Potrillo
al frente camina el hombre
lo sigue su caballo
desde que fueron potrillos, hace una eternidad
tránsito sobre una tierra hecha de colores
aromas empastados nacieron el campo
pintó mi padre una memoria
composición libre sobre cartón
un puñado de centímetros
que separaba saquitos de té
desde una astilla de su vida de artista pintor
mi padre registró lo imposible de ayer, de hoy
y siguió pintando acrílicos de pequeño formato
dijo el artista pintor
de
mi infancia aprendí también
que
uno puede aspirar a un imposible en sus proyectos
y
utilizarlo como motor de alternativas realizables
no
sé por qué les pedía a mis padres
con
una insistencia torturante
que
me compraran un potrillo
por
qué un potrillo y no una bicicleta, un monopatín?
pienso
porque tampoco me los hubieran podido comprar
entonces
para no tener
era
mejor no tener un potrillo
estaba
instalado en mi imaginación
2 comentarios:
Hermoso..real,el gran maestro lois.
Sobrada razón tenía tu viejo; para pedir y soñar, siempre lo grande e imposible, porque para lo pequeño y a veces posible está la vida. Sentido recuerdo este, Edgardo. Un abrazo.
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