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Llorar como cuando murió mi viejo

comprender que la felicidad se va aguando

que fui joven cuando los goles

y con canas cuando con tres dedos astilló al poderoso

potrero de pelotazo inatajable

entender que todos nos quedamos más solos

llorar desde el mediodía de ayer

cuando comenzó el eterno día de esta lágrima

memoria del aroma que lo vio nacer

imperfecto en libertad

hacer de la vida un intento apasionado

alegría que se cultivó en el aire

como música de sueños

desde abajo

es la manera de contar las historias.