alargada. Una fila larga para
entrar. La salida en el otro extremo. Entraban ciudadanos. Salían reclutas,
tagarnas, colimbas para todo servicio. Dentro de la fábrica multitud de
puestos. En uno cambio de ropa. La civil a una bolsa. Y había hasta
calzoncillo. La patria me vestía completo. Yo le pertenecía a la patria. En el
futuro me preguntaría de quién era la patria, pero esa es otra cuestión. Ropa
verde oliva y, provisoriamente, zapatillas blancas. Otro puesto: peluquería.
Fue impactante verme sin los rulos, el pelo largo. ¿Quién sos? ¿Y vos dónde
estabas? No me reconocía. Estaba perdiendo referencias. Por eso, creo, además
de mi estupidez de muchacho, cuando tocó el puesto a cargo del cura, apareció
un cortocircuito. ¿Religión?, preguntó el representante de Dios. Ninguna, dije.
No puede ser, cómo no va a tener religión, ¿y sus padres? Tampoco, contesté. Un
pedazo de inconsciente. Qué poca idea sobre el mundo donde acababa de caer. La dictadura
estaba en el aire.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Recuerdo
que fui sorteado y me tocó ejército, y que mi ignorancia declaraba en voz alta,
típico de joven batracio nublado, que este muchacho de barrio quería hacer el
servicio. Pero un puñado de días en el baile empezó a acomodar los melones. El
muchacho que se sentía valiente por tener que afrontar el desafío; el muchacho
que tenía la calle del barrio, ese mismo que ya había descubierto la gran
ciudad, y que no era un nenito de mamá y papá, se la iba a aguantar. Luego de
comenzados los insultos, las humillaciones, los golpes, en la noche, cuando se
apagaban las luces de la cuadra donde dormían 230 colimbas del escuadrón Comando
y Servicios, se escuchaba el llanto de los más quebrados por los representantes
del gran ejército argentino. El muchacho de barrio que fui, sintió el dolor de
sus iguales, comprendió el llanto. Me pasaba que no podía creer la locura que
se generaba dentro del cuartel. A veces, en uno de los tantos regresos escritos
a aquella vivencia siniestra, el recuerdo de la barbarie me hacía dudar de la veracidad
de los hechos. Tal vez la necesidad de mentirme un poco sobre momentos tan dolorosos.
Mejor no hubieran ocurrido, por las víctimas. Ojalá nada tuviera para contar.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Diana a las
6 del día. Desayuno lavado y al campo de instrucción. El sol de febrero que no
colaboraba. Todo ardía camino al polígono de tiro. Al mediodía vuelta al
cuartel. Hora del rancho. De la comida. Recuerdo el día del locro picante. En
la mesa no nos sirvieron agua. Había hambre después de una mañana movida. A los
piletones a lavar plato y cubiertos. Un milico a cada lado de la línea de
canillas. Prohibido tomar agua. Aquel que osara sería anotado en una lista de
privados de franco, para el día que tocara utopía. Luego formación en el playón
bajo el sol. Algunos no aguantaron y cayeron desmayados. Recuerdo que al
seminarista le salía espuma de la boca. La patria, sus hacedores de cuartel,
tenía ese no sé qué. Gastaba chistes macabros. Después volvimos al campo de
instrucción y castigo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Había un
gringo grandote. Un muchacho bueno que venía del medio del campo en la
provincia de Buenos Aires. Hombre de tractor. Explicaba el sargento el uso del
fusil automático liviano. En ronda, arrodillados, unos 20 colimbas. Sargento
que pregunta a gringo, y éste que llama escopeta al fusil paracaidista con
culata rebatible. Sargento que extiende la susodicha culata, y golpea con la
misma la cabeza del colimba. Corte, sangre y enfermería. A coser mandaba la
patria, la de ellos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Después de
unos 20 días recibimos la visita de nuestros familiares. Esas personas queridas
que uno extraña cuando quedan fuera del cotidiano. De ese tiempo simple que
cuando se es joven, poco se registra. Mamá, papá y hermano sorprendidos frente
al flaco calcinado por el sol que aseguraba era su hijo, o lo que quedaba de él.
Todos los familiares llevaban bolsas con comida. Una vez terminada la visita,
se requisó todo alimento considerado valioso. Vía libre para los suboficiales. Al
colimba le quedó la bolsa con aquello que no interesaba.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El
escuadrón, el cuartel, el ejército todo funcionaba como un gran gallinero. El
oficial de caballería, de mínima una familia acomodaba, podía pasear a caballo por
el cuartel, y junto a su damisela. Los suboficiales cuidaban del bienestar de
los equinos, de la suerte relativa del soldado, de las guardias. Con cara de
poco amigos esta casta inferior los observaba a distancia. Pasaba muy seguido que
un oficial llamara la atención al suboficial de mala manera. Casi siempre
frente a los soldados. Vos estás a mis órdenes. Yo soy tu castigo. Soy quien te
humilla. Ahí es donde para sobrevivencia de la oficialidad, el Estado proveía a
la suboficialidad de carne fresca de ciudadano que venía a recibir el odio que bien
derramaba desde los palos más altos del gallinero. El cabo, cabo primero,
sargento y demás replicaban el maltrato recibido. Sin límites. No tenían
derecho a un caballo, pero sí a humillar el hormiguero de los ciudadanos en
edad de merecer (a esta altura de la memoria, ya se sabe qué).<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Cada vez
que regreso a los días de colimba piden permiso dos soldados. Uno siendo
castigado en el campo de instrucción. Ocurrió que el suboficial daba cátedra a
un grupo de colimbas. Todos de pie. Círculo cerrado alrededor del dudoso
maestro. A no más de 150 metros baja un gran helicóptero de dos torres con
hélices. Fue inevitable. Los colimbas miraron hacia el aparato. El maestro se ofendió
frente a semejante desprecio, y ordenó carrera hacia el helicóptero. Todos
corrieron. O mejor, todos menos uno. Un soldado no acató la orden. Ofensa
mayor. El asunto no pasó de un baile más para todos, menos para el soldado que
no corrió. Sufrió castigo físico por parte de distintos suboficiales. Se lo
pasaban como a una pelota. Insultos, patadas, salto rana, flexiones, cuerpo a
tierra sobre los cardos, aplaudir cardos, saborear el chupetín de campaña. Todo
el día castigaron al soldado que no corrió. Pocos días después el soldado tuvo
la baja. La razón era que no veía a más de dos metros. Nunca vio el
helicóptero.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El otro
soldado estaba desesperado. No aguantaba más el maltrato. Hacía ya unos dos
meses que nos daban como en bolsa. Llegó la primera guardia de los clase 62. Debíamos
cuidar la patria, la de ellos. El soldado, ni bien quedó solo en el puesto de
guardia del polvorín, cargó el fusil, apoyó culata en el cemento, y disparó.
Estuvo meses internado en el hospital militar de Campo de Mayo. Era hombre
rengo cuando le dieron la baja.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Un universo
enfermo se había puesto a rodar sobre la vida de aquel, mi muchacho de barrio.
Estoy de regreso, recuerdo.</span><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl6y5JTEVVWkW55JrPvVYN3vfIyyaz6sIVfL65jxd37bk2vVuH38_xieQ6o0I3yko5ULU2BqTVYfU3PqggacaUfqF8hEWNc0R9EL9yhBi84knOnClDz6UKXqGLp1T022LD3KGB2ZPE0om0MhFE-KeBOCW6HJqFWYDTDTcuSHnnUjPiLxS8pMlHpCAUTw/s401/cartasso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="401" data-original-width="338" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl6y5JTEVVWkW55JrPvVYN3vfIyyaz6sIVfL65jxd37bk2vVuH38_xieQ6o0I3yko5ULU2BqTVYfU3PqggacaUfqF8hEWNc0R9EL9yhBi84knOnClDz6UKXqGLp1T022LD3KGB2ZPE0om0MhFE-KeBOCW6HJqFWYDTDTcuSHnnUjPiLxS8pMlHpCAUTw/s320/cartasso.jpg" width="270" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-17811262428824510372023-01-04T03:25:00.000-08:002023-01-04T03:25:25.366-08:00Hombre en el barrio<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKvBRCliSoBi0z0B--kuA0Gm598I2kXpaaLUr_I3QEZJ2nbxbndivQvNYeGyJmZDiAnpQPeBs3mJ2mzRob7I5l171fyKKygPfsOUagvzvnouqCyXHoY7JSDcw_5V69BatKAU3772g2QPnx6q4e9oc77NfQMXiim6En24QTB70-WMHqFM1GhQbLiflhmg/s726/WhatsApp%20Image%202023-01-02%20at%2016.32.53.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="444" data-original-width="726" height="196" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKvBRCliSoBi0z0B--kuA0Gm598I2kXpaaLUr_I3QEZJ2nbxbndivQvNYeGyJmZDiAnpQPeBs3mJ2mzRob7I5l171fyKKygPfsOUagvzvnouqCyXHoY7JSDcw_5V69BatKAU3772g2QPnx6q4e9oc77NfQMXiim6En24QTB70-WMHqFM1GhQbLiflhmg/s320/WhatsApp%20Image%202023-01-02%20at%2016.32.53.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Collage: Mario Bellocchio</td></tr></tbody></table><br /> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Imagino que
ocurrió durante una mañana de hace unos años. En el barrio. En esos tiempos de
mi regreso a Boedo. En un momento hubo una magia, una flecha llegada como disparo
sensitivo. Un aviso. Un detalle a encuadrar y entonces el disparo polaroid, el
click que detiene para fijar la foto en el collage de la memoria. Una jugarreta
de morondanga, de esas que, a veces, tienen que ver con el destino. Un
sucedido. Un había una vez. Vi al hombre.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La avenida
Garay respiraba en su zumbido. El hormiguero había recibido la patada
fundacional del día. El día como asociado del destino. Una suelta de hormigas.
Cada una esencial a su historia. Cada una dueña de su verdad. Debido a la
acción escultora de los vientos indicativos de los tiempos, las hormigas de
nuestro hormiguero, andan de abrazo desaforado con la verdad. No cotiza en esta
sociedad veloz, por ejemplo, la duda, y la sana costumbre de hacerse las tres
preguntas que aconsejaba Saramago: ¿por qué?, ¿para qué?, ¿a quién favorece que
suceda aquello que está ocurriendo? La mayoría de las hormigas habitantes del
gran hormiguero que es la ciudad, no duda.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Vi al
hombre porque su presencia era un componente repetido dentro del plano general.
Así en casi todas las aperturas de la película del día. El recorte de barrio
que toca en suerte. El hombre estaba ahí. Siempre en tránsito. A pie o en una
bicicleta roja. Modelo de ayer. Hasta puede ser que, tal vez, sea la misma de
cuando muchacho. El hombre lleva o trae alimentos en una bolsita plástica de
almacén. Un par de compras simples. Dos flautitas. Un paquete de fideos. El
viento hace flamear la bolsita a la manera de los flecos de un barrilete de
infancia.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Hubo
entonces la presencia general hasta el día en que explícitamente vi al hombre.
Llamó mi atención. De estatura baja. Andar ágil. No corre, pero tampoco pide
por favor por un paso más. Su edad: setenta y pico. En verano viste camisa
manga corta y pantalón jean gastado. En invierno campera negra de cuero. Cuando
monta la bicicleta usa el broche que muerde el pantalón, como ayer. Siempre
camina solo. Nunca vi que alguien, a la pasada, le brindara un saludo. Lleva
una cartera chica de cuero con una correa larga. La cruza sobre su pecho.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Vi que
entraba y salía de una casa de puertas altas y flacas. Sobre avenida Garay.
Después de la puerta, un largo pasillo hasta el corazón de la manzana. Cuando
sale con bicicleta, la apoya contra un árbol, y cierra la puerta de calle. Se
mezclan las imágenes de tantos días de cruces fortuitos por el barrio. Un día
vi que caminaba rengo. Pensé en la bicicleta roja. ¿Podría volver a ella como
aún vuelve al barrio? Rengo, pero volvía a las veredas, al <i style="mso-bidi-font-style: normal;">mientras tanto</i> de las calles. Así como existió el día para la duda,
existió el día en que lo vi en la bicicleta. Otra vez. De regreso en el tiempo.
Nada sé de su infancia, de sus días de muchacho. De su vida presente. Quizá sea
el andar por el barrio la señal que invita a que el otro imagine sucedidos. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Vi al
hombre en los tiempos del barbijo. Del silencio en la avenida. De la soledad
acentuada en cada una de las posibles suertes y no tanto. Aroma de ausencia. Vi
al hombre transitar la pandemia con su barbijo blanco. Aquellos días en que el
contacto con el otro se resumía en un hola y chau ofrendado al chino del
mercadito. En las miradas del miedo. En la avenida donde se escuchaban los
pasos propios, vi, algunas veces, al hombre sobrevivir a la sortija que colgaba
a diario en la calesita de la Parca. Paso a paso. Un día a la vez.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Hacia
finales de la pandemia, vi al hombre esperando ser atendido en un kiosco sobre
avenida La Plata. Antes que él una familia: mamá, papá y su hijita. Cada uno con
un alfajor. Era la felicidad. La feliz polaroid retrataba el aroma fugaz de la libertad.
Feliz consciencia que pronto evapora. Vi que el hombre se detenía ante el
momento de la familia. Contemplación sin apuro alguno.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">A veces, y
especialmente en los últimos tiempos, creo percibir que se cruzan nuestras miradas.
Eso parece cuando se da el encuentro sobre la misma vereda. Como si él también
supiera de mi existencia en la película del barrio. Y como si él mismo supiera
que guarda historias de la misma manera que el hombre que se sienta a una mesa
en un café. Regresar, releer, un puñado de historias mientras pasa el tiempo.
Historias como las que guardo. La magia de pensar sucedidos en el silencio de
la memoria. Vi al hombre llevar sus recuerdos en su tránsito por el barrio. Hay
veces en que siento el impulso de acercarme, de decirle que lo vi, un día, en
un tiempo de hace unos años, que lo sigo viendo, que me gustaría contarle mis
historias, que en tantas páginas en blanco vengo imaginando su esencia, y su
andar de vecino fundador de las mañanas.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">No somos
parecidos en lo físico. Lleva más canas que yo. Descubrí que en este hombre me
hermano en la repetición. El repetido hecho de ser en el día una persona cualquiera
que anónima transita por el mapa de la isla donde nos toca el tesoro. Es en la
condición de ser un cualquiera en la calle, donde en pleno tránsito, se ensaya
la pertenencia social al lugar, a la época. Es ese diario trajinar el que nos
aroma en el tiempo llano de la historia chiquita que se murmura en los barrios.
Ser en la repetición del gesto humano. Somos también una vez que regresamos a
nuestros refugios. El del hombre que vi, y el que me guarda, desde donde ahora
escribo. Ambos manzana adentro. Ambos refugio luego de transitado el retorno
por un largo pasillo. En el refugio de lo íntimo también somos identidad,
memoria. Un paisaje repetido. Una y otra vez en la misma polaroid maquillada, y
en ellos, los lugares queridos, nosotros, los anónimos, los cualquiera,
mientras dure el silencio, la distancia, la vida. El soñado encuentro con la
alegría en el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">mientras tanto</i>. Siempre
agradecidos al regreso. Desde la repetición del buen gesto somos en el universo
mínimo, tan a la mano. Es en el barrio donde todos somos en la identidad del
río.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Conocí al
hombre de vista. Como sucede, a veces, conmigo mismo: tanto es lo supuesto.
Porque tal es la magnitud del enigma, del misterio, del humano universo que
somos o que creemos ser. Multitud de almas -ahí vamos, con la temeridad de
pretender llevar los puños llenos de verdades- cuya luz habla del pasado. El
sueño de un cielo oscuro estrellado habita en cada refugio.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Ocurre hoy
que casi a diario veo el tránsito del hombre. Siempre por las mañanas. Lo veo
doblar en una esquina montado en su bicicleta. En camino, bolsita en mano,
volviendo al refugio. Hombre con barbijo. Otro que está de regreso. Hombre en
el barrio. Por las mañanas. Lo veo aparecer como fantasma que, a poco de
dejarse ver, toma carnadura, se acentúa. Ocurre parecido con el señor que vive
en el espejo del baño en el refugio. Cruzamos las miradas. Paso a paso. Un día
a la vez.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Después de
las apariciones. Como sucede siempre desde que tengo memoria: la escritura. Esa
necesidad de ver la polaroid en el aire, y el gesto de guardarla. La escritura
aparecida tienta a la imaginación, a las preguntas que sugieren la existencia
de al menos un misterio. Un tesoro a contar. No importa su forma. Nada más
simple que la historia de un hombre que camina en su barrio. Hace la eternidad
de los últimos años que escribo a este hombre. Aparecido también en el barrio
de la hoja en blanco y tinta roja en la lapicera, en el barrio de la pantalla
en blanco con cursor titilante que solo sabe de memorias. Decía, aparecido
entre la palabrería del oficio para tornar como personaje sin más ficción ni
argumento que su tránsito por el barrio. En todos estos años escribí a este
hombre anónimo, tan cualquiera como yo, tan memorioso como yo, como miles de
personas en tránsito por la avenida del tiempo. Aparecido en un largo apunte
con pretensión de casi poema. O aparecido de esta manera, jugando a que escribo
su buen fantasma en esta casi crónica de unas cuantas fotos e ideas cruzadas.
Una nota para periódico de barrio, para <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Desde
Boedo</i>, el mejor de los refugios.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Ayer,
mientras esperaba en la fila para pagar en el mercadito de Pavón, vi al hombre
aparecer en la puerta ancha del local. Hombre a contraluz. Venía desde el sol de
diciembre sobre las veredas. Avisaba así la vida en la mediamañana. Polaroid de
un hombre en el barrio.</span><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin8IGxM9jq3CXqtI6dMbestSyHaWUJ11Zk2XVPsEkrdXKFYMtpJROfB1VxW2ndsiPDdDQTXxF4WXMiIsH4P8j35bmM8Hj_-TmLv9kYCxz6c-8UlAC6abGTUlzjNujZVv0x7l7kFa04TCigaKtXHwAk5KVLwKFlCOO7bw8-J2UEofYcTEnQlVBDJimyeA/s726/WhatsApp%20Image%202023-01-02%20at%2016.32.53.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="444" data-original-width="726" height="196" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin8IGxM9jq3CXqtI6dMbestSyHaWUJ11Zk2XVPsEkrdXKFYMtpJROfB1VxW2ndsiPDdDQTXxF4WXMiIsH4P8j35bmM8Hj_-TmLv9kYCxz6c-8UlAC6abGTUlzjNujZVv0x7l7kFa04TCigaKtXHwAk5KVLwKFlCOO7bw8-J2UEofYcTEnQlVBDJimyeA/s320/WhatsApp%20Image%202023-01-02%20at%2016.32.53.jpeg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-41884832049862458062022-12-07T11:53:00.001-08:002022-12-07T11:53:55.192-08:00Rapaz en la urbanía<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzibejhZhodTA5SNwgNaZyOkw77zXQtzREof01p_IOw8ScJ8JBCv9DgvmnvFaIHwiQWBvwOZH5Hw4gCfqO2nsvRw7DkndveHBHGZywVmeie-32ikBGv_OMflLD6KrS7jWyjs1HN72ckXEnQmP1ONEepGPrNp1ZtEstLcHPHu4_KgOYhifnwSFrwISlow/s992/carancho.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="558" data-original-width="992" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzibejhZhodTA5SNwgNaZyOkw77zXQtzREof01p_IOw8ScJ8JBCv9DgvmnvFaIHwiQWBvwOZH5Hw4gCfqO2nsvRw7DkndveHBHGZywVmeie-32ikBGv_OMflLD6KrS7jWyjs1HN72ckXEnQmP1ONEepGPrNp1ZtEstLcHPHu4_KgOYhifnwSFrwISlow/s320/carancho.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Collage de Mario Bellocchio</td></tr></tbody></table><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Sucedió en
la mañana. Temprano. En la luz cercana a las siete. Hace unos tres años. Antes
de la pandemia. En Boedo. En un balcón interno. En el barrio donde me gusta
encontrarme. Donde soy. En una galaxia llamada Buenos Aires. Cerca de las siete
de la mañana a principios de la primavera. Cuando sucedió volvía este escriba
desde una noche de tormenta. A lo Turner. Siempre fuego en el cielo. Oleaje de
guiso revuelto. De cables pelados, de recuerdos en punta con filos silenciosos,
muy silenciosos. Desesperados, callejeando a los saltos. Tensos. Abismados, revolviendo
basureros en los puentes colgantes de la memoria. Una garganta de Diablo. Y sin
embargo, el silencio. El misterio del silencio. Muchas veces el silencio es una
enredadera que guarda su raíz bien adentro en la sangre, y crece afuera. El
silencio aferrado al muro. O al espejo del baño. Frente al espejo, en algunas
historias, la palabra pierde su esencia, y entonces calla, o apenas murmura. Puede
suceder que, entre las vueltas que da la calesita, resulte un bocado más para el
olvido.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En el
silencio se escuchó la urgencia del gato. Las uñas en velocidad sobre el techo
de chapas del refugio. Felino que pisa el acelerador. Como en los dibujos
animados. Su rastro sonoro señala que el animal en fuga cruza en diagonal el
techo del dormitorio. Bajo el techo la cama desde donde el testigo -este
escriba- observa con atención un cielo de madera. El sonido de la corrida
indica el ángulo de llegada. Fin del techo. Misteriosa jugará, de ahora en más,
la puerta ventana que da al balcón. Una cortina clara, gruesa, dice “no” a las
formas del exterior: macetas con plantas, un tender colgado de la pared, un
gato que corre aterrado por la medianera. La cortina dice que “no” a las formas
explícitas, pero habilita ciertas presencias a través de las sombras. Por eso
los movimientos del gato dan origen a la carrera esfumada de su sombra, hasta
que ésta derrapa hacia la izquierda, y desaparece. ¿Salto a otra pared? ¿Salto
al vacío? Pude ver el desprendimiento de la sombra. Nada más supe del gato.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Luego
regresó el silencio. Duró solo un momento. Aparece entonces en la mañana una
perturbación auditiva. Molesta. Extraña. Desconocida. Como llegada de otro
mundo. Si me hubiesen dicho que así es la voz de los muertos. O que así es la
voz de los habitantes de otro planeta. Quizá hubiera aceptado la explicación.
Nunca había escuchado aquella voz, porque resultó ser una voz. Metálica. Salida
como a través de un caño de metal, angosto y con múltiples cicatrices. Una voz
que era un raspón profundo. Un raspón seco, sin sangre, se unía al siguiente.
Una voz que murmuraba. Una seguidilla de tajos. Tal vez filosofaba o elevaba un
haiku, o una plegaria, a su dios.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El piso de
la habitación estaba fresco. Con paso lento llegué hasta la puerta ventana. Una
escena a puro suspenso. Creí percibir una sombra dibujada a mano alzada sobre la
cortina. Nada en mi imaginación. Enigma. Solo una sombra en el exacto momento
en que renacía el silencio. La voz ya no reza. No murmura.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Una vez
parado frente a la cortina, llegó el tiempo de mi mano izquierda, dedos índice
y mayor juntos. Y desde el marco. Muy lento. Empecé a deslizar la cortina. Un
par de centímetros. Pude ver que me estaban mirando.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Tranquilidad
en la mirada. Los ojos en su silencio. Una magia de hechicero. Un mensajero del
cielo avisa, a través de la ventana, que ha llegado. Mensajero -me dije- porque
trae un mensaje.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Pude ver
que el fantasma del más allá -o el viajero del espacio; o el nauta del tiempo-
permanecía inmóvil sobre el tender desnudo. Aferrado a las varillas blancas. El
tender sin ropa estaba semi plegado.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Me miraba.
En sus ojos un brillo de burla y lástima por quien acababa de descubrirlo.
Desde la puerta ventana contemplaba, con sorpresa y admiración, el porte, la
presencia fantástica de un carancho. Nunca había visto uno tan grande.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El pico.
Las garras. Los colores de una paleta de gamas bajas salpicada por toques de
color salvaje, llenos de luz y fuego. Percibí que el carancho se sabía superior.
Me despreciaba. Aguardó unos momentos. Esperaba mi reacción. Quizá aguardaba mi
voz. En el mientras tanto entregó su mensaje. Su verdad. La mirada.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Sucedió
entonces el primero de los saltos. Aleteo corto hasta la pared cercana. El
segundo salto hacia la pared del balcón de enfrente. Vuelo de pocos metros
sobre los patios y el pasillo de entrada al edificio. Un último salto, las alas
extendidas, impresionante despliegue con su máxima envergadura, hasta alcanzar
el techo de chapas. Por último desapareció camino a su cielo de origen.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Poco sabía
de la presencia del carancho. No es parte esencial de la urbanía que dice de la
poética de Buenos Aires. Sucedió entonces que la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">aparición urbana</i> se enredó en el pensamiento. Y quise saber.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Su nombre de
científico decir: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">caracara plancus</i>.
Estirpe desde la cripta: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">falconidae</i>.
Platos gourmet: carroña, insectos, roedores, ranas, culebras y lagartijas. Una
máquina de eterno picoteo, tirón y desgarro. Merodeador del cielo y la tierra.
Oportunista. Detenido su vuelo, sabe elegir el mirador. Contemplación y
pensamiento. La gran ciudad lo recibe. Ave de contextura robusta. La piel desnuda
que rodea el pico es de color rojo. Marrón oscuro la parte superior de la
cabeza. Fuerte el pico, con bordes afilados, color hueso. La parte superior es
más larga que la inferior, pico que se curva hacia abajo, y que parece un
gancho. Esbelto el cuerpo. Camina erguido. Color café oscuro. Barras blancas
intercaladas en el café, así el lomo. Cabeza con una cresta corta. Patas
amarillas, ganchudas, uñas negras. Cuando vuela aparecen dos manchas blancas en
sus alas. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">De tanto
pensar escribí, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>entre hechos y fantasía,
un puñado de páginas, una memoria del encuentro cercano del tercer tipo con el
carancho:<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">“El
carancho anida en las altas torres de telefonía en la mar urbana de la gran
aldea. Habita el rapaz en los barrios queridos por Calixto: Boedo, San Cristóbal,
Almagro, Balvanera, La Boca. El carancho en los altos miradores de la ciudad.
Desafía, desde la altura, el pico afilado sobre los barrancos: avenidas,
calles, pasajes, y balcones. En cada vuelo la búsqueda del sustento, la
posibilidad de llevarse las almas de los descuidados. (…).<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">“En noches
de insomnio supo Calixto que cerca de los años ’30, en cercanías del río
Pilcomayo, hubo un hechicero de fama, cuyo nombre fue Carancho. Un hechicero
mantiene trato con los espíritus, sabe de demonios, y de sus turbias
influencias. Un hechicero es un conocedor del lado oscuro de los días. Un
hechicero sabe de la muerte. Un hechicero, allá lejos y hace tiempo, eligió
llamarse Carancho. Otra vida en el misterio.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">También
supo Calixto, durante una noche del mes de octubre, que el carancho es un
pájaro que en los pueblos originarios se lo relaciona con las crecidas de los
ríos ocasionadas por la lluvia. El carancho como emisario de aquello que va a
suceder. Carancho hechicero. Carancho nigromante. Entre los nuevos saberes de
Calixto se guardó, sobre el filo blanco de una madrugada, la secuencia de una
película nacida como lectura. Un carancho, en solitario, canta o grita, una
sola vez, mientras vuela sobre una calle. El carancho anuncia de esta manera
que alguien va a enfermar, o que puede ser acuchillado, o víctima de un daño, o
que simplemente terminará muerto. El carancho canta la premonición un mes antes
del hecho. Luego regresa, al vuelo y a su grito sobre la calle, con marcada
insistencia en cercanía de la fecha señalada. Vuela cada vez más cerca del
suelo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El carancho
que se apareció a Calixto aún guardaba altura cuando soltó su voz de hechicero”.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Hace tres
años que el carancho se posó en el tender del balcón interno. Supe que una
encrucijada caótica es el nido del carancho. Desde la cuna manda la
incertidumbre, las espinas. El rapaz se guarda en el misterio de la vida y de
la muerte. “Vivir en el misterio”, así dijo el escritor Otto Carlos Miller en
el Margot. Lo escuché. Dijo que Homero Manzi vivía en el misterio. Dijo también
que necesario es vivir en el misterio. Manzi, otro nigromante. Otro mensajero. Un
misterio universo. Un misterio de urbanía. El carancho trajo el mensaje desde el
misterio. Desde su misterio se hizo impulso poético para esta tinta sobre el
vuelo de ciertas criaturas sobre el cemento, y en el cielo de Buenos Aires.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Hay un
carancho eterno en el tender del balcón interno. Hace años que lo anoto en
tinta roja. Traía un mensaje en la mirada. </span><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGWUX-PSsghTfgNQ3F6I2swkhnbuAexcrabfJygLbBV6f87IZ4uwsu2AH72VCH7slnElotFmauR-vUowdJ5OTXdM5yiOja9hLYRPO2BXmb2nY0mL3dfAUgelYuA-31CPyYgub-WF5PDy2kFPnJGttIXm-C-PmSuLuMFg0nYzxKw1WLDn5Fq_QKD8bEfA/s992/carancho.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="558" data-original-width="992" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGWUX-PSsghTfgNQ3F6I2swkhnbuAexcrabfJygLbBV6f87IZ4uwsu2AH72VCH7slnElotFmauR-vUowdJ5OTXdM5yiOja9hLYRPO2BXmb2nY0mL3dfAUgelYuA-31CPyYgub-WF5PDy2kFPnJGttIXm-C-PmSuLuMFg0nYzxKw1WLDn5Fq_QKD8bEfA/s320/carancho.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-15498089673293057052022-10-19T03:58:00.001-07:002022-10-19T03:58:58.677-07:00Apuntes de Buenos Aires (selección)<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7tWCzNVa7_usSxQn4p8xdAnAbJZPz-F7TYiQ4j95voNfvy81mMexCdXKka0VIVyylXxlKWhVGXYh9wShpi5G8P4iX-3NBvc6wWKSve0AvIBSwTHPHDYIlRXMmHY_BZcg-bxYL9Ii0ufXFn-q1g4O_UTyhwNbkpHfWbq9yLVCnbVuTCFPvi7Kqz473RQ/s500/Rolando%20Lois%20en%20Boedo%20por%20Alejandro%20Lois%20septiembre%202022._resize.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="375" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7tWCzNVa7_usSxQn4p8xdAnAbJZPz-F7TYiQ4j95voNfvy81mMexCdXKka0VIVyylXxlKWhVGXYh9wShpi5G8P4iX-3NBvc6wWKSve0AvIBSwTHPHDYIlRXMmHY_BZcg-bxYL9Ii0ufXFn-q1g4O_UTyhwNbkpHfWbq9yLVCnbVuTCFPvi7Kqz473RQ/s320/Rolando%20Lois%20en%20Boedo%20por%20Alejandro%20Lois%20septiembre%202022._resize.JPG" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Rolando Lois por Alejandro Lois</td></tr></tbody></table><br /> <span style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Una chispa
en la noche. Una imagen. Un pensamiento. Un recuerdo. Un sucedido en el día más
simple. Una caminata por el barrio, la ciudad. Solitario. Silencioso. El
impulso de tomar nota, de laborar el apunte en la memoria de la novela propia. Aquí
un adelanto de los textos aparecidos. Título de la fantasmagoría completa: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Apuntes de Buenos Aires</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">sucedido en las calles el fin de la infancia</span></b><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"> / gira la tapa del frasco / que guarda las bolitas
con que jugara mi padre / el pibe de Boedo que sería mi padre // guarda además
el mismo frasco las bolitas con que jugara el pibe que fui // el pibe que viajó
hasta éste / mi hombre viejo que regresa en mi mano de escribir // aprieto
fuerte y suelto un puñado de bolitas / sábado sobre los adoquines del pasaje / San
Ignacio casi Boedo / las bolitas chocan entre sí / estalla el cielo en esta
tierra / pinta mundos calesita de plaza // recuerdo y olvido / las sintonías
del tiempo // en los barrios de una Buenos Aires parida galaxia / canta el
poema la memoria de los viajeros / clarea la ceniza del río<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">un destino el aroma</span></b><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"> / pincelada de azar en la vereda al sol / remolino el
color el impulso vital / en el aire de la mañana / salir y caminar el barrio / nada
más simple // tan humano el movimiento / de quien nunca tiene toda la baraja / esa
ronda para dar y hacer / el bien o el mal / tan lejos la certeza // aquello que
se puede / una manera de nombrar el misterio<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">un nosferatu descarado sobre la avenida</span></b><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"> / pleno sol en la mañana / triunfal sobre la luz / levanta
lleva transporta / sobre su gorrita amarilla / un ataúd barato flamea en el
viento // caminito con dos nosferatus / tramo corto entre el camión y la
funeraria / entre la planta y el hormiguero las hormigas // ataúdes livianos / brazos
estirados en la altura / el peso de lo vacío / sobre el hombro / el nosferatu
sin gorra / también levanta lleva transporta // alrededor del laboro silente / en
medio de la vida veloz de avenida / pocos ven la secuencia / un aire chamuyo de
incierto después // ataúdes livianos como en el cine / nosferatus de ciudad
pandemia / no filma Murnau ni Herzog / dice el testigo que todo llega / huésped
llamará en hormiguero / cuando mientras tanto la avenida suceda<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">la garúa de los días</span></b><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"> / se llevó el color de la rayuela // esqueleto negro
ceniza / sigue siendo escalera hasta el cielo / en un destino de vereda / de
barrio natal // bajo el cielo nublado de la mañana / un viajero / <i style="mso-bidi-font-style: normal;">la piedra de la locura</i> en su mano / juega
sortija en tiempos oscuros<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">el poema más sustancioso</span></b><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"> / que leí en los últimos tiempos / fue un pastel de
papas / que con sus manos hizo Virginia // pleno el poema de colores y
pequeñeces / de sílabas como en fiesta de plaza / completando las palabras
necesarias / para decir la felicidad // sucede cuando al fin el arte vence al
hambre / sí, porque hallada fue la felicidad en un poema / hecho de libertades
y encuentros / a la mitad de un día / dentro de un mundo libro / una casa con
amigos<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">en la calma</span></b><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"> / el aroma / el pensamiento de la lluvia lenta / una
gota aquí / otra más allá // mientras la lluvia / te dejo memorias // para vos
la lluvia / que nos trae, nos lleva / desde la ventana de ayer / cuando la vida
comenzaba / una vista de techos bajos / pulmón de manzana / barrio de San
Cristóbal<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">una ronda de vino tinto</span></b><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"> / en noche de palabras amigas / sucedió en Boedo / mi
tío Juan prometió / que si había manera / volvería // después del trago
prometimos / quien primero viaje / vuelve y avisa // sucede en sábado / en
Boedo / cuando abre su mono la medianoche / un algo misterio gira / retorna y
gira / y desliza en la copa / y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">retiembla
en su centro</i> la memoria // verdad es / cuentan felices / las palabras
alrededor del vino<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">Jesús permanece caído</span></b><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"> / sobre los adoquines de Somellera / de pie la virgen
María / que las mujeres casi siempre // otros personajes / católica la
pertenencia / rodean en extraño pesebre / al Jesús adoquinado / a un lado del
contenedor de la basura // el grupo de figuras / esmalte impecable / refleja
los brillos del sol / en la sombra que nace de un auto estacionado // sobre los
adoquines / otros personajes abandonados / a la deriva // el silencio de ciudad
pandemia / torna visible lo invisible / cuando cercano el contenedor / el auto
ajeno<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">de vez en cuando</span></b><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"> / encuentro un viento misterio / volando avenidas y
calles // ocurre cuando salgo del puerto de mi refugio / sin saber a dónde ir /
sin para qué alguno / caminar con el destino puesto en la nada / así viajero
hasta que el paso avise cansancio y olvido // cuando salgo a matar tiempo que
achique la espera / digo que puede ser / las historias se curvan y besan la
tierra / cuando hay un misterio en el viento sideral de Buenos Aires<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">la realidad es un dragón de komodo</span></b><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"> / que se traga un mono / (nada de monito) / un mono
mayor de edad / que solo puede defenderse voto en mano // aún está vivo / la
mordida del dragón al cuello / respira / mientras lento deriva a bodega // la
boca del dragón se cierra / estira el cuello / se mantiene erguido / la vida se
apaga / dentro del rey de amarillo // a la vista la promesa / un puñado de
decretos con mordida feroz // las maneras del dragón / avisa rapidez obscena<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">dentro de la nueva mañana</span></b><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"> / solitario el churrero de ayer / al lado de un
changuito destartalado / ofrece churros en la puerta del vacunatorio // en
tiempos finales de ciudad pandemia / alta la voz en la avenida // nadie en la
vereda / un espantapájaros aburrido en la puerta / vacío el playón de San
Lorenzo // churros hace / dice que hace pero no vende / el churrero establece
el gesto / entona como plegaria / lejano canto de rana / no hay arboleda y
menos un charco / churros ofrece el llamador / mientras aguarda una señal la
magia necesaria // sucede la mañana / repite el sol / se arrastra por el
cemento<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">de repente la palabra</span></b><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"> / este apunte amanecido / de repente la vereda bajo
el sol // incertidumbre está? / claro que sí / viste sombra de rosa china / lejos
en la infancia // ensoñación de alma guía / de repente es la ciudad / que
regresa y se va / es el barrio de repente // en el refugio / espera el día
vuelto silencio<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">la terraza</span></b><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"> / en una casa de barrio de ayer / donde despacioso
acude el pasillo hasta el corazón de la manzana / una enamorada besa el muro / abrazos
abajo hay un jardín // en la terraza / una comunidad de arañas pequeñas / juega
en su insignificancia / un pasillo de alambre es cada noche / a resguardo de miradas
el curioso laborar // en cada broche la telaraña amanecida / sorprende su casi
infinita levedad // muerde el broche la ropa / morderá la araña de su broche
tejido / modesta la mecánica que aguarda y atrapa la humedad del universo // no
hay broche libre de telaraña / cuando llega el dios simple del quehacer humano
/ desde la tierra sube los escalones donde deja su marca el tiempo // en la
terraza / desborda de historias el fuentón amarillo // la mano húmeda abre los
broches / muerde el destino / la memoria de las arañas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">veo aparecer a mi padre</span></b><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"> / camina como ayer / viene desde el abismo prometido
en una hoja en blanco // nuestro padre vuelve gracias a la mano del artista / mi
hermano / lo compone a trazos cortos y largos / leves y acentuados / que así se
respira aquí y en el más allá // una línea de algo misterio es la muerte / más
otra línea de corte espiritista convoca el lápiz / y nuestro padre carga dos
cuadros / uno por mano / mira las veredas que pisa / sucede en Boedo donde se
hizo hombre // el abismo ya no es blanco / en la memoria la carbonilla de lo
humano // el padre como salido del viento / como si ahí estuviera esperando / cada
vez que un hijo dibuja / mientras el otro escribe<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">el cielo bajó a la tierra</span></span></b><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"> / Mármol casi Las Casas / la urbana constelación del
escarabajo // cada estrella un color de ayer / rojo negro verde / el brillo / en
la nao que aún puede / la quietud / cuando el silencio apaga el viaje // ceremonia
pagana / ofrenda bajo los árboles / una memoria simple en barrio universo / los
escarabajos sueñan en la calle / aguardan la chispa / que cosecha el mago en su
taller mecánico // el hacedor boceta el juego cambiante del día / con mano
amiga / estaciona un escarabajo aquí y empuja otro más allá / asfalto y vereda
/ la constelación a media mañana // en tierra santa / aún se recuerda una
historia de encrucijada</span><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilqeojeVbcuXlB6WcIDtYpTNYxrh3mNxOtBKJRlH2Il6wItN-gMg--EKh0ZorMLVM0GxxzVsmFIAJ_1-wCYNVlgOOQPw4NXQ0Lf9OGTML8Pw0ku3wLxv0Go_9-m5PLD7jO33OAQFaaenarEGXD4Gv-ZWCZYd3lsPOybozAajQkKi4pGwB3N5Pq1tLYbg/s500/Rolando%20Lois%20en%20Boedo%20por%20Alejandro%20Lois%20septiembre%202022._resize.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="375" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilqeojeVbcuXlB6WcIDtYpTNYxrh3mNxOtBKJRlH2Il6wItN-gMg--EKh0ZorMLVM0GxxzVsmFIAJ_1-wCYNVlgOOQPw4NXQ0Lf9OGTML8Pw0ku3wLxv0Go_9-m5PLD7jO33OAQFaaenarEGXD4Gv-ZWCZYd3lsPOybozAajQkKi4pGwB3N5Pq1tLYbg/s320/Rolando%20Lois%20en%20Boedo%20por%20Alejandro%20Lois%20septiembre%202022._resize.JPG" width="240" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-70957672607829087882022-10-06T04:42:00.000-07:002022-10-06T04:42:19.464-07:00Desde el Cao<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv6h0KIucpqJuBNwyrq5PAp6Xeg1q28szZm0cwErZD0brUEICBe4lMopq3BEH3fO2xZfArKdRZnnqBjB9x4-VrYrDXiXnDD1XWWEzqXo4rE_qOecc2nU_ORn3fBz54LX-qt3eBBzvb1EN9oSbEsvCu7dNDmi0g9CQ0c3QpdgF2IfL7q0VbpCRpBtDvgQ/s644/Guillermo%20P%C3%A9rez%20Bravo%20en%20Cao%20foto%20Bellocchio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="459" data-original-width="644" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv6h0KIucpqJuBNwyrq5PAp6Xeg1q28szZm0cwErZD0brUEICBe4lMopq3BEH3fO2xZfArKdRZnnqBjB9x4-VrYrDXiXnDD1XWWEzqXo4rE_qOecc2nU_ORn3fBz54LX-qt3eBBzvb1EN9oSbEsvCu7dNDmi0g9CQ0c3QpdgF2IfL7q0VbpCRpBtDvgQ/s320/Guillermo%20P%C3%A9rez%20Bravo%20en%20Cao%20foto%20Bellocchio.jpg" width="320" /></a></span></div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><br /></span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">Escuché el
llamador en la memoria. Otra aparición. Fantasmagoría en medio de la escritura.
Desde el más allá del cielo de Boedo y San Cristóbal saltó sobre la cubierta
del barco Guillermo Pérez Bravo. El buen fantasma del Gallego apareció mientras
trabajaba en un texto sobre Buenos Aires. El susodicho texto lo pedía mi amigo
poeta José Muchnik. Texto para acompañar la reedición de su <i>Guía poética de Buenos Aires</i>. Invitó el
poeta a un puñado de escribas. Todos ellos sentados a una mesa de amigos en el
Margot. Sucedió entonces que el Gallego se descolgara en la cubierta de una
tinta que intentaba decir Buenos Aires, nuestra galaxia. Pasaron unos días. Luego
de aparecido en el texto, Guillermo regresó eterno en la fotografía que le tomara
Mario Bellocchio. Primero volví a lo escrito cuando supe de su muerte, en
agosto de 2012. Y luego a la nota publicada en <i>Desde Boedo</i> en abril de 2011. Su título: <i>Navegar mar afuera</i>. No tenía consciencia de la cercanía de las
fechas. Seguí el impulso. </span><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;">Trepé
al árbol donde guardo casi todas las charlas que mantuve con viajeros de Buenos
Aires. La idea siempre fue escuchar aquello que el otro contaba, el elegido, el
que bien podría ser personaje de novela o que ya lo era, porque viajero él en
el barrio, la ciudad, y viajero él en la crónica, la novela o el poema. La
susodicha ciudad en su escritura cotidiana. El Gallego timoneaba el barco
interior del Cao desde detrás de la barra. A lo largo de la misma se disponen
los tres mástiles que sostienen el cielo del bar. Tiré de la sortija en el
árbol donde guardo lo dicho por tantos viajeros, y fue rescate la tarde de un
día de marzo de hace años. ¿Y eso?, preguntó. Yo no había avisado de la
presencia del grabador. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Regresa.
Vuelve. Retorna. Aquello que ya no es, y que, sin embargo, sigue siendo. Aroma
de barrio. Matheu e Independencia. Esquina de ochava vidriada. Las mismas
baldosas que gastaran los hermanos Cao. Los charlistas sentados ya en la órbita
de la mesa de café. El Gallego detrás de un Fernet. Regresa el murmullo del
bar. El de la vereda. La voz que cuenta. La que pregunta. Las que pasan cerca
de la borda. Los autos en la avenida. La tranquilidad del Guillermo Pérez
Bravo, dibujante.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI8zCtZqrCNhkLmZ2uoZL5kFrvLsfT_Fgat-K1-TT3lf7zTNxYC_3khMIkhSlVc4mlcl4tTmGK9lOhrOr6PnxMUEylQUnOF1V8XZsAOYYIuGNzC0h5Q7WUAgUtenr33E9RI-VYwVapfMgO1eWOwZY2FRPzWnnKHB2PG0WHyd5ZLbtp2kQBjcnohNWcyw/s644/Guillermo%20P%C3%A9rez%20Bravo%20en%20Cao%20foto%20Bellocchio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="459" data-original-width="644" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI8zCtZqrCNhkLmZ2uoZL5kFrvLsfT_Fgat-K1-TT3lf7zTNxYC_3khMIkhSlVc4mlcl4tTmGK9lOhrOr6PnxMUEylQUnOF1V8XZsAOYYIuGNzC0h5Q7WUAgUtenr33E9RI-VYwVapfMgO1eWOwZY2FRPzWnnKHB2PG0WHyd5ZLbtp2kQBjcnohNWcyw/s320/Guillermo%20P%C3%A9rez%20Bravo%20en%20Cao%20foto%20Bellocchio.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Recuerdo
que el Gallego sintonizaba la radio en el Cao, entre tango y rock encontraba
momentos especiales de Los Beatles, Led Zeppelin, Deep Purple. <i>Navegar mar afuera</i>, un tema de <i>Quemar</i> (álbum de Deep Purple) sigue
sonando cada vez que vuelvo a lo dicho aquella tarde. El tiempo, el mar se
escurre entre las historias: <i>Nací en
Galicia, en el pueblo más lindo de Pontevedra, O’Grove, fundado por una familia
de origen celta. A los cuatro años me trajeron para acá, soy más porteño que
gallego. En el año 90 tuve la suerte de recibir un dinero de una casa que se
vendió allá, me lo dio una tía, me dijo: es para vos si prometés que vas a ir a
conocer el pueblo. Fui, allá viví un año. Soy del 49, volví a los cuarenta.
Tuve el tino de llevarme los pinceles para pintar letras de publicidad, acá
laburaba de letrista y hacía un poco de fileteado. Me encontré con que allá
pintar los vidrios no se usaba mucho. Al principio tenía guita, pero después
tuve que laburar. Ofrecí mi trabajo en una ferretería y ni siquiera pasé
presupuesto, arreglé el pago para después, que mandara el resultado, y así fue,
me pagaron más del doble de lo que yo tenía en mente. Les gustaba el toque que
le daba a las letras y me empezaron a conocer. Fui un poco a hacer la vida de
mi viejo, que fue marinero, entonces iba a todos los boliches donde paraban
ellos, compartí vinos, me agarré unos pedos mortales, hice amigos marineros. En
el verano levantan los barcos para calafatearlos, pintarlos; empecé a pintar
barcos, a pintar sus nombres. No les cobraba, me daban lo que ellos querían, me
parecía mal cobrar por hacer algo que para mí era un placer. Me llamaron de un
bar para pintar un mural, yo había trabajado acá con un grupo de docentes
muralistas, el fundador del lugar había muerto y también había sido pescador.
La hija quería pintar su retrato, me dio una foto del viejo remando en una
dorna gallega, una embarcación pequeña de remo y vela cuadrada, y me indicó la
pared del boliche, lo hice y me pagaron una enormidad de guita, dije que me
parecía mucho, pero estaban conformes: el trabajo al parecer lo valía. Siempre
me impresionó la actitud de los comerciantes, yo estaba acostumbrado a los de
acá, que siempre te pichulean el mango</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Una
vida dibujando mientras la calesita con sortija gira en la orilla de una ría,
cuando el sueño del mar entra a la tierra: <i>Toda
la vida dibujé. Digo que a mí me nació. Qué sé yo, a los siete años copiaba
historietas. Cierto que mi viejo dibujaba muy bien, pero él no se dedicaba al
dibujo, él hacía maquetas en miniatura de barcos veleros, tengo todavía un par
de ellas en casa: la última, una goleta de tres palos sin terminar. Siempre me
impresionó ver cómo hacía su trabajo, los detalles, las roldanas, los mástiles,
las sogas, con una navajita, sin clavos, todo encastre, creo que un poco puede
venir por ahí. Mi viejo tenía el pueblo en la cabeza, un pueblo que da al mar,
a la ría, todos sabían de barcos, especialmente de veleros, los tipos se
manejaban la vida pescando. Desde ya que todo ese laburo artesano jamás se lo
pagaron bien, los hacía y después prácticamente los tenía que rifar</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">A
Mitad de los ’80 fue cinco años a Estímulo de Bellas Artes a tomar clase de
modelo vivo: <i>Había tomado una velocidad
impresionante con el dibujo. Mi ídolo era Toulouse-Lautrec. Pero después quedé
marcado por todo el movimiento impresionista, con su ruptura</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Su
abrir la puerta para salir a jugar: <i>Laburo
mucho con el automatismo, empiezo a tirar líneas sobre el papel y voy
encontrando formas. Soy figurativo, pero ejercito el ojo de esta manera, puede
haber un disparador externo, pero no necesariamente. En definitiva trato de
encontrar distintas maneras para entrar al juego, porque de eso se trata</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En el
juego íntimo: <i>Con el dibujo soy un
anárquico, no hay vuelta, ante todo dibujo para mí, lo hago por placer, no
dibujo para ver qué pensás vos, desde ya que si le gusta a la gente mucho
mejor. Funciono con las ganas, como ser ahora hace meses que no hago nada, no
hacer no me asusta, pero me doy cuenta de que algo me falta, es mejor si vivo
dibujando. El placer primero es para mí, y es además una excelente terapia,
cuando estás dentro de un dibujo te olvidás del mundo, te olvidás de lo que
pasó acá adentro, qué problema tengo con mi mujer, estoy ahí, en el dibujo</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Cuestión
de principios: <i>No me considero un
artista, yo dibujo, intento crecer, pero no tengo techo, una meta, yo no dibujo
para vender, de hecho agarré este trabajo para seguir haciendo lo mío. Siempre
estoy desconforme con lo que hago, nunca me la creo, ni siquiera cuando el
elogio viene de parte de un artista como Jorge Meijide, que es un amigo. El
asunto es seguir encontrándose con uno. Las apariencias del mercado no me
interesan, podés putear por las injusticias que genera, pero la cuestión del
arte, de aquellos que se acercan a la categoría, pasa por otro lado</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La
mirada desde la cubierta del Cao: <i>Detrás
de la barra, en algún papelito, siempre dibujo algo, un esbozo mínimo, una
mujer que me interesó, un viejo leyendo el diario, en Estímulo aprendí a
plantar una imagen en poco tiempo. El trabajo me gusta, este es un lugar que
está vivo, la gente lo hace así, viene gente de valor. No creo que pueda vivir
solo dibujando, en algún lado soy bastante vago, soy de dar mucha vuelta,
porque tengo fe en mi facilidad y rapidez, y muchas veces me pierdo en la
contemplación. En mi caso no sé si dejaría de trabajar en un lugar como este,
por esto que te digo, la gente, que es muy interesante, acá vienen artistas
como León Ferrari, que tiene el taller cerca, y Jorge Nigro, el hecho de que
vengan a este bar para mí es un aliciente. Es mi trabajo, pero tiene un agregado.
No podría dejarlo porque necesito comer, con mis pinceles siempre viví
galgueando, estoy obligado a tener algo seguro, y pienso que no está tan mal,
peor ser bancario o trabajar en una oficina: acá nunca es lo mismo. Sigo
haciendo lo que quiero hacer, dibujo, y siempre hay que pagar un precio, porque
guarda, está todo bien, pero esto sigue siendo un trabajo y como en todos,
también se putea</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span style="text-align: justify;">El
Gallego de regreso. El salto sobre la cubierta de mi tinta. Escucho la charla
en aquella tarde. Busco lo publicado. Escribo esta tinta para otra vuelta bajo
el sol. Aquello que ya no es, y que, sin embargo, sigue siendo.</span></span></p><p><span style="font-family: times; font-size: medium;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjalQltPy4_e4sAePd-dlIvIr5f8lMq6hmX_ytfdK-3K4zVLNKhuddkQStTOMJxOxZsMZcXOtrXpaswa2wzLbmUJeZwfqlzMQBjALWzrF-wqyRlpPbIA4WBtlN9AHRwxru4_qyvYiueG_l8Y76y4lgKkC5ZIq2ltiAAHqkKXdpeDdhQhtnfZI5_PR0Jjw/s644/Guillermo%20P%C3%A9rez%20Bravo%20en%20Cao%20foto%20Bellocchio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="459" data-original-width="644" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjalQltPy4_e4sAePd-dlIvIr5f8lMq6hmX_ytfdK-3K4zVLNKhuddkQStTOMJxOxZsMZcXOtrXpaswa2wzLbmUJeZwfqlzMQBjALWzrF-wqyRlpPbIA4WBtlN9AHRwxru4_qyvYiueG_l8Y76y4lgKkC5ZIq2ltiAAHqkKXdpeDdhQhtnfZI5_PR0Jjw/s320/Guillermo%20P%C3%A9rez%20Bravo%20en%20Cao%20foto%20Bellocchio.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto de Mario Bellocchio</td></tr></tbody></table><br /><span style="text-align: justify;"><br /></span></span></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-15938965829920058532022-09-29T04:50:00.000-07:002022-09-29T04:50:44.465-07:00De "Apuntes de Buenos Aires" (dibujo Alejandro Lois)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7HzeLIffGGh8K8EaLHU3Wzhgbg9TOHLNSUwbz9QAy32VK3hgT8YiWv5YEyDs2AnYOw-b81tUlI7VCngAzqSp_jnXwt7I03SzaATIu-uLii6jZuBefQE1KTzTk-TWTGLhgWz_JNme16aEnjgKvUiKjYRL4VeaC1jtjLtu-eoGUiVMVYuI4M9imXKJcaA/s500/Rolando%20Lois%20en%20Boedo%20por%20Alejandro%20Lois%20septiembre%202022._resize.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="375" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7HzeLIffGGh8K8EaLHU3Wzhgbg9TOHLNSUwbz9QAy32VK3hgT8YiWv5YEyDs2AnYOw-b81tUlI7VCngAzqSp_jnXwt7I03SzaATIu-uLii6jZuBefQE1KTzTk-TWTGLhgWz_JNme16aEnjgKvUiKjYRL4VeaC1jtjLtu-eoGUiVMVYuI4M9imXKJcaA/s320/Rolando%20Lois%20en%20Boedo%20por%20Alejandro%20Lois%20septiembre%202022._resize.JPG" width="240" /></a></div><br /> <p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">veo
aparecer a mi padre<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">camina como ayer<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">viene desde el abismo prometido de una
hoja en blanco<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">nuestro padre vuelve gracias a la mano
del artista<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">mi hermano<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">lo compone a trazos cortos y largos<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">leves y acentuados<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">que así se respira aquí y en el más allá<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">una línea de algo misterio es la muerte<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">más otra línea de corte espiritista
convoca el lápiz<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y nuestro padre carga dos cuadros<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">uno por mano<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">mira las veredas que pisa<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">sucede en Boedo donde se hizo hombre<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">el abismo ya no es blanco<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">en la memoria la carbonilla de lo humano<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">el padre como salido del viento<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">como si ahí estuviera esperando<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">cada vez que un hijo dibuja<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">mientras el otro escribe<o:p></o:p></span></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-70015738723676901802022-09-08T05:29:00.000-07:002022-09-08T05:29:41.840-07:00Eduardo Noriega: Click, el sonido que nos lleva<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvZXbrkSXIFp1pmd2nTNDa9Y3vByWowbNc9UH6uH0vpv90T_ZjtjvtG-_UTLdHPCQbAyfaQrgpHAWc24xD7el0seH4BdGHMZd86-68PF-kQm8pvSc-oe61TsimrbXBOoaCULe36nSgYw5Knbe7yWUIpAztcBqlb-rxsPVACiAthXnllWvSVUOs9pBB0w/s480/Eduardo%20Noriega(L).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="360" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvZXbrkSXIFp1pmd2nTNDa9Y3vByWowbNc9UH6uH0vpv90T_ZjtjvtG-_UTLdHPCQbAyfaQrgpHAWc24xD7el0seH4BdGHMZd86-68PF-kQm8pvSc-oe61TsimrbXBOoaCULe36nSgYw5Knbe7yWUIpAztcBqlb-rxsPVACiAthXnllWvSVUOs9pBB0w/s320/Eduardo%20Noriega(L).jpg" width="240" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Pienso en Eduardo Noriega, amigo,
fotógrafo. Nunca se lo dije. En estos años pensaba mucho en él. En su elección
de lejanía con el mundo. La última vez que compartimos tiempo fue alrededor de
una mesa de café sobre Avenida Boedo. Luego nuestra ciudad -porque hubo un
tiempo en que tuvimos la nuestra- fue ciudad pandemia. Y en el después, en los
días de presente cercano, las palabras se me fueron guardando para un mañana
que, al final, no existió. Eduardo se fue alejando del puerto. Despacio, a
conciencia. Lejos de la fotografía. Como los escritores que eligieron decir No,
ya no escribo más. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Preferiría no hacerlo</i>.
Sin click en los últimos tiempos. Disparo. Click. El sonido de la muerte que
nos lleva. Dejó la herramienta, el oficio, porque sentía y pensaba. Necesitaba
la lejanía. Elegía. Así aguardó en su bote, tranquilo y esperanzado, como en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">mientras tanto</i> de pileta de revelado.
Hasta más ver. Hasta que su mirada celeste se abismara en el más allá. Se fue
de abismo en mano, ayer, a mitad de agosto. Murió el amigo. En una nota que publiqué,
en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Desde Boedo</i>, sobre su quehacer
artístico, allá por 2010, anoté esta foto: “</span><span lang="ES-TRAD">Eduardo
Noriega habla pausado, trata a cada momento de hacer foco en sus ideas. Sabe
contar aquello que piensa y que siente, sabe acomodar los elementos en el
escenario y también sabe disparar palabras claras, rápidas, para cerrar un
pensamiento. Habla de la misma manera como hace fotografía. Está cómodo en la
vereda del Cao, aunque su hábitat natural sea la vereda del Margot, a escasa
media cuadra de su casa (…)”.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Nos presentó una amiga en común. Liliana Bustos. Una mujer cronopio
de cámara y lapicera en mano. Constructora de puentes que comunicaban miradas
humanas. Una mujer con sombrero. Estuvo de corta gira -en su Buenos Aires
refugio- hasta que un día levantó los brazos y llegó al cielo de Boedo. Una
viajera nos llamó al viaje. Hermanados partimos con la intención de asomarnos al
mundo del arte.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2maX86ZNALKDjq9I1KoOh98nXQBK9OyC5pWVJhDWjroqVZED1_rSC-Qr0bpWo4yqK3WHQS63OokRJ-PqVnNb6SfCU3Yxy_nP53s0dqJpws_1ixIM-_NcP72cLw_zzQpuZau-0zHty0ZjN3hFTPaJGsAqY30VDM-SZSrlXg4ILD9-zpRyPW5zmr-Y8uQ/s625/Resize%20of%2040.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="625" height="246" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2maX86ZNALKDjq9I1KoOh98nXQBK9OyC5pWVJhDWjroqVZED1_rSC-Qr0bpWo4yqK3WHQS63OokRJ-PqVnNb6SfCU3Yxy_nP53s0dqJpws_1ixIM-_NcP72cLw_zzQpuZau-0zHty0ZjN3hFTPaJGsAqY30VDM-SZSrlXg4ILD9-zpRyPW5zmr-Y8uQ/s320/Resize%20of%2040.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Eduardo dijo sobre la fotografía:<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> (…) Creo cada vez menos en la inteligencia, y sí en los sentimientos y
en los sentidos, valores naturales que tiran muchas barreras abajo,
principalmente intelectuales; intento hacer fotografía en ese sentido, no me
gusta pensar cuando hago la foto, no me gusta trabajar sobre ensayos, me gusta
que la imagen me sorprenda y me produzca algo, eso en principio, si es así vale
la pena hacer la foto, después se verá si es buena o no, luego debe pasar por
mi tamiz, decido si la muestro o no, porque le debo respeto al público. <st1:personname productid="La Fotograf■a" w:st="on">La Fotografía</st1:personname> es una
conexión entre el público y el fotógrafo, y es una relación que debe cuidarse</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Su manera de definirse cuando el
click: </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD">La
fotografía ha evolucionado mucho técnicamente, pero no sé hasta qué punto ha
evolucionado desde lo estético; para tratar de acercarse al arte, nada mejor
que ser lo más auténtico posible, si hay autenticidad uno se puede conectar con
su tiempo, ahora que si se sigue alguna moda, la cosa es distinta; hoy se
estila bastante, es el camino fácil, pero el desafío está en romper con el
paisaje bonito, el desafío es fotografiar y no caer en la obviedad de los
paisajes, romper con lo previsible y agregarle algo, tu mirada. La máquina es
la herramienta, las modas desaparecen, y los fotógrafos que sí hacen historia
son los que tienen personalidad, los que son únicos: los que son ellos mismos.
A mí nunca me interesó la tendencia, no me gustan que me digan lo que tengo que
hacer, hago fotos de lo que considero mío, la fotografía es una especie de
proyección, salgo y me llevo la imagen que me atrae, después decido qué hago
con ella, después veo si tengo la posibilidad de llegar con ella a los demás.
La fotografía es tan objetiva que es una complicación, y lo que hay que sortear
es esa objetividad para ponerle subjetividad, hay recursos: enfoques,
encuadres, etc., o sea una parte técnica y nuestro interior. Fotografío para
mí, prueba y error permanente buscando que la imagen me represente. La
fotografía es una especie de certificado de la realidad, como dice Roland
Barthes: </span></i><span lang="ES-TRAD">Esto ha sido<i style="mso-bidi-font-style: normal;">, no admito intervención en la esencia de la foto, la foto es
certificación y memoria, el click es principio y final, Barthes dice que el click
es el sonido de la muerte, es lo que fue y que ya no podrá ser</i>.</span><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh--KLDIXiYfN9xSjlieWAZPEehP8bg_4VU5-qvVjUs1RxPb7INy9yvjfpTHEabruHbdaRyhjaIxgZHS9RQHa0u-6gjpcXUHVaHka6Zs5C5UFGfZUWDkzwDMAB52xxbIzTnEOw3E-1FDZsatPMs6DtbIodfGO5vJ4NfzTEZZ7jahidsdeckS7hsHa__Bw/s640/Resize%20of%20Escanear0001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="417" data-original-width="640" height="209" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh--KLDIXiYfN9xSjlieWAZPEehP8bg_4VU5-qvVjUs1RxPb7INy9yvjfpTHEabruHbdaRyhjaIxgZHS9RQHa0u-6gjpcXUHVaHka6Zs5C5UFGfZUWDkzwDMAB52xxbIzTnEOw3E-1FDZsatPMs6DtbIodfGO5vJ4NfzTEZZ7jahidsdeckS7hsHa__Bw/s320/Resize%20of%20Escanear0001.jpg" width="320" /></a></span></div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /><span lang="ES-TRAD"><br /></span></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Siempre el agradecimiento al
maestro: </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD">Es una
necesidad sacar fotografías, empecé a los catorce años, hice muchas fotografías
tontas tratando de hacer lindos registros, hasta que después decidí
perfeccionar la técnica, fue así como hice un curso con quien fue mi maestro:
Eduardo Gil, que me llevó a entender que la fotografía podía ir muchísimo más
lejos del registro bonito, correcto. A partir de ahí inicié mi trabajo de
búsqueda, que es ante todo interno. Nadie puede fotografiar más allá de lo que
tiene adentro; podés aprender a perfeccionarte, pero siempre para mostrar el
contenido de quien fotografía</span></i><span lang="ES-TRAD">.</span><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span lang="ES-TRAD">Eduardo Noriega toma una foto de la duda: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">En el trabajo es indispensable</i>. No cree en absolutos, el viajero
adhiere a la sintonía de lo relativo: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Siempre
hay que ver desde dónde se mira, desde dónde se piensa, hay que tener en cuenta
el entorno antes de poner el título</i>.</span><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Muchas veces viajero de la galaxia
Buenos Aires, y su aroma de urbanía: </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD">Sí, me lo han dicho, pero en mí no hay una intención, sí, hay
muchas fotos de ciudad, pero no sé si hay un interés en la gente, hay un
interés en la imagen, no es que la gente no me interese, pero primero es la
imagen, puede haber gente o no, busco imágenes que retraten mi universo,
aquello que me moviliza, pero la estética es la primera invitada</span></i><span lang="ES-TRAD">. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Muchas veces sucede que
primero busco un escenario, me puedo pasar una semana esperando a que suceda
algo en el escenario elegido, saco muchas fotos y encuentro cosas, me gusta
trabajar con el escenario, sí, es una especie de trampera, en realidad somos
pescadores con caña y cordeles; también crucé Corrientes a la carrera porque en
un segundo se me ocurrió una foto que podía suceder en el instante siguiente,
corrí y disparé, es otra manera, y ahí el azar es fundamental, bueno, siempre
lo es en fotografía, porque podés esperar y calcular todo lo que quieras,
aprestar tus herramientas, tomar la decisión, pero el azar puede colocar lo
suyo, el azar te puede ocultar o puede incorporar elementos. Por eso está la
repetición, hay que tener mucha soberbia para hacer un solo disparo y guardar
la cámara, se intenta la corrección en los disparos sucesivos, una manera de
buscar la victoria</i>.</span><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Sucedió que no nos vimos durante
algunos meses. Lo encontré una tarde en el Cao. Corría 2011. Me cuenta que
había hecho una selección de aquellas que consideraba sus mejores fotos.
Quedamos para un próximo café. Fijate, dijo. En una caja había ciento y pico de
fotos. Algo me pasó en la recorrida. Algo físico. Pregunté si me podía prestar
las fotos por unos días. Seleccioné 54. En rápido movimiento mágico ordené por
tema dentro del viaje que apareció a la vista. Desde lugares de la provincia de
Buenos Aires hasta la gran ciudad. Antonio, el nombre del viajero. Escribí un
texto para las diez primeras fotos. Eduardo leyó en el Cao. Dijo: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nunca pensé que mis fotos pudieran servir
para ésto</i>. Así comenzó a componerse <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Guía
de Buenos Aires (una ficción)</i>, libro publicado a finales de 2011.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwaCGpAp8e8TXXwhMJaw6Ew1HLHOS5oAnSFmwnRjTNxr-ly4tD0ehbbQ_qsHedfhlIHMI8w_P3n8aVmG1WX_B8MF6VSx0r8cU__qPB-VZLMp1R1jpEJpAMsNrfFVsrWHMsapIN-CM6jTuQAbUtPzYJpGT3eHks10LMDuxpWDAiR71gMBx8TzbsMgMFbg/s677/boceto%20de%20tapa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="599" data-original-width="677" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwaCGpAp8e8TXXwhMJaw6Ew1HLHOS5oAnSFmwnRjTNxr-ly4tD0ehbbQ_qsHedfhlIHMI8w_P3n8aVmG1WX_B8MF6VSx0r8cU__qPB-VZLMp1R1jpEJpAMsNrfFVsrWHMsapIN-CM6jTuQAbUtPzYJpGT3eHks10LMDuxpWDAiR71gMBx8TzbsMgMFbg/s320/boceto%20de%20tapa.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Pienso en Eduardo Noriega. En su
manera de alejarse del puerto: el barrio, la ciudad. De a poco dejó de trabajar
el oficio de la esperanza con su herramienta. Hombre de máquina de fotos y de
pensamiento a la mano. Insistí para que retomara el ejercicio de la fotografía.
En el oficio veía la oportunidad de un tiempo futuro. Pero Eduardo había
elegido. Lo ofendía, además, la sociedad tan floreciente de miserables en la
ciudad del maligno rey de amarillo. Su arte de fotógrafo descubriendo la vida triste
en Buenos Aires.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Nos invitó al encuentro una mujer
con sombrero que nunca olvidamos. Sucedió en Boedo, en la Buenos Aires que fue
nuestra. El refugio fotografiado en riguroso blanco y negro. Las memorias
mientras Eduardo elegía velar su rollo en la distancia. Como si ya hubiera
partido. Volvía, estaba, solo para sus afectos. Entonces jugaba otro tiempo
sobre la vereda. Hoy queda la memoria. Su retorno como buen fantasma. Como
sucede en esta tinta de color rojo. Reciente su trazo. Tinta que dice que nos
vamos alejando. Regresa. Sueña el poema una primera línea: Aquello que ya no
es, y que, sin embargo, sigue siendo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;">Dijo Eduardo al final de la charla
en 2010: </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD">Trato
de usar el tiempo, porque lo único que tenemos es tiempo</span></i><span lang="ES-TRAD">. </span></span><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">A
nuestra manera, amigo. Click, el sonido que nos lleva.</span><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="mso-ansi-language: ES-AR;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbCQk7OoEaVwixdHWv3I109VrhlHi-SzOAZ0CbXZ3pYUIvPtXzs71Niq6YcH6C-DvbpfTEvMAYB0FdRPznW0Duh31HXD1oSmFu77E_S8APXPQpdDVL3bwjanyxq6cFxX111_lJC4JbgktHOGGyUj0U4QgWk2SG-vv2FTGTFRsLAS60h1ts2d8-itI1EA/s640/Resize%20of%20Escanear0018.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="403" data-original-width="640" height="202" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbCQk7OoEaVwixdHWv3I109VrhlHi-SzOAZ0CbXZ3pYUIvPtXzs71Niq6YcH6C-DvbpfTEvMAYB0FdRPznW0Duh31HXD1oSmFu77E_S8APXPQpdDVL3bwjanyxq6cFxX111_lJC4JbgktHOGGyUj0U4QgWk2SG-vv2FTGTFRsLAS60h1ts2d8-itI1EA/s320/Resize%20of%20Escanear0018.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-55584948546285866782022-08-10T05:20:00.001-07:002022-08-10T05:20:27.747-07:00Regresa Martín Coronado, escritor<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPgE6dz-IZ11GYKhbN--fWeLZwTPavkPDSCToipzq9yMgVmjtsCMprr7JUdrpcxfojRcPp_ug-wbTngQ0PU9oT1qyLDoSeVz_hFEwj0whpZBiM9PvdIcpnLBY_nmHzOv-hMZUT69twWgsUDvoeAFy1x1hugYw8FsWccTGgl3ry7agH9m0a49tegOvHfw/s800/martin%20coronado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="455" data-original-width="800" height="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPgE6dz-IZ11GYKhbN--fWeLZwTPavkPDSCToipzq9yMgVmjtsCMprr7JUdrpcxfojRcPp_ug-wbTngQ0PU9oT1qyLDoSeVz_hFEwj0whpZBiM9PvdIcpnLBY_nmHzOv-hMZUT69twWgsUDvoeAFy1x1hugYw8FsWccTGgl3ry7agH9m0a49tegOvHfw/s320/martin%20coronado.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Composición fotográfica: Mario Bellocchio</td></tr></tbody></table><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La casa retorna
durante el sueño de la palabra anotada. Aparece. Avisa. Retorna a su vez el
puñado de páginas escritas para un libro que no fue. Regresa Martín Coronado,
escritor. Sol que vuelve al fuego en el presente. Aquello que ya no es, y que,
sin embargo, sigue siendo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Jugué entonces,
allá lejos, a la escritura de una biografía de Martín Coronado. La búsqueda
indicó que nadie la había escrito. Fue un sentimiento, un impulso. Debía hacer
los primeros movimientos. Me invitaba la casa rosa sucio vista en la infancia. Desde
el altillo que se guarda en la galaxia que deriva, la memoria, rescato el
primero de aquellos textos:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">“El recuerdo
pertenece a mis ocho, diez años.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Camino con mis
padres por la calle larga. Había que caminar mucho para llegar a la casa de la
abuela Eufemia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Cerca del campo
de los curas suelto la mano de mi mamá y corro hasta un alambrado que está
prácticamente cubierto por una enredadera.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Entre las hojas
y las flores de un color violeta pálido descubro con mis dedos el alambre. Hago
espacio para que la mirada avance.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Veo la casa.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Vuelvo a ver la
casa.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Está pintada de
un rosa sucio y su techo es de tejas. No es una casa grande. Al frente tiene
una especie de galería de techo de chapa; la sostienen tres o cuatro parantes
de madera. La puerta y las ventanas son viejas. Todo es viejo, otra época.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Cada vez que iba
en camino hacia la casa de mi abuela, quería acercarme y mirar la casa. Siempre
estaba cerrada.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Después,
supongo, miraría a mi papá. Una manera de decirle que me gustaba mirar la casa
del escritor. Desde muy chico me acompaña ese conocimiento. Un escritor, como
un pintor, es una persona especial. Abrí los ojos en una casa donde había dos
bibliotecas. Mi papá, artista plástico. Tenía amigos y conocidos que también
eran artistas. Mi abuelo paterno, Julio Martín, escribía poesía. Desde muy
chico sé que la casa de un escritor no es una casa más, aunque en verdad lo
sea.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Por esta razón
sentía un mayor respeto por la casita rosa.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Llegó el momento
en que dejé de verla, primero porque ya no hizo falta visitar a la abuela
Eufemia, y porque después fue un imposible.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La casa guarda
un lugar en mi memoria. Siempre la veo, siempre vuelvo al alambrado y la
enredadera.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Una casa de
escritor en la localidad de Martín Coronado, en la provincia de Buenos Aires”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Así abre el
libro. Crónica de caminante. Cronista de uno mismo, dijo Otilia Da Veiga, poeta.
El segundo texto proviene de una tarde de encuentro: <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">“Camino hasta la
bóveda de mármol negro.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Una construcción
sobria. Está cerca de la pared del cementerio.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Un gato
acostumbrado a la proximidad de las personas pasa frente a su puerta.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Espero a que el
felino, de andar tranquilo, termine de pasar, y avanzo los dos pasos que me
separan del objeto de mi curiosidad.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Quiero mirar en
su interior. Veo poco o nada. Por lo general las puertas de las bóvedas se
comportan de manera mezquina.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Hace unos días
leí unas líneas escritas por el poeta César Vallejo: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Una casa vive únicamente de hombres, como una tumba</i>.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Pienso en la
casita pintada de rosa que vi tantas veces cuando era pibito.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Retrocedo unos
pasos, levanto los ojos; leo casi sobre el techo de la bóveda: Martín Coronado.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Camino hacia la
salida del cementerio de la Recoleta”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En todo camino
aparecen señales. Atenti que mientras tanto se va la vida. Silba bajito, anota
el cronista. Siguiente texto:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">“Desde hace un
par de años que cargo con las imágenes enfrentadas: la casita pintada de rosa
en la provincia y la bóveda en el cementerio de la ciudad.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Una y otra son
los extremos de un enigma: ¿quién fue Martín Coronado?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Entre los
primeros intentos de acercamiento a su persona, llegué a un puñado de líneas
escritas por José “Pepe” Podestá, el famoso payaso Pepino el 88. En su libro <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Medio siglo de farándula, Memorias de José
J. Podestá</i> (1930) aparece un testimonio sobre Coronado. Al parecer, un
señor escritor: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“La piedra de escándalo”
fué la verdadera “piedra de toque” en la evolución de nuestro teatro; grangeó
voluntades, conmovió a los incrédulos y congregó en el Apolo lo más destacado
de la gente de letras.<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Desde entonces, el inolvidable don Martín
Coronado era infaltable en mi camarín, y yo sentía un verdadero placer
conversando con el poeta.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">– Hasta hace poco tiempo –me dijo en una
ocasión– el público no me conocía; ahora, con el éxito de “La piedra del
escándalo”, ese público ha empezado a interesarse por mis libros de versos que
dormían en los estantes de las librerías. Además, ahora tengo más amigos que
antes, cuando voy por la calle muchas personas desde la acera de enfrente me
saludan: “¡Salud don Martín!”; “¡Lo felicito señor Coronado!”. Decididamente,
un éxito teatral le dá a un autor más popularidad que varios libros.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En otra ocasión me decía:<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">– Ahora mis obras no valen gran cosa, pero,
algún día valdrán.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">– Si es por eso –le contesté– siga por mucho
tiempo dándonos de esas obras </i>que no valen gran cosa<i style="mso-bidi-font-style: normal;">, don Martín, y tráiganos </i>piedras<i style="mso-bidi-font-style: normal;">, muchas </i>piedras<i style="mso-bidi-font-style: normal;">, para
continuar el edificio de nuestro teatro, ¡que bastante falta le hacen!<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Era poco comunicativo y de una modestia ejemplar.
Jamás daba una opinión si no se la pedían, y cuando la daba lo hacía con
altura, sin miras egoístas, sinceramente.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Nunca le oí hablar mal de nadie.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Era un verdadero amigo, un leal consejero;
incapaz de animosidad ni aun contra los mismos irrespetuosos que hacían ironía
con “los versitos de don Martín”.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Cuando una obra mediocre se conservaba en el
cartel, se le oía decir: “Algo ha de tener la pieza cuando se sostiene de ese
modo”.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Una vez me leyó un drama en tres actos, y
como le aconsejara que no lo diera sin modificarlo, me inquirió el motivo, y al
dárselo reconoció que yo estaba en lo cierto. Desde entonces no me habló más de
aquel drama.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cuando me entregaba una obra acostumbraba
decirme: “Corte donde le parezca”. A pesar de esa autorización nunca tuve
necesidad de valerme de ella; cuando surgía alguna duda lo consultaba y el buen
amigo solía complacerme amablemente.</i><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">De esta manera
supe que Martín Coronado me agradaba. Era un rastro prometedor.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Luego comencé
con la investigación, con este intento de saber quién había sido este hombre.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En la localidad
de Martín Coronado está la casa de mis padres. Desde 1925 el nombre del
escritor designa lo que en apariencia fue uno de sus lugares en el mundo”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Martín Coronado,
uno de los padres de nuestro teatro, nació en la ciudad de Buenos Aires en
1850. Murió en Caseros en 1919. ¿Habrá muerto en la casita rosa que tanto
atrajo la mirada de mi yo pibito? Imagino la casa con su buen fantasma
espiándome por una de las ventanas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Encontré su obra
completa en la biblioteca del Teatro Cervantes. Encontré su nombre en la sala
mayor del Teatro San Martín. Encontré los tres textos de inicio de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Recuerdos</i>. Tres textos autobiográficos.
Escribió el primero en 1912. El siguiente en enero de 1913. El último data de
julio de 1914. Faltaban cinco años para su muerte, pero <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Recuerdos</i> no tuvo continuación. ¿Habrá escrito esta memoria de los
tiempos primeros en la casita rosa?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Al parecer nada
resultó fácil en la vida de Coronado. Fue imprentero, un trabajo que hacía en
su propia casa. ¿En qué casa? No lo sé.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">La rosa blanca</i> fue su primer estreno
(1877). Recién en 1902, cuando la compañía de los hermanos Podestá dio
escenario a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La piedra de escándalo</i>,
Martín Coronado conoció el reconocimiento del público y la crítica. Su último
triunfo fue con <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La chacra de don Lorenzo</i>,
en 1918.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Hace días que
giro sobre el buen fantasma de Martín Coronado. Pienso en su <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Recuerdos</i> con apenas tres capítulos.
Autobiografía inconclusa. Pienso en mi proyecto de libro, apenas unas páginas a
partir de un recuerdo de infancia junto a los primeros pasos en la
investigación. Como si hubiera llegado hasta la galería de la casita rosa sin la
fuerza necesaria para abrir la puerta y entrar. Quizá Martín Coronado no tuvo
el impulso que lleva. Tal vez estaba enfermo, quizá por eso fue a refugiarse en
la casita de provincia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Allá lejos, hubo
el día en que la abuela Eufemia partió hacia donde confluyen todas las casas
que habitadas fueron en esta vida. Allá lejos, años después de la muerte de mi
abuela, hubo el día en que la topadora se llevó la casita rosa donde escribiera
Martín Coronado.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La casa retornó
durante el sueño de la palabra anotada. Así sucedió. Una vez más. Por eso la
escritura de este rescate. Aquello que ya no es, y que, sin embargo, sigue
siendo.</span><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjHCguYx0PaMb3FJOp2Fd7e3eWfFb3vubOw561KW7jPm82AWeireI-M_EtnHPBdG1aObTn217iTb7joVUXftn4C3k5w-uhmb-jSH5OCCagPocWBfTXCIk8uI49AiI8g4pSpaZwr0O7iFGJjKZ8DS-p8QYYUB9Ag_7yMqPsl7eSHiSVvBV6Agw-xiFFqg/s800/martin%20coronado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="455" data-original-width="800" height="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjHCguYx0PaMb3FJOp2Fd7e3eWfFb3vubOw561KW7jPm82AWeireI-M_EtnHPBdG1aObTn217iTb7joVUXftn4C3k5w-uhmb-jSH5OCCagPocWBfTXCIk8uI49AiI8g4pSpaZwr0O7iFGJjKZ8DS-p8QYYUB9Ag_7yMqPsl7eSHiSVvBV6Agw-xiFFqg/s320/martin%20coronado.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-51968073941737285592022-07-04T07:10:00.000-07:002022-07-04T07:10:35.455-07:00Un trabajo de costurera pobre<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLDMOP3FbvZQiBWL_mtAJ_6SdBLzZnBR8G6ioBg0j2137si9JlETGgR4VWL1Fxa-A4ijfMQl4ki_W2Jzn_IjNLzc_v2Zo00k9UXfXXzzQDlmkLS8TcrHGTK4LJzlqfgFmaoQhszCnULzPb3WFIegx2BDu4kIr33JR1eWG9BgMuAdYjBk0VNy8JBFajtQ/s2024/269526277_6651137858261822_2100948177544504144_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2024" data-original-width="1888" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLDMOP3FbvZQiBWL_mtAJ_6SdBLzZnBR8G6ioBg0j2137si9JlETGgR4VWL1Fxa-A4ijfMQl4ki_W2Jzn_IjNLzc_v2Zo00k9UXfXXzzQDlmkLS8TcrHGTK4LJzlqfgFmaoQhszCnULzPb3WFIegx2BDu4kIr33JR1eWG9BgMuAdYjBk0VNy8JBFajtQ/s320/269526277_6651137858261822_2100948177544504144_n.jpg" width="298" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto: Jorge Lupo</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Un camino
de tinta. El sueño de la palabra anotada. Artilugio mágico: la escritura. Un
escritor. Cualquiera sea su forma de decir. El que intenta en el oficio. El
tentado por las historias asume, boceta, a través de los años, su voz, sus
maneras.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Se escribe,
se trabaja en memorias más o menos explícitas. Se trabaja desde la pregunta.
Desde la pregunta nacida por cada uno de los sentidos. Por cada una de las suposiciones, imaginaciones; por cada uno de los
sucedidos, y esas fotos de dudosa factura tomadas desde el destino que tocó en
suerte. Un señor, el susodicho destino, que narra el duro revuelto Gramajo del
mundo. El mismo señor que lo muestra feroz mientras se encarga de condimentarlo:
de tentar con algunas gotas de felicidad. Aderezar desde una esquina de barrio.
Desde la fantasmagoría más silenciosa. Se escribe. Se trabaja. Se espera la
oportunidad de la hoja en blanco cuando en las manos, en el bolsillito de las
almas fundadoras, se presiente un enjambre de palabras hilvanadas. Con casi
nada, el hacedor se abisma. Lleva, tiene, posee señales -eso cree- en la punta
de aquello que sugiere apariencia de ovillo. Un algo misterio. Con eso cuenta o
cree que cuenta para iniciar el vuelo del barrilete que, con viento a favor,
con destino amigo entre los tiros, lo llevará hasta el barrilete reflexivo de
la escritura, y éste hasta el cielo siempre blanco que se guarda en cada hoja.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Para todo
comienzo hace falta una chispa. La damisela aparece desde un mundo fantasmal.
Buenos fantasmas caminan las veredas del barrio. Guarda chispas maravillosas la
<i>urbanía</i>. Se abriga la vida en el
barrio con mantas temporales que conservan caliente el centro, el secreto de la
naturaleza. Por eso aún el abuelo. Por eso aún el padre. Por eso elijo Boedo. El
barrio, desde el inicio de la eternidad limitada de esta escritura, es la
página en blanco que me guarda. Página de cada vez en el libro de la memoria.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Veo a mi
abuelo Julio Martín llegar a la casa, y sentarse frente a mi padre. El abuelo
trae unas pocas hojas sueltas. Lee mi padre una a una. El abuelo trae poemas en
el aire de la mañana. Luego mi padre anotará los poemas en cuadernos Sarandí. En
ellos aún se guarda el abuelo. Julio Martín no había ido un solo día a la
escuela. A los 14 años dormía en un carrito de panadería. Digo, pienso que,
para escribir su poesía interna, aprendió a anotar de manera enrevesada. Como
podía con sus manos de hacer. Hasta las manos del hijo. Alguna vez tuve 10
años. Por allá lejos, tiempos en Martín Coronado, decía que quería ser poeta
como el abuelo. Era el tiempo de las primeras lecturas. De los primeros poemas.
Tuve de amigo a Huckleberry Finn, tuve una tía Poly, hubo piratas, y un inolvidable
perro lobo. De pibito también supe de la casa donde vivió Martín Coronado,
escritor. De pibito, mientras iba camino a visitar -junto a mis padres- a mi
abuela Eufemia, pasaba frente a la casa. Corría hasta el alambrado. Deslizaba la
enredadera de la cerca alta, y espiaba la casa. Pintada de un rosa viejo. Silenciosa.
Testigo. Galería al frente. Una casita. De pibito supe que era una casa
distinta porque en ella había vivido un escritor. Un hombre que ejercita la
mirada, que busca ver entre pensamientos, entre sucedidos. Un escritor bien
podría ser un hombre que intenta contar el mundo a los otros, aquellas personas
que no se ocupan de ver y contar el paisaje y la idea mientras sucede la vida.
De pibito supe de la imagen del escritor, del trabajador del oficio, porque
existió el día primero de ingreso a la órbita del libro, el planeta casa donde
vive el puñado de almas del escritor. La lectura como puente iniciático que
puede llevar hasta la escritura; y la imagen, su presencia: el buen fantasma del
abuelo que me acerca una hoja para beberla hasta su fondo blanco. La lectura,
la escritura de la novela o el poema, o un puñado de líneas para refundar el
recuerdo; así el universo del tren suburbano que me llevó, me lleva hasta la
última estación; así desde el principio del ovillo bien marcado sobre el mapa
del tesoro.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Hace meses
que guardo en la memoria un cambio de figuritas entre dos poetas de Buenos
Aires. Rubén Derlis compartiendo un poema. Otilia Da Veiga haciendo un
comentario. Reescribo la escena. Recorto el ciberespacio. Pego palabreros en
otro paisaje. El encuentro sucede en Margot. Derlis llegado desde su Coghlan.
Otilia desde su San Cristóbal. Perfecta una mesa en Margot. Derlis abre uno de
sus libros: <i>Homo porteñensis</i>. En el
momento en que la tarde afina su punta para anotar la primera parte de la
noche, el poeta lee: <i>De abril y sin
olvido</i>. Regresan otras Buenos Aires: <i>Resta
decir que fue distinto: / otras calles donde salvé mi juventud de posibles
naufragios, / esquinas donde me encontraba / silbando “Ojos negros” y Shelley
bajo el brazo. / (Así entreverado se dio todo en el sur / donde crecí entre
amigos / con el corazón acelerado en urgencia de vida.) / Entiendo que no
volveré a ese ayer, / cuando Agrelo arriba me iba Guayaquil por las tardes / hasta
el ángulo oscuro de Coronda / donde una débil luz de aceite y moho / chorreaba
sobre el portón del mercado / y era abril y mi tristeza. / Cuando anduve veredas
/ buscando los pasos / de los poetas que fueron de esta ciudad, / decirme: —“Por
aquí pasaron…”— / y estallar la poesía que no cabía en mi pecho. / Ahora mi
tiempo es éste, / los días de la verdad inapelable, / y entiendo el sol, / su
desparramo luminoso hacia adelante; / pero no quiebro mi espejo de distancias /
—los amados ojos enterrados / me miran desde un olvido que no es cierto— / donde
suelo verme a veces en pasado</i>. Otilia guarda silencio. Vuelve la palabra. Ella
dice: <i>Querido Rubén; somos los cronistas
de nosotros mismos. ¡Hermoso poder ponerlo en un poema!</i><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Cronista
del barrio que toca por destino. Allí el plano general donde será la vida de
los nuestros. Cronista de uno mismo. Cronista de la memoria. Cronista de los
días del mientras tanto. Un hombre escribe. Cuenta sucedidos y emociones. Un
hombre es cronista que escribe la novela propia. El libro de historias que
comenzó a escribir hace tiempo, allá lejos, cuando las primeras lecturas.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAPIrQok_u8VaxQafBDImbuACTJotS_sGoPlCE6ymQvv2XJXuFypmUEt5QWYgI7ZG5oXBKlU-oQtI-z00ZR_VIN6qHA2w5iMzk3V0_JmLAKQe7LyZapaSpUKZ5mhvejpLobzfvNTfunfCPKc7UVudAqDyQgxlisnBvChQ90ld4so4dJlCvOwfBCmjWtg/s2024/269526277_6651137858261822_2100948177544504144_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2024" data-original-width="1888" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAPIrQok_u8VaxQafBDImbuACTJotS_sGoPlCE6ymQvv2XJXuFypmUEt5QWYgI7ZG5oXBKlU-oQtI-z00ZR_VIN6qHA2w5iMzk3V0_JmLAKQe7LyZapaSpUKZ5mhvejpLobzfvNTfunfCPKc7UVudAqDyQgxlisnBvChQ90ld4so4dJlCvOwfBCmjWtg/s320/269526277_6651137858261822_2100948177544504144_n.jpg" width="298" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Escribió el
poeta Rafael Vásquez, un <i>juntador de
palabras</i>, el poema <i>Advertencia</i>. Lo
convida frente a la mesa en Margot. Porque así se anda por los días, entre las
manos de la vida y de la muerte. De su libro <i>Explicaciones y retratos</i>, avisa Rafael: <i>Antes que nada, una advertencia: / Fuera de lo aprendido y olvidado / no
hay nada en mi bagaje de estudios incompletos / que afiance mis saberes. / Fui
detrás de una búsqueda / por lecturas sin orden y sin tino, / por el placer de
descubrir un verso, / por conmoverme sin intermediarios. / Libro a libro y
estrofa por estrofa / armé mi itinerario y mi ganancia / con nombres resguardados
muy adentro. / Cada vez que encontraba maravillas / me encontraba también. / Cuántas
celebraciones hubo, desde la adolescencia, / para armar mi camino de poesía. /
No es mi orgullo, es apenas mi penuria / de no saber vivir sin el poema</i>.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Pasa la
vida del hombre que escribe. Aroma la seducción de la escritura vampira. En
origen se guarda en rojo, así la tinta, luego, como decía el escritor Gabriel
Montergous, <i>siempre se escribe en el
aire, en el viento</i>. Dulce vampira. Una trabajadora de la memoria. Del
intento de vencer al olvido. Aquello que ya no es, y que, sin embargo, sigue
siendo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Cierra este
remolino de tiempo un fragmento de <i>Retazos</i>,
un texto inolvidable de Mónica López Ocón, poeta periodista de Tiempo
Argentino: <i>(…) Quizá sea porque el mundo
no tiene sentido y me urgía inventarle alguno que elegí el oficio de coser
palabras. Las palabras, como los retazos de mi madre, son inexorablemente
viejas, usadas. La filología da cuenta de los remiendos que han sufrido a
través de la historia hasta llegar a nosotros que las lucimos como recién
estrenadas.<o:p></o:p></i></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">Yo las trato como aprendí de mi madre: las miro de
trasluz, las pongo sobre la mesa, las corto con una tijera, las combino por
colores y texturas, las dobladillo, las pespunteo, las pongo al bies… Escribir
es, por excelencia, un trabajo de costurera pobre: lograr sentidos nuevos con
palabras gastadas</span></i><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">.<o:p></o:p></span></span></p>
<p><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span style="text-align: justify;">Hilvano
palabras. Trabajo el oficio. En el camino -sucede a veces-, fugaz y eterno, me
encuentro en el poema.</span> </span></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-27154400332997164592022-06-09T06:42:00.000-07:002022-06-09T06:42:18.727-07:00Viaje en el tiempo<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEzN8qNo9lW4FzwYhY9HAli8m0LYnyP0iItZtBjPANo2ZenxGQl-577Wbxb3wfo_EbIjPqjX4dCacR3u_5CjcdS5IVcXlxthWjeijsVJLWVZ68ompo5AMQ897flk3WUvn4yA06KHTKtc-LEv4oj3L1zbpFAtNIkMGJ6nCafauacyHHb6qB7b-pgRAAaQ/s1200/vias.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1196" data-original-width="1200" height="319" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEzN8qNo9lW4FzwYhY9HAli8m0LYnyP0iItZtBjPANo2ZenxGQl-577Wbxb3wfo_EbIjPqjX4dCacR3u_5CjcdS5IVcXlxthWjeijsVJLWVZ68ompo5AMQ897flk3WUvn4yA06KHTKtc-LEv4oj3L1zbpFAtNIkMGJ6nCafauacyHHb6qB7b-pgRAAaQ/s320/vias.jpg" width="320" /></a></div><br /> <p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La mesa roja
del comedor en la casa paterna. Mis padres sentados a la mesa. Mi hermano a la
mesa. El paso del tren me lleva. Un barrilete. Un autito plástico sobre el
circuito dibujado en el asfalto. Las bolitas sobre la tierra fresca. También me
lleva el gusano loco de un parque de diversiones pobre. Tesoros de infancia. La
escuela primaria. Tan linda Patricia, mi compañera de grado. Saber de la muerte
en segundo: Roberto, el nombre del alumno pibito. La muerte de mi abuelo paterno
Julio Martín, el poeta. El último día de mi amigo Néstor, a los 14 años, me
lleva. El fútbol en el club 12 de Octubre hasta que la noche apaga la pelota. El
tren me lleva hasta Federico Lacroze. El tren me devuelve a Martín Coronado. Descubrir
las calles de la gran ciudad siendo muchachito. Las historias que contaba mi
viejo. Un fusil en bandolera. Tantas noches de silencio. Puesto de guardia
cerca de la hondonada por donde viaja helado el Reconquista. Haber sido ciudadano
bajo bandera me lleva. En Campo de Mayo colimba humillado.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Las
librerías de Caballito y de Flores. El sueño de ser librero. Una lluvia sobre
Avenida Rivadavia me lleva. El nombre de un personaje literario (además):
Edesma. La posibilidad de contar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>historias
en el comienzo decidido de la escritura. Un poeta: Hugo Ditaranto. Un
novelista: Gabriel Montergous. Maestros en el oficio. Amigos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">Un café en
el México. Un café en el Margot. Un café en el Cao. Lapicera de tinta roja. La
felicidad que me lleva porque cuento un sucedido. Órbita maravillosa. Todo un
mundo la mesa de café. El encuentro con el otro. Puentes, cruzar puentes para
mejor conocer personas y paisajes. Sentado a la ventana universal de la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">urbanía</i> contemplo la calle de adoquines.
Desde el Margot veo correr el tiempo sobre San Ignacio. Desde el Cao la ría sobre
Matheu. Haber descubierto a tiempo mi pertenencia a Boedo me lleva. Mi abuelo y
mi padre caminaron el Boedo que aún camino. Escribir el barrio de Boedo. Ser <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Homo Boedensis</i> y saberse <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Homo Porteñensis</i>: el hallazgo del poeta
Rubén Derlis me lleva. El periódico <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Desde
Boedo</i> que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">nace</i> -cada mes desde
hace 20 años- mi amigo Mario Bellocchio. La mesa de publicaciones de los
sábados. El abrazo fuerte para Diego Ruiz en su cielo boedense.</span><span lang="ES-AR"> </span><span style="line-height: 150%;">El sol en la mañana. El fotógrafo Eduardo Noriega
toma café sobre Avenida Boedo. </span><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">La
bondad en el saludo de Pepito de Boedo. La imagen de Bombón. Su mirada
agradecida, amiga, de buen tipo. La presencia de los buenos fantasmas del
barrio me lleva. Todavía el Gordo González se apasiona sentado en el Margot.
Todavía el Profe Ricardo prepara la pipa.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Una imagen
de mujer me lleva. Una botella de tinto en noche de sábado me lleva. Un par de
copas. El sueño. La aventura. El encuentro con el amor. La gran ficción. El
amor invita. Tienta el grande logro de hacerlo realidad. Una especie
enrevesada. Una criatura abismal que crece mientras silenciosa boceta el naufragio.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Una casa en
las sierras de Merlo, San Luis. La Caramba, su nombre. Amigos, literatura y
cocina. Confluencia que me lleva. Gabriel Montergous escribiendo en el límite
del parque que rodea a la casa. Caminando. Buscando palabras. La cruz en la
cima del Mogote Bayo también dice sobre La Caramba.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Pude
escribir en la biblioteca de La Caramba. Escribí en el México, en el Margot, en
el Cao. En el taller de mi padre. En mis departamentos alquilados escribí
feliz. La escritura me lleva. Escribir en el refugio que Josecito de la
Ferretería, mi amigo poeta, me presta para que siga habitando Boedo. Porque la
vida sigue en Boedo. Porque la vampira de tinta roja aún me espera para contar
los días.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Me lleva la
historia de la sangre derramada. Genocidio de los pueblos originarios. Las
campañas de la muerte. La Patagonia trágica. La semana trágica. Fusilamiento de
obreros rurales en el sur. Fusilamiento en los basurales de José León Suárez. Bombas
sobre Plaza de Mayo. Los argentinos somos derechos y humanos. 30.000. Cívico
militar eclesiástica. La revolución productiva. Una alianza para sostener a los
poderosos de siempre. 2001, una odisea triste en nuestra tierra. Y como si
fuera sueño hecho realidad, él. El presidente que manda a descolgar los cuadros
con la imagen de los dictadores, de los asesinos. El gesto inolvidable en el
Colegio Militar. Memoria. Verdad. Justicia. Nueva esperanza en la plaza. La
patria es el otro. Y de regreso el horror. Los destructivistas, el
neoliberalismo, con careta de cambio en amarillo. No fue carnaval. Vuelta y
vuelta. Luego aguantar la respiración mientras satura la “albertencia” insípida
del charlista. La historia también me lleva.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El silencio
en la pandemia. El aislamiento. Escucho. Sigo escuchando mis pasos un mediodía
de domingo en la esquina de Mármol y Garay. Nada se movía. Nada. Solo el
testigo. El silencio aquel me lleva. Aquella vida sabiendo que dentro del
refugio me esperaba más silencio. Ser sobreviviente de uno mismo me lleva. El
valor de la compañía de la vampira de tinta roja anotando la palabra, el gesto,
la mirada.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Encrucijada.
Viento. Durmiente. Urbanía. Híbrido. Tren. Suburbano. Río. Niebla. Lluvia.
Garúa. Barrio. Galaxia. Cauce. Sueño. Calesita. Barrilete. Destino. Café.
Ochava. Poema. Hambre. Condena. Solidaridad. Amistad. Fantasma. Novela.
Memoria. Libro. Puente. Vampira. Blues. Tango. La palabra me lleva. Rojo.
Negro. Verde. También me lleva el color de la flor del ciruelo rojo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La noche
bajo autopista. La soledad. El hambre. El sueño en la noche bajo autopista me
lleva. La mirada de la persona que camina la vereda. La vergüenza de quien nada
más pasa. Todo sucede bajo el cielo de cemento. Desde cuándo los ciudadanos. La
condena de no tener techo. Cada pibe en la calle me lleva.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En la
librería de Caballito conocí a un poeta en primera persona, en viaje directo.
Conocí la explosión: Hugo Ditaranto. En una librería de Avenida Corrientes
conocí la reflexión del novelista Gabriel Montergous. La tensión y la calma. La
línea como estocada certera, y la lucidez como portal mágico del pensamiento. La
escritura del poeta Rubén Derlis apuntaló el universo urbano en mi mirada. La
felicidad fue en una mañana, de charla, en la casa de Pedro Orgambide. En una
lectura de David Álvarez Morgade en el Tortoni. En los encuentros con José
Saramago. Esa magia sucedida en Buenos Aires, en la intimidad de una mesa de
café, me lleva. En cada encuentro feliz con el Teuco Castilla. En la amistad con
el poeta Rafael Vásquez. Nuestras charlas en La Junta de 1810, su café.
Simplemente llegó la cegadora. Y en pandemia también se fue mi amigo poeta Marcos
Silber. La vida también es releer. La relectura me lleva. Vuelvo a los cuentos
completos de Juan José Manauta. Sus cenizas en el río Gualeguay. En fina lluvia
desde el puente viejo. La garúa del día me lleva.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Un paisaje
de novela no escrita. En ausencia y extrañeza. Escucho el canto poema de las
ranas. Una letanía. Naturaleza que canta. Allá lejos bajo la arboleda. Entre
eucaliptos. El misterio me lleva. Catón, el llevador de la ciudad/río, acompaña
a los muertos al cementerio. Su vida al margen me lleva. ¿Quién era el
finadito? Me mira, me dice. La pregunta que pide la respuesta a toda una vida.
Una lechuza en la encrucijada. Una suerte de tango. Un trago de blues. Un cruce
de caminos en la noche. Momento híbrido entre la luz y su ausencia. El
pensamiento de la lechuza. Gira la cabeza. Una calesita con sortija de destino.
Suena un acorde de guitarra. Se arrastra. Se apaga. Llega mi vampira y anota,
escribe la tranquila sucesión de ciertos hechos e imaginaciones. La película
propia se hilvana entre fantasmagorías. Paisajes inciertos, brumosos. El sueño.
El silencio. La espera me lleva.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La primera
vez que tuve a mi hija en brazos. Sus ojos. Sus manos. Me escribe su luz, su
tinta roja, su imagen eterna mientras remontan los días.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Me lleva el
tiempo como si fuera tren sobre las vías del Urquiza. El tren lleva hacia la
memoria mientras a cada momento nos deja en la estación del presente. Lleva apariencia
de animal que lento se evapora cuando, en realidad, veloz se consume la llama
de la vida. “Me parece mentira –dijo una vez mi padre-, ayer nomás te traía
recién nacido a esta casa, y ya tenés más de 30 años”. La vida también se juega
en la memoria. Aquello que ya no es, y que, sin embargo, sigue siendo.</span><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTS9s917vU-aeljzU9YxbmdNkMiHRYmfCJk71DsKCoO-pitSOOUWtXvu7qDS1uFgEWDDr8Orlo-gGyEB5FSAoxg7NobfSHbtAAikn5Vx80Keq-a0HDwFaTGvTKNaTfVpA8iULzWU9cMFOyDuiYTdAO5lU66kwdG7f2NCHLs5eR1MrN9jcE120ONAZPiQ/s1200/vias.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1196" data-original-width="1200" height="319" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTS9s917vU-aeljzU9YxbmdNkMiHRYmfCJk71DsKCoO-pitSOOUWtXvu7qDS1uFgEWDDr8Orlo-gGyEB5FSAoxg7NobfSHbtAAikn5Vx80Keq-a0HDwFaTGvTKNaTfVpA8iULzWU9cMFOyDuiYTdAO5lU66kwdG7f2NCHLs5eR1MrN9jcE120ONAZPiQ/s320/vias.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-89920547085969531702022-05-11T04:22:00.001-07:002022-05-11T04:22:24.240-07:00Volver<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEginxtbuJHkbtaUYXnEzkythdv5_aTPevU3SqOXaT7jQK-u2ygpFOAPnUK0p1LOQKB9ebJx7q_tHFo4zhYyc5rJc8d9qdR3imnT9HLtNTsUmWMOtdS8mtewXB3ul3R7W-aWVdJh2lemsD69y8Rch9RLFbPEsD2pwZEKDS0-irWNZkHVEofLE8N7ZFMZPg/s500/Casa%20de%20la%20calle%20Oruro%20(acr%C3%ADlico%20de%20Rolando%20Lois%202012)_resize.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="330" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEginxtbuJHkbtaUYXnEzkythdv5_aTPevU3SqOXaT7jQK-u2ygpFOAPnUK0p1LOQKB9ebJx7q_tHFo4zhYyc5rJc8d9qdR3imnT9HLtNTsUmWMOtdS8mtewXB3ul3R7W-aWVdJh2lemsD69y8Rch9RLFbPEsD2pwZEKDS0-irWNZkHVEofLE8N7ZFMZPg/s320/Casa%20de%20la%20calle%20Oruro%20(acr%C3%ADlico%20de%20Rolando%20Lois%202012)_resize.jpg" width="211" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Casa de Oruro de Rolando Lois</td></tr></tbody></table><br /> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Tantas
veces comentó mi padre su deseo de volver a vivir en Boedo, que eché mano a la herramienta:
la escritura de la novela propia. Una mañana caminábamos juntos cerca de la
plaza Mariano Boedo. Sucedió. Encontré una casa, el plano general. Calle Oruro,
una cuerda de tiempo por donde en sueños aún toma la curva el tren de la
basura. Cercana al límite con Boedo, la casa aparecida para morada del artista
plástico, está ubicada en San Cristóbal. Asegura el poeta Rubén Derlis que el
habitante de los límites entre barrios se guía por pertenencia de cuore, y no
por la traza estricta de una frontera. Así Rolando dejó Martín Coronado, y pudo
volver al barrio.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Pedí a mi
padre que pintara un cuadro de la casa. Lo hizo. Un acrílico. La idea creció. Suelta
ya la escritura, encontré la máquina del tiempo que llevaría al pintor a
distintos momentos del pasado. Una larga declaración. Una memoria. Entonces
hizo falta el testimonio sobre la vida del viajero. Mi padre habló por horas. Contó
sucedidos. Así nuestros encuentros al pie del grabador. Sin embargo, en la
magia de este regreso, mi padre nunca llegó a leer <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sombra y garúa</i>, el “lugar” donde se escribió la novela de sus días.
Verdad y ficción. Aquello que ya no es, y que, sin embargo, sigue siendo. Y aquello
que nunca fue historia. O ahí nomás, cerquita, el encuentro con el costado
literario de la vida.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">En primera
persona el pintor cuenta: </span><span style="line-height: 150%;">“(…) Sé que mi imagen en la calle
intriga, más en Oruro, más en la manzana donde se ubica la casa. Mi casa llama
la atención. No es igual a otra, no hay en todo el barrio una que ni de lejos
se le parezca. (…) Fundé mi decisión en que estaba cansado de vivir en la
provincia, que necesitaba volver a la capital. Esto era cierto, pero todavía
era más cierto que la casa me embrujó con su aspecto de casa embrujada. La vi
por primera vez de mañana, enseguida supe que en su fachada, y sin importar la
ubicación del sol, nunca faltarían las sombras. Es casa de planta baja y primer
piso, como ya anoté en estas páginas, y es casa que al frente presenta una cara
escarpada, tajeada, es cara de animal de otro mundo, es cara con muchos ojos,
ojos de mosca gigante. Sus ventanas son ojos deformes que no responden a estilo
alguno, es cara de cuchillero acorralado que todavía lleva puesto el sombrero.
Mi casa cara de mosca lleva seis ventanas al frente, todas distintas. Lleva
boca como portón, pero no, es puerta ostentosa pintada de verde oscuro. Mi casa
lleva una torre almenada en su centro. La pared que da a la vereda está pintada
de verde claro con toques de un color ladrillo, o terracota, o naranja sucio.
Las paredes que se levantan pasada la puerta y que llegan a las distintas alturas
que presenta mi lugar, dan la impresión de haber quedado en origen con el
último alisado del cemento. Pero en realidad, alguna vez estuvieron pintadas
con cal (…). Las lluvias sucesivas la fueron lavando o gastando. Como si fuera
a desaparecer, esa es su apariencia hoy. La casa está bastante dejada, en los
techos de tejas hay faltantes notorios. Parece abandonada, esa es la imagen que
transmite. Para los vecinos es algo parecido al castillo que tenía el conde en
el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Drácula</i> de Bram Stoker, o mejor,
esto si tuvieran noticia, parecida a la casa que se hallaba en el borde del
barranco de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La casa en el límite</i> de
W. H. Hogdson, que era una casa asediada por extraños seres que escalaban desde
la profundidad para terminar con la vida de sus moradores. Mis seres, los que
me asedian, no provienen de barranco alguno, trepan nomás desde las miserias de
mi memoria, desde mi dolor de hombre nacido sombra. (…)”.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Rolando vivió desde los 10 años en una
casa chorizo ubicada sobre Avenida Independencia, entre Colombres y Castro
Barros. Desde pibito hasta muchacho de café. Festejó sus 18 en el boliche El
Derrumbe, sobre Boedo. Vivió en el barrio hasta ser el hombre joven que partió
a hacer la vida mientras iba de camino a Martín Coronado. Desde su taller de
pintura escribo estas líneas. A más de dos años de su muerte, anoto que siempre
quiso volver a vivir a Boedo. Y de alguna manera lo logró, es lo que hay en este
“libro casa” al que, de tanto en tanto, regreso.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvDY60eH1qiGFszL_YBH4EQh4o9VBYmGuYOAOtH9Tx2N94zsINHmUhbVuPy3GaaFXfuDhJm684WU8HQjltQU0YPm6qJs7aKXaiAEVBm4a96c6zPPaBqmpNgGwmT5m4PI4xDV7gb8JO7g-fDItPgwx-rL9mDnv0m8yt5cJRfTR-Xqosd1TA8fkwBDZ1sg/s500/Casa%20de%20la%20calle%20Oruro%20(acr%C3%ADlico%20de%20Rolando%20Lois%202012)_resize.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="330" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvDY60eH1qiGFszL_YBH4EQh4o9VBYmGuYOAOtH9Tx2N94zsINHmUhbVuPy3GaaFXfuDhJm684WU8HQjltQU0YPm6qJs7aKXaiAEVBm4a96c6zPPaBqmpNgGwmT5m4PI4xDV7gb8JO7g-fDItPgwx-rL9mDnv0m8yt5cJRfTR-Xqosd1TA8fkwBDZ1sg/s320/Casa%20de%20la%20calle%20Oruro%20(acr%C3%ADlico%20de%20Rolando%20Lois%202012)_resize.jpg" width="211" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Ser una sombra, dice el personaje en su
casona de Boedo: “Nací sombra, y de tanta sombra nací a la pintura.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Soy pintor, artista plástico, me defino
como figurativo, paisajista, utilizo el óleo; elijo colores en gamas bajas,
salvo cuando me voy de recreo al acrílico, pero cada vez ocurre menos. El
acrílico deja que entre un poco más de luz en mi alma.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Soy un hombre viejo, y siempre me
acompañó mi sombra, es más, debido a esa compañía, con el paso de los años,
supe que había nacido sombra. Que hay sombras y sombras, lo supe después. (…) Quizá
por eso siempre pinté sombras, quizá por eso tanto me gustó la noche, en esta
casa de Boedo y en mis paisajes recordados.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Fue en la noche que descubrí una nueva
puerta”.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span style="line-height: 150%;">El personaje de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sombra y garúa</i> descubre, cuenta, su magia escondida en una
terracita, ubicada en el fondo de la casa, sobre un patio silencioso: “(…) </span><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;">admito que lo tenía casi todo claro a mis ochenta años
hasta que me dormí junto a la ampelopsis.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Son sus
semillas las que explotan desde una especie de racimo. Cada una de esas
semillitas verdes, ínfimas, cae, rebota, se desliza por el cuerpo carnoso de
las hojas de la enredadera que cubre las paredes que rodean el patio y la
terracita. Las semillas van de hoja en hoja hasta el piso. Allí, sobre la
baldosa, aparece pintada una franja verde que tiene un ancho de treinta
centímetros. El sonido amanecido es el de las mejores garúas, lluvia chiquita y
lenta, lluvia neblinosa, aliento y lágrima de cientos de fantasmas.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Fue en
aquella noche que descubrí, que supe que había encontrado la perfecta máquina
del tiempo. Se construye o la construyen durante diciembre, lista para usar
durante veintitantas noches, entre la primera oscuridad y la hora mágica en que
los carruajes vuelven a ser calabazas: este es el tiempo que dura la explosión
de su semilla.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Todo
sucedió y todo puede suceder dentro de mi casa”.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">En cada
encuentro frente al grabador mi padre apuntó hacia distintas direcciones
temporales, en todas las charlas se acomodó el buen fantasma de la garúa verde
que lo llevaba hasta aquello que ya no es, y que, sin embargo, sigue siendo.
Como si se dejara llevar en las palabras, bajo la lluvia fina soñar con un
momento del pasado. Volver. Regresar. Rescatar.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El taller
de mi padre, este al que ahora regreso, al que de alguna manera hago mío, es
memoria. Escribo en el taller que llevé en barrilete hasta la casona de Oruro,
donde aún vive mi padre. En este mismo taller, donde ahora vivo, también vive
mi padre en su pintura, en fotos, en los objetos queridos. Estoy de regreso por
una temporada. En rudimentario museo el tiempo se manifiesta, respira,
acompaña. Ocurre mientras escribo sentado al escritorio de trabajo del pintor.
Deslizo la tabla derecha. Un acontecimiento mágico fue descubrir estas
presencias –un estante a cada lado del cajón central del mueble- cuando el pibe
que fui alcanzó la muesca, la llave, en el roble eslavonia. Otro mundo de
juegos. Ante todo fue la posibilidad de apoyar mi mano, como ahora mismo hago,
y acariciar la madera donde ayer, mi padre y yo, acomodamos papeles, libros,
bocetos, y mis poemas pibes de cuando decía que quería ser poeta como el abuelo
Julio.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Mi abuela
Eufemia no volvía a su casa. Ella decía, invitaba a volver a “las casas”. Ese
detalle en la afirmación se guardó en mi memoria. Me pregunté en algún texto si
esa diferencia se debía a una costumbre que venía desde la noche en Santa
Teresa, en la Santa Fe natal, o se debía a una inesperada sabiduría de Eufemia
con respecto a que la criatura que somos, a lo largo de la vida, suma, casi
siempre, algunas casas a las cuales regresar. Mi padre siempre quiso volver al
barrio de Boedo, una casa, una pertenencia, y volvió a una casa entre la verdad
y la ficción, en el límite. Y está la casa chorizo de Independencia. Él siempre
atento a ese regreso. Hasta la casona de Oruro llevé este taller de Martín
Coronado, que es de mi padre, también su casa, una de ellas, a la que también
regresa. Y desde el Boedo, imperfecto y literario, yo también vuelvo -ahora
mismo, mientras escribo esta nota, y apoyo el brazo sobre la tabla del
escritorio- a mi casa, una de las casas a la que siempre vuelvo.</span><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC1k04T6IPqIizf1kj0aTyqb_D4K9ORUbZE8VWF-7sMQPJrpxm3_T9uUiK8m4NrxuiZ_rfHtBul_UUuJlKdra0V-3peUQIIa8yLj_SYp1cfJKtEjRjZV25sG04RLEZSi0KPHki2tUvp3GHDTVHsPCA9OdbM1F_-tPCnQ89W8ufYJGyLKDo8BVu526tGw/s500/Casa%20de%20la%20calle%20Oruro%20(acr%C3%ADlico%20de%20Rolando%20Lois%202012)_resize.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="330" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC1k04T6IPqIizf1kj0aTyqb_D4K9ORUbZE8VWF-7sMQPJrpxm3_T9uUiK8m4NrxuiZ_rfHtBul_UUuJlKdra0V-3peUQIIa8yLj_SYp1cfJKtEjRjZV25sG04RLEZSi0KPHki2tUvp3GHDTVHsPCA9OdbM1F_-tPCnQ89W8ufYJGyLKDo8BVu526tGw/s320/Casa%20de%20la%20calle%20Oruro%20(acr%C3%ADlico%20de%20Rolando%20Lois%202012)_resize.jpg" width="211" /></a></div><br /><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><p></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6519043967185285568.post-16058216950014567942022-04-28T05:39:00.001-07:002022-04-28T05:39:19.303-07:0010 años<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><span lang="ES-TRAD"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwwI6zg40n9fSp9AbGczHJ6KqhpCYoV8Nlk8F9QuR0VLdaiBYwNwTif1QucsXOTdPILauhCMmReBZXFY3IVXlE265yudzKWBeeZ6hWZEKcgqfofvzesdtvGmH0lrpEVE8Bc1eLgalwUlAuvbu8FiqE6EgRCUKu4sEA4sAk4M90gjnJ_1M5hVX9-pbItA/s2632/Un%20historia%20para%20Julia%20de%20Edgardo%20Lois.%202015%20001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2632" data-original-width="1722" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwwI6zg40n9fSp9AbGczHJ6KqhpCYoV8Nlk8F9QuR0VLdaiBYwNwTif1QucsXOTdPILauhCMmReBZXFY3IVXlE265yudzKWBeeZ6hWZEKcgqfofvzesdtvGmH0lrpEVE8Bc1eLgalwUlAuvbu8FiqE6EgRCUKu4sEA4sAk4M90gjnJ_1M5hVX9-pbItA/s320/Un%20historia%20para%20Julia%20de%20Edgardo%20Lois.%202015%20001.jpg" width="209" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: times; font-size: medium;">4<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><span lang="ES-TRAD"><o:p><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Naciste el 28 de abril de 2012, exactamente a las 02.52 del
sábado. Te esperamos durante casi tres horas, tan contentos como nerviosos. La
verdad era la misma para los tres: todos nos asomábamos a un mundo nuevo lleno
de nuevos mundos más pequeños. Paisajes sucesivos, como si fuéramos mirando
desde la ventanilla de un tren: en la sala de parto las primeras miradas, los
primeros roces con la vida, la unión definitiva de nuestras presencias. Te
quejabas un poco cuando te tuve por primera vez en mis brazos. Callaste
enseguida. Tus ojos oscuros me llamaron la atención, también tus pestañas
largas. Te miré y sentí que vos me mirabas. Un instante de silencio. Fue en ese
silencio que me dije: ¿De dónde venís, Julia? Y cuando pregunté “de dónde”
entendí que no preguntaba por la historia reconocible de tu cuerpo, preguntaba
porque sentí que vos llegabas de un lugar desconocido y maravilloso. ¿De dónde
tu alma, Julia? Lo sé: Del misterio. Tus ojos guardan el secreto.</span><o:p></o:p></span></p>Edgardo Loishttp://www.blogger.com/profile/12125431347017756751noreply@blogger.com4